Para los y las que cumplimos en agosto...Para todas y todos...en especial para mi hermana Silvia

"El amenazado Jorge Luis Borges" (relato rescatado de mi viejo baúl. Mensaje en una botella lanzada al mar un día cualquiera de un mes cualquiera de un año cualquiera...en Agosto de 2009 tal vez)





“Es el amor. Tendré que ocultarme o huir” de este largo adiós sin principio sin fin. “Es el amor” así lo llaman banal, trivial..como si albergase alas en su impúdico cuerpo ambiguo, incierto, asexual. Es el largo adiós del amor que me obliga constantemente a esconderme, a refugiarme en cualquier portal de cualquier casa abandonada de cualquier pueblo deshabitado de cualquier país sin bandera de cualquier continente sumergido de cualquier planeta sin estrella y aún sin descubrir de cualquier galaxia sin nombre de cualquier universo sin Dios. Es el amor. Es el largo adiós del amor que me empuja a alejarme deprisa como por miedo como por pudor como por un extraño disgusto o molestia como para evitar un daño a nadie a cualquiera a todos y cada uno como por arrogancia como por un grave sentimiento de culpa e inferioridad como por violentar y violentarme como por ridículo o rareza o esa extravagancia que mueve a risa..Sí, sí, se ríen de mi por este largo adiós que no acaba pero tampoco empieza en ninguna parte. Resulto tan extraño a los espejos a las mareas a los niños a los astros, que quisiera evaporarme como arena en un reloj de sol, de agua, de péndola..y sí de péndola, caer en el efecto pendular del largo adiós que oscila entre el ir y el venir el sí y el no el te quiero y el no te amo, el deshojar margaritas y palmeras, el frío y el calor que abrasa que quema me quemas te quemo..distancia..necesito distancia, la distancia del largo adiós, a respetable distancia me mantengo a respetuosa distancia te mantienes..el largo adiós ahí en medio como un convidado de piedra que no deja tocarnos ni besarnos ni despojarnos de nuestros cuerpos para que nuestras almas enmudezcan por siempre y el silencio diga lo que tenga que decir que será siempre la eterna melodía del largo adiós inconfesable..angustia..angustia....no quiero boleros ni tangos..quiero quemarlos en la hoguera del largo adiós..que se callen los poetas, ésos malditos voceros del largo adiós...rapsodas ciegos del ciego amor. Es amor, ya lo dije. No lo digo más.”Tendré que ocultarme o huir” Me acogerán los cálidos brazos de una madre invisible que me consuela y me abriga....La palabra.

Toros en la mar

Un mendigo, que pretendía pasar la noche en una playa gaditana, al amparo de un lecho de sal, arena y cartones, contempló entre embelesado y sobrecogido, el tránsito de una manada de toros de lidia, de casta vazqueña, trotando, galopando como corceles, por la orilla del mar.

Cuando al día siguiente leyó en un ejemplar del periódico local, abandonado en un banco, la noticia de que la lidia de novillos en Sanlúcar de Barrameda se había suspendido por el extraño robo de reses en la finca Ymbro-Los Romedales de Chiclana, el mendigo, risueño bajo una gruesa capa de mugre y sudor, exclamó:

- ¡Riau riau!

La grieta ( final )

Transcurridos tal vez un par de meses, recibimos una carta de nuestro hermano, escrita con aquella caligrafía suya tan pulcra, esmerada, bella. Papá rompió a llorar sin leerla. Seguramente la mera contemplación de la preciosa letra, le sobrecogía. Entregó la carta a Chencho, extendiendo el brazo hacia él como si fuese una súplica en vez de una orden. Nuestro hermano, primero la leyó para sí y luego carraspeó una tosecilla como de barítono antes de leerla en voz alta para todos nosotros. Nos sentamos formando una especie de corro desordenado: los pequeños sentados formando un círculo en el suelo; los demás, unos en el sofá, otros en sillas y Chenco y yo de pie en el centro. La carta rezaba así:

“Mis queridísímos y amados padre y hermanos:

He tomado una decisión que considero acertada y seguramente de consecuencias positivas para todos vosotros y en especial para mí.
Os escribo desde Bucarest, la capital de Rumanía. Hasta aquí he podido llegar gracias a la generosidad sin límites de Mirela y su familia, que me han acogido en su casa, una humilde vivienda situada en una zona marginal del denominado Distrito Ferentari del Sector Cinco.
Os cuento que el nombre de Bucarest se atribuye a un pastor llamado Búcur, que en Rumano, significa “alegre, contento”. Me regocija contaros que me he mudado por tanto a la “Ciudad de la Alegría” y doy fe de ello, porque en casa de Milena sus familiares y ella misma no cesan de reír. Es una gozada verlos disfrutar con las cosas más nimias y las anécdotas más anodinas. Creo que por fin aquí superare mi depresión y venceré mi lucha interna con la tristeza que siempre me embarga a pesar de vuestros esfuerzos por hacerme la vida más llevadera y fácil. Desde aquí, desde esta modesta, pero acogedora habitación desde la que os escribo, os envío todo mi afecto, gratitud, amor filial para todos vosotros, mis queridos hermanos y para mi amado padre, al que tantos sufrimientos he causado y al que pido perdón desde el pozo del arrepentimiento más sincero y puro. “Padre, ¿sabrás perdonarme?”....Quiero deciros que me he enamorado de la hija mayor de Milena, una preciosa mujer sencilla, cariñosa, que me ama y a la que amo. Esperamos un hijo. Seguramente será varón conforme a nuestra condición genética. Sea niño o niña, es una criatura anhelada, desde el epicentro de nuestros deseos y esperanzas, con una ilusión indescriptible. Deseo que esta buena noticia os alegre también a todos vosotros y que pronto se nos presente la ocasión de reunirnos como familia acrecentada y enaltecida por este feliz acontecimiento, que desborda de mi corazón en mi pecho. Este niño, esta niña – lo mismo da – nos concederá el don a todos nosotros de recuperar en parte a los dos seres que se marcharon aquel funesto día en que nuestra casa se prendió fuego con nuestra madre y nuestro hermano Saúl dentro, que Dios los tenga en su seno.......”

