El baúl de Gemmayla Tras el espejo, Zwida Brigd escribe

CERRADO POR ASISTENCIA A EXÁMENES

2012-01-10T18:14:00.000+01:00

Cerrado hasta el 15 de febrero por asistencia a exámenes universitarios.Sed buenos que para malos ya están políticos, bancos y Urdangarines de todo pelaje y condición olímpica.

¡¡¡ Muy Feliz 2012 !!!

2011-12-31T16:34:00.003+01:00

2012...Año de cambios....Cambia tu vida, cambia tú.....

2011-12-29T09:52:00.002+01:00

Buenas Noche Buena y Navidad.....y Buena Suerte..

2011-12-24T08:52:00.000+01:00

Existen muchos modelos de familia. Estos nuevos modelos los han traído afortunadamente la Democracia y la Libertad, que en nuestro país llevan 30 años de lucha a pecho abierto con el tan prometido Estado del Bienestar que ahora se nos derrumba o está en grave crisis o directamente no está. Observo un Macromalestar General en crisis permanente y esto se refleja en las familias.Hoy en Noche Buena no reinarán la paz, la armonía, la concordia, en todas las casas. Los graves problemas económicos que maltratan tan fieramente nuestras vidas domésticas, el paro, la gran inseguridad existencial, las deudas, los enfrentamientos y discusiones familiares, laborales, de pareja, de amistad..que esta grave crisis propicia sacuden nuestras tradiciones, nuestras vidas y nuestras familias, sean éstas pertenecientes al modelo al que pertenezcan.Pero hoy y mañana debemos pensar en nuestras niñas y en nuestros niños que serán los adultos del futuro y actuar responsablemente. ¿Hay que unir a las familias a cualquier precio? No es tal vez más sensato esta noche que quien no quiera celebrar la Navidad por los mil motivos que lo justifican, se les respete y no se les fuerce a un hedonismo, a una felicidad ficticia que no apetece y que no es propicia en el seno de muchas familias?...Es un día de reflexión para todas las familias, no importa al modelo al que pertenezcan. Existen familias de un solo miembro que esta noche la pasarán solos. ¿Por qué este empeño de juntar a gente irreconciliable en Navidad? ¿Por qué este empeño de hacer prevalecer un determinado modelo de familia sobre los demás?...Todos los modelos tienen derecho a existir y preservar su ideal y finalidad de vida familiar. Y la Navidad NO ES UN DEBER, ES UN DERECHO Y CADA QUIEN EN SU CORAZÓN SABRÁ SI QUIERE CELEBRARLA O NO O DEBEREMOS RESPETAR CELEBRARLA DE MIL MANERAS DIFERENTES. PORQUE NO HAY UNA SOLA MANERA DE CELEBRAR LA NAVIDAD, SINO TANTAS COMO PERSONAS HABITAMOS EL MUNDO.Buena Noche Buena y Buena Suerte !!!!

En vez del Mobbing, el acoso laboral que estoy presenciando, YO QUIERO MOVING !!!!

2011-12-21T18:45:00.003+01:00

Empieza la cuenta atrás....falta 7 días para la Navidad....

2011-12-18T09:42:00.001+01:00

http://www.rtve.es/television/documentales/la-noche-tematica/Llega la Navidad y con ella el consumo desmedido, compulsivo, irracional, depredador y a costa de la explotación laboral de millones de personas que trabajan en condiciones infrahumanas, muchos de ellos niños o ancianos, muchos de ellos enfermos y tratados como escoria, como esclavos.Estas fechas navideñas,por favor, hagamos todas y todos un ejercicio de reflexión antes de salir de nuestras casas con nuestro dinero tan dura y difícilmente ganado y con nuestras tarjetas de crédito, quien las tenga. Yo hace ya tiempo que decidí eliminarlas de mi vida y creo que ha sido una de las decisiones más sensatas y responsables de cuantas he tenido que tomar desde que empecé a padecer en carne propia la dichosa crisis.Procuremos llevar de antemano decidido qué vamos a regalar, a quién vamos a regalar. Procuremos hacer un regalo único y exclusivo para cada persona a tenor de sus gustos personales. Procuremos acudir a las tiendas de nuestro barrio, al pequeño comercio que está siendo tan despiadadamente castigado por la crisis y en muchos casos se ha visto obligado a echar el cierre definito. Procuremos comprar regalos de factura nacional o local, consultando su procedencia y su manufactura. Preguntemos al dependiente, al responsable de la tienda si tenemos dudas y si no estamos seguros, no compremos por comprar. Procuremos acudir a nuestras tiendas del barrio en días laborables y en horarios racionales ya que los empleados tienen derecho a su descanso y tiempo libre. Pensemos que esta liberalización agresiva de horarios que permite abrir incluso domingos y festivos obligará a muchos comercios a cerrar sus puertas definitivamente porque no podrán competir, no podrán sufragar el coste que esta apertura demencial conlleva. Habrá tiendas que por estar destinadas al turismo foráneo o nacional deberán abrir, pero esto no es necesario para la generalidad del comercio. Quien no pueda comprar porque le absorba el trabajo todo su tiempo, lógicamente no podrá respetar esta pauta que es sólo una sugerencia. Pero si exigimos conciliación laboral y familiar, seamos consecuentes con nuestras legítimas demandas. ¿No tienen también las ciudades y sus ciudadanos derecho a su merecido descanso? Estamos volviendo a los postulados de antes de la Revolución Industrial: gentes exhaustas y sin vida propia, sin días libres para descansar y recuperar energías. Reflexionemos sobre ello. Lo Neoliberal parece condicionarlo todo al vil dinero y el dinero no debiera presidir nuestras vidas en primerísimo lugar porque si seguimos con esa manera de pensar y actuar todos los demás valores se convertirán en satélites del materialismo y el consumismo desmedido que nos abocó a la crisis actual.Muy Feliz Navidad !!!!! Tal vez no sean felices estas navidades como quisiéramos, aunque lo intentaremos por nuestros hijos, por nuestras hijas y por el niño y la niña que cada quien llevamos dentro. Mi niña interior este año 2012 quiere gozar de excelente salud mental, física y sobre todo espiritual. No consentiré que nada ni nadie intente estropearlo. Te ruego máxima atención y haz tú lo mismo. No dejes que agreda nadie tu niño o tu niña interior. Que vemos de nuevo crispación y violencia que ya iban siendo desterradas de nuestras vidas en Democracia. Regresan, regresan en algunos espacios sutilmente. En otros inopinadamente y sin avisar. Regresan y no debemos consentir que se instalen en nuestras vidas tanto domésticas como en sociedad.

Carta a l´exili.......

2011-12-17T19:58:00.002+01:00

Creo que si ahora tuviese veinte años me marcharía de aquí, ¿ a dónde?....a descubrir todas las culturas y paisajes que habitan en tí y en mi

Sólo le pido a Dios que lo injusto no me sea indiferente....

2011-12-11T12:34:00.001+01:00

Virgencita, María Inmaculada, ayúdanos en estos momentos tan duros y de oscuridad. Ilumina nuestras vidas con tu luz de esperanza y amor

2011-12-08T09:37:00.001+01:00

Día de Nuestra Carta Magna,....... Bienvenido "Sinterklaas", Welcom San Nicolás !!!!

2011-12-06T19:11:00.001+01:00

" España se constituye en un Estado social y democrático de Derecho, que propugna como valores superiores de su ordenamiento jurídico la libertad, la justicia, la igualdad y el pluralismo político." Este primer artículo de nuestra Constitución es sagrado, tan sagrado como la visita anual de San Nicolás el 5 de diciembre en los Países Bajos y tal día como hoy en Bélgica. "Sinterklaass" (Sint-Nicolaas) llega procedente de España montado en su caballo blanco "Amerigo" y acompañado de unos ayudantes de raza negra llamados Pedritos Los Negros, "Swarte Pieten". A mi me recuerda mucho la festividad de mi ciudad natal Igualada de "El Patge Faruk" que se celebra durante los días gloriosos y entrañables de nuestros Reyes Magos. "Sinterklass" arriba en un barco de vapor a Ámsterdam a mediados de noviembre y el "Patge Faruk" cada 28 de diciembre con sus dos libros, el blanco y el negro. En el blanco apunta los nombres de quienes se han portado bien, es decir, que apunta el nombre de prácticamente todos los niños y todas las niñas del mundo entero y en el libro negro este año traerá apuntados los nombres de todos los indeseables que nos han metido en esta crisis brutal. Creo que "Sinterklaass" este año debiera traer no sólo juguetes de nuestras maravillosas empresas españolas de juguetería, no sólo chupa-chups y caramelos exquisitos de nuestra tierra. Creo que debiera también traer un ejemplar de nuestra Carta Magna, que es nuestro libro blanco, nuestro libro de las buenas intenciones democráticas, con un infinito espacio en blanco para apuntar los nombres de toda la ciudadanía de bien europea, que es mucha, larga y extensa, casi tan extensa como la del libro blanco del Patge Faruk.¡¡¡¡¡Bienvenido San Nicolás y Bienhallada nuestra Carta Magna !!!! El 28 recibiremos a Faruk por todo lo alto también.

"Esta pobre vieja y la mar"

2011-12-04T12:43:00.001+01:00

Me hice a la mar con mi pequeña barca para intentar pescar el pez de mi destino. Pasé momentos de tremenda y terrorífica angustia, de hambre, de sed, de soledad insoportable...Pesqué finalmente tras una larga, ardua y paciente espera, un enorme pez. Ni siquiera reparé de qué especie se trataba, si aquello era o no un atentado ecológico brutal, ya que yo sólo quería pescar el pez de mi destino, mi destino inevitable, irremediable, fatal...Orgullosa, con mi botín, mi presa, remaba para regresar a la orilla, pensando, cantando e imaginando con qué orgullo me recibirían con los brazos abiertos, en especial, los que nunca creyeron en mi, en mis dotes piscícolas, en mi torpe sedal, mi humilde anzuelo, pero mientras esto cavilaba, acudieron tiburones para devorar mi captura a dentelladas y ya de paso aniquilarme a mí. No conseguí salvar el pescado de mi inútil destino, reducido a esqueleto de espinas, pero mi pobre vida la salvé y después de fatigosa huída conseguí llevar mi barca a la orilla, donde me esperaban amigos y enemigos, acongojados unos, ansiosos, expectantes los demás. Nunca pensé que mi miserable vida interesase tanto a nadie y no acepté albricias de unos ni hipocresías de otros. Fui bastante huraña y mentecata y no por orgullo o descortesía sino vencida, exhausta, casi aniquilada por el cansancio y la resignada desesperación. Mi trofeo, el pez de mi destino, un relicario de espinas que unos y otros admiraron asombrados. Pronto se olvidaron de mí, algo que bien poco me importó, porque una vez en mi humilde cabaña desvencijada, umbría, medio destartalada, entendí, sentada ante el mar en el cobertizo que el destino no hay que ir a pescarlo nunca. El destino es el que siempre viene a pescarte a ti, viene entero, sin daño, lesión o quebranto, viene como un pez libre y sin tiburones a la vista, viene y tú sólo debes abrir la puerta de tu cabaña y darle calurosa bienvenida y estar preparado para recibirlo.

40 años gloriosos de QUEEN !!!!