Saúl soy yo. Estoy junto a Chencho leyendo la entrañable carta de nuestro hermano. Mamá partió, pero yo decidí permanecer junto a mis hermanos. Era demasiado pronto para mí. Mis hermanos pensaron y comentaron alguna vez que el extraño fenómeno de la grieta tal vez lo hubiésemos causado mi madre y yo desde el plano espiritual, desde el más allá. Pero si para ellos sigue siendo un misterio, para mí lo es aún más, si tuviesen en cuenta que para los espíritus el acontecer humano se nos escapa. La grieta y sus afluentes siguen siendo una enigma indescifrable, tan indescifrable como es el enigmático motivo que movió a mi madre partir y a mi quedarme.

Der Vorleser, El Lector de Bernhard Schlink

Este mes de julio pasado he tenido ocasión de releer el libro y visionar la película. Creo que es la primera vez en mi vida que puedo asegurar que me han gustado libro y película sin distinción. El libro me parece muy superior a "El niño con el pijama de rayas". La versión cinematográfica de éste último, no me apetece verla. Sin embargo, seducida por esa relación clandestina entre Hanna Schmitz y Michael Berg, avancé en la lectura sin escollos. Contemplo la fotografía del autor Bernhard Schlink, escritor, juez y profesor universitario y me sobrecoge su cara agria, como de "tipo amargado, agrio, melancólico, desencantado". Sabemos que "Der Vorleser" es una historia parcialmente autobiográfica y a los "lectores en voz baja" nos asaltan unas cuantas preguntas, ¿tuvo él un romance en su edad adolescente con una mujer madura?¿esta supuesta mujer era realmente empleada en un tranvía? ¿era analfabeta? ¿era tan bella como la magistral y sugerente Kate Winslet?....Lo cierto es que Schlink no se parece a nuestro venerado Ralph Fiennes. ¡Realidad gris!..Lo único que me ha decepcionado es el careto del escritor. La adaptación al cine me parece más que lograda. Un reparto excepcional. El jovencísimo actor alemán David Kross encarna el papel de manera excepcional...En fin, no cuento más que no debe hacerse esto de contar argumentos de libros y películas y desvelar el final. Sólo quería destacar que ambas facturas me parecen muy dignas, loables y que las críticas que ha recibido el film son injustas desde mi humilde parecer.

Abierto en Agosto y no por la crisis

Hola gente guapa !!! Ya estoy de vuelta.

El mes de julio ha transcurrido con bien, salvando un pleito con IBERDROLA por seis recibos abusivos que me cargó en mi cuenta a principios de mes, sin previo aviso ni factura explicativa. Aviso para navegantes: IBERDROLA está rescindiendo contratos para renovarlos a continuación por un cambio de denomincación. Se saca de la manga deudas y facturas impagadas de años pretéritos. En una palabra, que su negligencia se supone que la tenemos que pagar nosotros, sus clientes. Les he dado más guerra que Las Zapatistas intentando calzarse unos zapatos de tacón de aguja dos tallas inferior a punta de metralleta. La partida ha quedado en tablas como no podía ser de otra manera en estos nimios asuntos del consumo. Me permiten abonar la deuda hasta el 21 de septiembre en tres cómodos plazos. Una deuda que no asciende a lo que IBERDROLA reclamaba por un importe de 600 euros, sino que ha sido rebajada a 363. ¡Si es que el contable que han dejado este mes de vacaciones en la empresa tiene el ábaco "escaxarrao"! ¡Por Dior qué contable más cenutrio! Nos hemos estado carteando vía emails. Al contable susodicho le he llamado de todo menos bonito. Ahora que ya ha pasado el rifirrafe como que le he cogido cariño a la criatura..Pero me ha contado la cartera maravillosa de mi barrio, La Que Siempre Llama Dos Veces, que a unos ancianitos vecinos míos les ha llegado una factura de IBERDROLA que asciende a la friolera de 800 euros por un piso que lleva cerrado e inhabitado desde el año de la Tana. A los ancianitos casi les da un yuyu en el rellano de la escalera para soponcio de La Cartera. Así que he escrito al contable de nuevo y le he puesto de caldo perejil para arriba. Estamos ahorrando los de la comunidad de vecinos para regalarle un ábaco nuevo al contable de IBERDROLA, ese Chencho de Dior que dejan como suplente los meses de verano para que los otros contables, los que saben de álgebra y matemáticas se puedan ir al Caribe a cuerpo de rey con el dinerito que roban a sus clientes con las tropelías del contable torpe. Ya sabes: Pon un contable torpe en tu vida, que te podrás ir de vacaciones un día de estos a cuerpo de Shiffer. Muy feliz agosto, gente maravillosa. A los de IBERDROLA, como no, también.