2011-12-03T20:46:00.001+01:00

It started off so well They said we made a perfect pair I clothed myself in your glory and your love How I loved you, How I cried..... The years of care and loyalty Were nothing but a sham it seems The years belie we lived a lie "I'll love you 'til I die" Save me Save me Save me I can't face this life alone Save me Save me Oh... I'm naked and I'm far from home The slate will soon be clean I'll erase the memories, To start again with somebody new Was it all wasted All that love?..... I hang my head and I advertise A soul for sale or rent I have no heart, I'm cold inside I have no real intent Save me Save me Save me I can't face this life alone Save me Save me Oh... I'm naked and I'm far from home Each night I cry, I still believe the lie I'll love you 'til I die

Nicanor Parra, el poeta de la "antipoesía", Premio Cervantes 2011 y Día "Objetivo Cero" SIDA NUNCA MÁS....

2011-12-01T19:26:00.001+01:00

Hasta siempre, Montserrat Figueras

2011-11-30T10:15:00.001+01:00

"Montserrat Figueras García (Barcelona, 15 de marzo de 1942 - Bellaterra, Barcelona, 23 de noviembre de 2011), cantante de tesitura de soprano, especializada en música medieval, renacentista y barroca.Nacida el 15 de marzo de 1942 en Barcelona en el seno de una familia de melómanos; su padre, además, tocaba el violonchelo.Siendo aún muy joven, Montserrat comenzó a estudiar canto y teatro, siendo alumna de Jordi Albareda. Colaboró desde muy joven con Enric Gispert y se unió después al grupo de música antigua Ars Musicae de Barcelona, donde cantaría las obras de los grandes polifonistas españoles del siglo XVI. En esa misma agrupación, conocería a Jordi Savall, con quien se casaría en 1968 y con quien tendría dos hijos: Arianna y Ferran Savall, que son también músicos cantantes e instrumentistas. Arianna Savall es sobre todo arpista.Comenzó a estudiar técnicas vocales de canto antiguas en 1966, desde los trovadores hasta el barroco, desarrollando una manera de cantar estas músicas que aúna la vitalidad con la fidelidad histórica en la interpretación.En 1968, la pareja formada por Montserrat Figueras y Jordi Savall se instala en Basilea (Suiza) para estudiar en la Schola Cantorum Basiliensis y en la Musikakademie Basel con Kurt Widmer, Andrea von Rahm y Thomas Binkeley; permanecerá en ese país hasta 1986. Más tarde continuará sus estudios con Eva Krasznai; mientras, Montserrat desarrolla un gusto especial por la música antigua, destacando como una de las máximas exponentes e una generación de músicos para los que era evidente que la música anterior a 1800 necesitaba un nuevo enfoque técnico y estilístico.En 1974, la pareja funda, en compañía de Lorenzo Alpert (instrumentos de viento y percusión) y Hopkinson Smith (instrumentos de cuerda pulsada), el grupo Hespèrion XX, que se consagrará a la interpretación y a la revalorización del repertorio musical hispánico y europeo anterior al 1800.En 1987, Figueras contribuye con su marido a la fundación del coro La Capella Reial de Catalunya. La pareja ha fundado también la orquesta Le Concert des Nations y el sello discográfico Alia Vox. Al comenzar el nuevo siglo, la agrupación Hespèrion XX tomará el nombre de Hespèrion XXI.Dentro las agrupaciones anteriores o como solista, ha destacado por sus interpretaciones del 'Canto de la Sibila', 'Ninna Nanna', el 'Misterio de Elche' o el 'Llibre Vermell de Montserrat'. También colaboró, junto a Jordi Savall, en la banda sonora de la película Todas las mañanas del mundo.Durante su carrera artística grabó más de 60 CD y recibió premios como el Grand Prix de l'Academie du Disque Français, Edison Klasik, el Grand Prix de l'Académie Charles Cross y un Grammy por el libro-CD Dinastía Borgia. También recibió en 2003 el título de Officier de l'Ordre des Arts et des Lettres por parte del Gobierno francés, y en 2011 es galardonada con la Cruz de Sant Jordi de la Generalidad de Cataluña.Falleció el 23 de noviembre de 2011 en su domicilio de Bellaterra, en Cerdanyola del Vallés (Barcelona) debido a un cáncer."

Feliz Cumpleaños, mamá.....

2011-11-25T16:32:00.001+01:00

2011-11-22T08:25:00.001+01:00

Δεν ελπίζω τίποτα. Δε φοβούμαι τίποτα. Είμαι λεύτερος, "No espero nada. No temo nada. Soy libre". "I hope for nothing. I fear nothing. I am free."

"RESISTIRÉ.....SOBREVIVIRÉ".....

2011-11-20T11:06:00.005+01:00

RESISTIRÉ...SOBREVIVIRÉ...TANTO SI GANA EL PSOE COMO SI GANA EL PP, LOS MISMOS GALGOS CON DIFERENTES COLLARES, POLÍTICOS DE LA CULTURA DEL PELOTAZO Y LA ESPECULACIÓN QUE NOS HAN LLEVADO A LA RUINA GLOBAL, A LA RUINA FÍSICA, MENTAL Y ESPIRITUAL

Y ANTES CREO EN ÁNGELES QUE NOS PROTEJERÁN DE TODO MAL QUE EN LOS POLÍTICOS NEFASTOS DE ESTE PAÍS QUE DESDE 2005-2008 HAN TENIDO TIEMPO DE DAR MAYORES Y URGENTES SOLUCIONES QUE AHORA LLEGARÁN MUY TARDE

Hasta siempre, amigo Sato..siempre en nuestro recuerdo

2011-11-17T21:03:00.002+01:00

Siempre hay un bando, siempre hay un bando...el de los vencidos y el de los vencedores

2011-11-17T11:00:00.000+01:00

En campaña electoral y siguiendo la inspiración musical de esta irónica canción, me parece que NO VOY A VOTAR A NADIE PARIENTE DEL TÍO NADA.....seguiré reflexionando sobre mi opción de voto...grrrrrrrrrr

Renacimiento es volver a nacer ....

2011-11-08T13:55:00.002+01:00

De Madrid al Cielo.....

2011-11-04T13:49:00.005+01:00

23 AL 26 DE Octubre 2011 Alcalá Henares - foto montaje

Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch....Amadeo, en el hueco del avellano blanco, cerca de la gruta roja......Dedicado a todas las personas con Síndrome de Guilles de la Tourette

2011-10-29T18:16:00.009+02:00

En su gira por las cortes de Europa, Leopold ha recibido una invitación de un aristócrata, primo lejano del arzobispo de Salzburgo, para pasar unos días de descanso en su residencia de verano en la aldea más pequeña del mundo que ostenta el nombre más largo, Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch , que en galés significa «la iglesia de Santa María en el hueco del avellano blanco, cerca de un torbellino rápido; y la iglesia de San Tisilo, cerca de la gruta roja».
El pequeño Amadeo acompaña a su padre. Grita por la ventana de la calesa el nombre completo casi impronunciable con una facilidad de ensalmo mientras carcajea. Su padre intenta emularlo pero sólo consigue pronunciar “ Hlan-vair-puhl-güin-guihl-go-gue-ra-“. Ambos ríen, aunque pronto Leopold recupera el semblante adusto y serio que le caracteriza:
- ¡Compórtate, Amadeo! Quiero que en casa de Sir Anglesey te comportes, que guardes la compostura y el decoro, que te concentres en dominar tus tics. Prométemelo, Amadeo. No podemos defraudar su confianza y su alta estima para con nosotros.
- Sí, padre..lo prometo.
- Y no se te ocurra hacer rimar Anglesey con palabras obscenas y soeces.
- Está bien , padre. No lo haré…lo intentaré pero no sé si seré capaz…Anglesey, bloddy hell… -
El niño no para de reír, bromear y su padre esboza una sonrisa dibujada como una mueca forzada en su rostro fatigado. Ha sido un año agotador, de giras, viajes, de vida nómada. Leopold parece fatigado, no así su hijo, el pequeño Amadeo que con cada aventura, con cada experiencia cobra nuevos bríos, energía inagotable. Sus diez años semejan un rebosante cofre de tesoros, algunos evidentes, desbordantes, superando los límites de la continencia; otros escondidos como una perla del mejor oriente, oculta en el interior de una concha en las profundidades de un recóndito mar. Amadeo es un niño genial, alegre, dicharachero…siembra júbilo por doquier. Se lo rifan las mejores casas aristocráticas, toda la realeza europea. Es un niño prodigio de energía igualmente prodigiosa y exuberante. Su padre a veces piensa en él y lo describe como un pequeño ser instalado en una primavera y un verano eternos, como un cascabel de alegría que no cesa. Recuerda una vez en que le dijo a su esposa, "Sólo nos han sobrevivido dos de nuestros siete amados hijos, Nannerl y Wolfgang Amadeus, pero en especial nuestro benjamín se me antoja la mayor parte del tiempo como si en él habitaran sus cinco hermanos, nuestros añorados hijos que Dios se llevó consigo porque así fue su voluntad divina":

- ¡Padre, padre, hemos llegado, hemos llegado! ¡Mira, padre, nos esperan!

CONTINUARÁ....

2011-10-18T21:49:00.000+02:00

Me parece muy inquietante y reveladora esta nueva noticia cultural que podemos leer en prensa:

"Una monumental biografía sobre el pintor Vincent Van Gogh, desde ayer en las librerías británicas, podría poner fin a uno de los mitos más consolidados de la pintura universal. Los campos de trigo en torno a la localidad francesa de Auvers-sur-Oise son, además del paisaje que inspiró a pintores como Paul Cézanne o Camille Corot, un destino de peregrinación para miles de personas que acuden cada año a venerar el escenario donde el malogrado Vincent Van Gogh se habría suicidado en julio de 1890, apenas dos meses después de salir del manicomio.

Los turistas japoneses dejan cenizas de sus ancestros, y los rusos botellas de vodka. Señales de respeto y admiración por el «loco pelirrojo», que hizo de sus cuadros una tempestad de sentimientos, y que podrían estar erradas de ser cierta la «reconstrucción hipotética» de su muerte que defienden los autores de la nueva biografía. En una nota de apenas 15 páginas al final de un libro de más de 900, Steven Naifeh y Gregory White Smith, premiados con el Pulitzer por su biografía del pintor Jackson Pollock, concluyen que el atormentado artista holandés no se quitó la vida de un disparo en un campo de trigo, como representó para siempre en el imaginario colectivo la caracterización de Kirk Douglas en la película de Vicent Minnelli (basada en la novela «Lust for Life», de Irving Stone).

Según su explicación, Van Gogh murió en un incidente sin explicar con René y Gaston Secrétan, dos hermanos veraneantes en Auvers a quienes frecuentaba el pintor. Gaston, el mayor, «era un chico sensible de 18 años que prefería el arte y la música a la pesca y la caza», y el pintor disfrutaba de su compañía. René, en cambio, era un pieza de 16 años que tenía como deporte veraniego hacer la vida imposible al «foux rouge» (loco pelirrojo) que se había hecho amigo de su hermano. Le gustaba vestirse de «cowboy», y disparaba con una vieja pistola del calibre 380 a todo pato, ardilla o pez que se pusiera a tiro. El menor de los Secrétan, hijos de un próspero farmacéutico parisino, era además el encargado de traer las prostitutas del Moulin Rouge, un comercio de placeres que incluía al propio Van Gogh como cliente.

Según Naifeh y White, el 27 de julio de 1890 Van Gogh no salió de casa rumbo a su propia muerte, puesto que se llevó consigo al campo todos sus enseres de pintura. En el camino, el pintor debió de coincidir con los dos hermanos, con quienes solía charlar y beber durante horas, siempre que René estuviera en son de paz. En algún momento, debió de iniciarse una trifulca, y alguien disparó por accidente la vieja pistola 380, hiriendo de muerte al pintor.
¿De dónde sacó la pistola?

«¿Por qué se había llevado todo su equipo de pintar? ¿De dónde sacó la pistola? Es absurdo creer que se compró una para ahuyentar a los cuervos. No hay cuervos en julio en Auvers, y él era un ornitólogo de primera, adoraba los pájaros desde pequeño. No sabemos exactamente lo que ocurrió, ni podemos saber si fue René quien apretó el gatillo. Pero algo pasó en el camino a Chaponval entre un “cowboy” gamberro y bebido de 16 años y un artista colérico y desequilibrado, probablemente ebrio», nos explica por teléfono Steven Naifeh, uno de los autores del libro.

Naifeh estudió Historia del Arte en Princeton y Derecho en Harvard, y fue su formación jurídica la que les llevó a desmontar la tesis del suicidio. «Revisamos los testimonios iniciales que dieron lugar a la versión del suicidio, y vimos que no eran nada sólidos». Y repasaron con otros ojos la entrevista que René Secrétan dio en 1956, el mismo año en el que se estrenó la película de Minnelli, justo un año antes de morir. «Está llena de culpabilidad», explica Naifeh, aunque reconoce que René nunca confesó nada.

Desde el museo Van Gogh de Ámsterdam consideran prematuro valorar las conclusiones, que son «poco convincentes» para Will Gompertz, analista de la BBC. Pero Naifeh, siempre prudente, preocupado además porque su «hipótesis» robe todo el protagonismo a diez años de investigación sobre un «icono como Van Gogh», nos explica que han recibido numerosos llamadas de expertos y académicos «que coinciden en que el suicidio nunca tuvo sentido; había tenido etapas mucho peores que aquella».

En Auvers, nunca aparecieron los instrumentos del pintor ni el arma homicida, con lo que el hallazgo no hará sino incrementar la leyenda del pintor al que la vida comenzó a sonreír medio siglo después de su muerte."

Me gustaría que esta teoría fuese cierta porque el temperamento que trasmite Van Gogh en las cartas a su hermano hablan de amor a la vida y no a la muerte. De la vida pintada de sacrificio, entrega a una noble causa, veneración por la bendita pobreza material en favor de una inconmensurable riqueza espiritual y humana. Hablan de que el suicidio se previene comiendo cada cierto tiempo un mendrugo de pan seco y una exquisita cerveza.

Seguridad, policía y soldados de la ONU en el Cuerno de África !!!! Para cuándo ?????

2011-10-15T23:25:00.000+02:00

60 policías son del todo insuficientes para garantizar la seguridad en los campos de refugiados. Urgen no sólo alimentos sino Fuerzas y Cuerpos de Seguridad de todos los países del mundo en los campos de refugiados del Cuerno de África. ¿Para cuándo?.....

Hoy me apetece decir por qué nunca sería amiga de Emma, Madame Bovary...

2011-10-09T12:02:00.002+02:00

Considero "Madame Bovary" de Gaustave Flaubert una de las mejores novelas que he leído nunca, pero hoy me place decir porque nunca sería amiga de Emma, Madame Bovary. He aquí algunas de mis razones,

Me parece una pánfila meliflua que sólo lee novelas "Rosa" y si tuviese tele, sólo vería programación basura de "reality show".

Me parece una adúltera imperdonable. Con el marido buenísimo que tenía, por qué ese empeño en ponerle cuernos con tipos de muy mal pelaje.

Me parece muy pero que muy mala madre. A su hija Berta la tenía completamente abandonada. Ni siquiera le dió lactancia. Las nodrizas se ocupaban del asunto. Si Berta hubiese tenído una oportunidad podría haber escrito su propia novela biográfica para contar su triste historia personal. Porque con madre como ésa, ¿para qué tener madrastra?

Me parece una derrochona sin escrúpulos, siempre gastando sin ton ni son, endeudándose hasta el moño por satisfacer sus caprichos egoístas. Le embargan casas y bienes pero por poderoso motivo.

Me parece una cobarde. Se suicida sin luchar nada de nada por enmendarse.

Me parece una mujer estúpida y sin escrúpulos. Me parece una caprichosa intolerable.

Por esto y por muchas razones más NUNCA SERÍA AMIGA DE MADAME BOVARY.

Hasta siempre, Steve Jobs..."sigue hambriento y alocado"..."seguiremos alocados y hambrientos" y tarde o temprano saldremos de esta crisis global...tu ejemplo es inigualable

2011-10-06T07:59:00.001+02:00

Eran tres...Pablos de Nadie...Pablos Nuestros...año 1973...dedicado a la niña Malva Marina....

2011-09-25T19:45:00.003+02:00

En memoria de la hija de Pablo Nerura, Malva Marina, hija de María Antonia Hagenaar y Pablo Neruda, nacida en Madrid un 18 de agosto de 1934 y que falleció en Gouda, Holanda, un 2 de marzo de 1943....la hija que Neruda nunca quiso reconocer...¿Por qué esa dureza de corazón en el insigne Poeta del Amor?...¿Por qué hay padres y madres que se comportan de manera tan ruín?....

EUROBASKET LITUANIA 2011....ESPAÑA, UNA DÉCADA EN EL PARAÍSO !!!!----VIVAN NUESTROS CAMPEONES, OLÉ OLÉ Y OLÉ !!!!

2011-09-19T10:06:00.000+02:00

"The Glenn Miller Story" de Anthony Mann (1954)

2011-09-18T17:10:00.000+02:00

Una de mis pelis favoritas !!! Una de áquellas que incluirías entre tus diez favoritas !!!

11S

2011-09-10T21:02:00.002+02:00

El 16 de Noviembre de 1999, mi hijo Alejandro y yo viajamos a la ciudad de New York para festejar y celebrar su mayoría de edad. Cumplió 18 años como 18 anhelos de vida, realizados con alegría y gozo. Alex se sentía feliz, era feliz y aquel viaje lo recordaremos siempre durante el resto de nuestras vidas. Le regalé ropa que aún ahora, once años después conserva. Le regalé mucha música, que aquí en España era imposible adquirir. Nos regalamos visitas inolvidables a los lugares que todo turista se propone visitar.

Nos costaron casi dos horas de guardar larga fila poder acceder a una de las Torres Gemelas. Todo era maravilla, admiración y emoción contenida. Contemplar la ciudad desde el mirador acristalado, las diminutas figuras de los coches, edificios..las personas como hormigas, la Estatua de la Libertad como el alfiler que todos buscamos en el pajar....es algo que nunca, nunca olvidaré. Soy muy fisonomista y los rostros sonrientes de todo el personal que trabajaba allí, lo guardo en mi memoria como un preciado tesoro.

Cuando subimos a la última planta en ascensor y Alex y yo contemplamos el paisaje urbano desde el exterior a esas alturas de vértigo, sentí un escalofrío tremendo, una especie de temblor, naúseas y le dije a mi hijo "¡Ay, Dios mío, algo terrible sucederá aquí!...Alex me respondió, "Pero mamá, ¿no pretenderás que ahora nos marchemos con lo que nos ha costado llegar hasta aquí después de tanta cola como hemos esperado?" Respondí sin dejar de sentir escalofríos y dejar de tiritar, "Por supuesto que no, hijo mío. Perdóname, no entiendo lo que me sucede". Este episodio pronto lo olvidé, cuando bajamos de nuevo al mirador y encargamos y nos comimos unas pizzas que estaban exquisitas y cuando los cocineros sonreían y charlaban animadamente y no era preciso esforzarse con el inglés porque te atendía en español y todo allí era emoción y alegría...

El día de partir, vino un taxista ecuatoriano a recogernos al hotel. Ya en el taxi, sentí de nuevo el mismo escalofrío, el mismo sudor frío en la frente, las mismas naúseas..Alex llevaba puestos los cascos y escuchaba la música recién adquirida en New York y no me escuchó decir en una especie de susurro "Ay, Dios mío, algo terrible sucederá aquí." No podía contener las lágrimas. El taxista, aquel buen hombre me escuchó, me miró por el espejo retrovisor y rompió a llorar. Ambos llorábamos y no sabíamos por qué. Estoy convencida de que el taxista también lo ignoraba como yo. Él puso la radio para aliviar la tensión y el silencio impregnado de llanto. En la radio sonaba "En mi viejo San Juan" de Javier Solís". Esta canción me trajo el recuerdo de mi infancia en San Juan de Puerto Rico, el recuerdo de mis padres, de mi hermana y me reconfortó de una manera que no sabría explicar.

Siempre, siempre me preguntraré de qué sirve experimentar sentimientos premonitorios si esos sentimientos tan desagradables, tan dolorosos no nos permiten saber el día, la hora, el momento preciso en el que lo aciago sucederá..si no nos permiten avisarlo, prevenirlo y tal vez evitarlo...¿De qué sirven?..pero la pregunta, el interrogante más acuciantes es ¿POR QUÉ SUCEDIÓ EL 11S? ¿POR QUÉ, DIOS MÍO, POR QUÉ?..¿POR QUÉ ESE FATÍDICO 11S QUE TANTAS DESGRACIAS HA TRAÍDO A NUESTRO MUNDO?....
Dicen que el alma de las personas pesa 21 gramos....Descansen en paz las toneladas de almas perdidas inúltimente en nombre de un falso Dios, de una falsa Democracia, de una falsa Libertad !!!!

"El pisito" Sala Verde del Teatro El Canal, 3 de septiembre 2011 a las 20:30 horas

2011-09-05T09:58:00.004+02:00

Este pasado sábado he tenido el inmenso privilegio, no sólo de asistir al Teatro El Canal para ver la representación de "El pisito", basada en la novela homónima del desaparecido Rafael Azcona y bajo la dirección de Pedro Olea, sino también de poder charlar un rato, en la cafetería del teatro, con el actor protagonista Pepe Viyuela, ex compañero mío y al que no veía desde hace casi veinticinco años, cuando él decidió dar el paso de abandonar un trabajo estable y apostar por la interpretación. También por aquel entonces, yo decidí abandonar el trabajo y pedir una excedencia, pero cuatro años después tuve que regresar, porque la crisis del 93 castigó mi negocio y mi economía y la de tantos y tantos amigos que conocí, tal como ahora la crisis actual castiga brutalmente a las familias con negocios que rozan la quiebra y a tantas y tantas personas en paro.

Ha sido muy entrañable para mi charlar este ratito con Pepe, persona sencilla y cercana; plantarnos un par de besos en la cara y presentarle a la abuela de mi hijo pequeño que asistía conmigo a la función y dedicarle a ella también dos besos.

La obra "El pisito", ha regresado a Madrid después de dos años de gira por toda España. Teté Delgado y Pepe Viyuela se ponen en la piel de una pareja de novios, Petrita y Rodolfo, en los años cincuenta que harán todo lo posible por conseguir un espacio donde vivir.

Un reparto de lujo para un “sainete negro madrileño”, Pepe Viyuela, Teté Delgado y Asunción Balaguer, bajo la dirección de Pedro Olea. El reparto lo completan José María Álvarez, Jorge Merino, María Felices y Rafael Nuñez, además de la participación especial de Juan Luis Galiardo, quien pone la 'voz en off'.

Es muy triste constatar que más de 50 años después la situación de la vivienda en nuestro país es tan dramática y patética como lo era entonces. Recuerdo la casa en la que nací: mi abuela, mi tío, mis padres y yo, hacinados en un minúsculo pisito de escasamente 40 metros cuadrados. Mis padres contaban que ni juntando los jornales de todos lo podían pagar y mi padre decidió emigrar a América para mejorar nuestra situación familiar. Lo que más me impactó de niña en este cambio de continente, país y residencia fue constatar que de un ínfimo y cutre pisito nos habíamos mudado a una verdadera mansión, por la que mis padres no pagaban nada, ya que el alquiler lo sufragaba la propia empresa. No hay nada en esta vida comparable a la despreocupación por la vivienda y el derecho constitucional de cada uno de nosotros a gozar de una vivienda digna y gratuita. NADA NADA EN EL MUNDO ES COMPARABLE A ESTE DERECHO QUE NO PRIVILEGIO !!!
Regresamos a España cuando yo tenía doce años y desde mi mayoría de edad, desde que me independicé de la casa de mis padres con 18 años, mi vida domiciliaria ha sido un verdadero vía crucis en este país del demonio, en el que si estoy de alquiler me matan y si soy propietario me matan también. Como bien dice Pepe Viyuela, hoy no nos casamos o nos casamos y al poco nos divorciamos, pero es tan estomagante como un frustrado matrimonio,es un verdadero martirio y calvario, casarse de por vida con los bancos por la maldita hipoteca a 30 o 40 años. Es igualmente desesperante vivir toda la vida de alquiler, carísimo en nuestro país, con contratos quinquenales que te obligan a mudarte de casa constantemente o a aceptar incrementos abusivos de arrendamiento. El derecho constitucional a una vivienda digna, ¿qué clase de patraña impostora es?

La Constitución Española establece en su artículo 47 el derecho al disfrute de una vivienda digna y adecuada, siendo los poderes públicos los responsables de promover las condiciones necesarias y de establecer las normas adecuadas para hacer efectivo este derecho. ¡Cuánto papel mojado en nuestro catálogo de derechos! ¡Tan sangrante como el derecho al trabajo y las cifras del paro subiendo!

¿Hay posibilidad de resolver algún día esta dramática situación en nuestra sufrida España?...no soy nada optimista al respecto. Es una situación crónica, como a quien le han cronificado un cáncer.

Entretanto seguiremos casados con los bancos esperando que como Doña Martina, palmen a los dos años y no a los treinta o cuarenta que es la vida marital de las hipotecas. Yo quiero mi divorcio, YA !!! VIVAN LA OKUPACIÓN INMOBILIARIA Y LA LABORAL !!! OKUPAS TODO QUISQUI !!!

APLAUSOS PARA "EL PISITO" !!! Ante tanto sinsabor siempre nos quedará el Teatro y nuestro mágnifico elenco de actores y actrices !!!!

El oficio de vivir

2011-08-30T09:04:00.003+02:00

Ruan, 29 de agosto de 1897

Mi querida Constance:

Sé de tu sufrimiento, tu dolor…sé que soy el causante de tan imperdonables castigo, afrenta, deshonor para ti, para nuestros hijos. “Yo entré en la prisión con un corazón de piedra y pensando tan sólo en mi placer; pero, ahora mi corazón se ha roto... y la piedad ha entrado en él. Ya sé que la cosa más grande y más hermosa del mundo es la piedad. Y he aquí por qué no puedo guardar rencor a quienes me condenaron, ni a nadie; pues sin ellos yo no habría conocido todo esto” *

Tú siempre tuviste un corazón piadoso y sé que sólo tú en este mundo eres capaz de comprender mi situación y mi infortunio, que no es más grande ni peor que el tuyo, mi muy querida Constance, bien lo sé. Quiero que conozcas mis verdaderas razones ya que yo un día te amé y eres madre de nuestros hijos. No puedo imaginar madre más excelente de Cyril y Vyvyan. Sé que es necesario y perentorio que cambies cuanto antes sus apellidos y el tuyo. Me agradaría que os llamaseis a partir de ahora Holland. He meditado sobre diferentes apellidos y éste me agrada porque su significado etimológico lo hace provenir del neerlandés antiguo “Holt-land” significando “Tierra de madera, tierra arbolada, tierra honda”. Creo que este apellido os conferirá la protección y el refugio imprescindibles que yo no he sabido daros. No creo haber sido un padre ni bueno ni malo. Sólo sé que soy un hombre egoísta que ha merecido un duro castigo para descubrir en él al verdadero hombre.

Este nuevo hombre que soy yo y que un día te amó, ya no puede darte el amor, la estima y la protección que tú mereces. Intuyo que este nuevo hombre tal vez siempre habitó en mí, sojuzgado y dominado con violenta represión por el hombre cuyas vestiduras me rasgo y abandono, no sin antes confesarte, mi muy querida Constance, que tanto me escandaliza el hombre que muere como el que nace, siendo ambos indignos de tu persona y de nuestros amados hijos, no porque mi responsabilidad sea mayor o menor que la que atañe a nuestro tiempo, a la época que nos ha tocado vivir, tan maldiciente, obtusa, e inadecuada a las circunstancias actuales, pasadas y las que han de venir. La historia me juzgará y espero que lo haga tan severamente como ahora, porque sé que tanta represión moral, ética y estética, en la sociedad, deja una impronta imborrable durante generaciones. Me temo que desaparecerá nuestro planeta del sistema solar y será en otro universo donde mi nueva condición de hombre se calibrará en su justa cualidad humana. Antes nos aguardan a nosotros y a las generaciones venideras infinitos tormentos, infinitas torturas mentales y físicas.

Gracias a ti, a tu generosidad sin límites, mi oficio de escritor, poeta, dramaturgo fue fácil mientras bajo tu amparo me hallaba. Me resultó muy fácil, tal vez demasiado fácil, convertirme en abanderado del esteticismo literario. A ti debo tantos laureles y años de gloria. Ahora el nuevo hombre que soy, es también un escritor que sabe que a partir de ahora mi oficio será el más difícil del mundo, no sólo porque ya no podré contar con tu apoyo, tu amor incondicional, tu generosidad gloriosa, el cariño de mis hijos, sino porque este nuevo hombre es un pobre diablo cargado de piedad, una piedad que reservo sólo para mi oficio de escribidor, ya que los semejantes a partir de ahora me tratarán como a un proscrito, un desterrado de la vida, pero ante todo de sí mismo.

Son estas mis pobres razones, las que motivan mis actos presentes, que de los futuros no te sabré dar razón, ya que no sé qué destino me aguarda. Entenderás pronto, merced a tu corazón acuñado en oro obrizo, como una máxima eterna de amistad y amor en tu pecho, por qué me hallo en Ruan conviviendo con el Señor Douglas… Sé que tú y sólo tú, mi querida y paciente Constance, eres la única persona en el mundo que ahora puede entenderme, porque sólo tú conociste bien al hombre que ha muerto y que ya nunca más resucitará.

Recibe un afectuoso saludo de tu siempre amigo

Óscar Wilde

A la hermana más maravillosa del mundo, Muy Feliz Cumple, Silvia !!!

2011-08-28T22:22:00.002+02:00

Tu tocayo los cumple como tú, como los mejores vinos.....

Y aunque superemos la mitomanía, siempre recordaremos que hubo un tiempo en que nos emocionaron y aquella emoción cobra nuevas formas pero es la misma cada década, cada año, cada segundo....

BARÇA..BARÇA...BARÇAAAAAAAAAAAAAAAA ...VISCA EL BARÇA...CAMPEÓN DE LA SUPERCOPA DE EUROPA 2011 !!!

2011-08-27T13:55:00.001+02:00

superando el síndrome posvacacional y pos49verañitos........Ainssss, qué nostalgia !!!

2011-08-15T22:52:00.016+02:00

50 sexy !!! - presentacion imagenesdiapositivas

Súperando el síndrome posvacacional y pos49verañitos - diapositivas

Eureka, lo conseguí, mis 50 Verañitos, Medio Siglo de Vida con Alegría, Paz, Amor !!! Gracias Dios mío !!!!!

2011-08-14T12:31:00.004+02:00

50 Verañitos...Eureka, lo conseguí, medio siglo de Amor, Paz y Alegría - presentacion imagenes

Misión "Boda"....homenaje a Nancy Grace Augusta Wake ( de 30 de agosto 1912, Wellington, Nueva Zelanda – 7 de agosto de 2011, Londres, Reino Unido)

2011-08-09T12:04:00.002+02:00

“Ratón Blanco” ha recibido de Special Operations Executive (SOE), una pequeña bicicleta plegable Birmingham Small Arms Company (BSA Folding Military Bicycle). Nancy deberá recorrer ochocientos kilómetros por territorio enemigo, después de destruir los códigos de su operador telefónico tras un ataque alemán. Siente un miedo atroz, aunque Henri haya elogiado tantas veces su espíritu heroico, aunque haya cortado el cuello de un guardia de las SS con sus temblorosas manos. Ha superado casi seiscientos kilómetros, dejando los controles alemanes atrás como quien elude mil hogueras del infierno. El capitán Tardivat, cuando ella tuvo que lanzarse en paracaídas, le recomendó “Piensa en algo agradable. En tu boda, por ejemplo”
La agente Wake pedalea mientras intenta traer a su mente el recuerdo de aquel treinta de noviembre del treinta y nueve. Su futuro marido era un rico industrial francés por aquel entonces y la boda fue una de las más esplendorosas . Fue una boda marsellesa y en álbum familiar podían contemplarse las mejores estampas en sepia de la ciudad portuaria. La más bella de todas, la que fue tomada por Louis Rove, el fotógrafo, bajando los novios muy sonrientes la monumental escalinata de la estación de ferrocarril. La más divertida, aquella en la que se les ve posando junto al obelisco napoleónico de Mazargues: su marido la tomó en brazos, resbaló y ambos cayeron. En la foto están los dos tumbados en el suelo y ella enseña las enaguas de lino bordadas por su hermana mayor. Una labor más complicada que pasar mensajes de la Resistencia francesa. La fotografía más entrañable y emotiva, la que Louis tomó de los novios besándose bajo el arco de triunfo real de Aix. Cuando Nancy recuerda aquel beso, un impacto gélido, como si hubiese sido alcanzada por un proyectil enemigo, le paraliza el flujo sanguíneo. No sabe qué ha sido de Henri, su marido, no responde a sus cartas, nadie sabe darle razón de su paradero, pero ella, la valiente espía británica Nancy Fiocca, es ahora simplemente y de nuevo, Nancy Wake. ¿Qué es la vida de un solo hombre, su amado Henri, frente a tantas y tantas vidas como urge salvar?...”Pedalea, pedalea, Ratón Blanco, no desfallezcas, tienes que llegar” parece escuchar la voz de Henri , infundiéndole valor, energía, brío…”pedalea, amada mía…recuerda el día de nuestra maravillosa boda. Si sales de ésta con vida me casaré de nuevo contigo en Marsella, mi amada Nancy y nuestros esponsales no serán una simple y mutua promesa de compromiso. Serán un eterno juramento de amor."

Alegría alegría que he localizado a mi amiga Isa en Facebook !!!

2011-08-08T21:11:00.001+02:00

Que sé que Juan Pardo te encantaba...va por tí, preciosa y preciada amiga

Marco Valerio Marcial a su amigo Tulio Marcial......a ti, Amigo Mío...Amigo para siempre...

2011-08-05T13:54:00.003+02:00

Las cosas que hacen feliz, / amigo Marcial, la vida, / son: el caudal heredado, / no adquirido con fatiga; / tierra al cultivo no ingrata; / hogar con lumbre continua; / ningún pleito, poca corte; / la mente siempre tranquila; / sobradas fuerzas, salud; / prudencia, pero sencilla; / igualdad en los amigos; / mesa sin arte, exquisita; / noche libre de tristezas; / sin exceso en la bebida; / mujer casta, alegre, y sueño / que acorte la noche fría; / contentarse con su suerte, / sin aspirar a la dicha; / finalmente, no temer / ni anhelar el postrer día.
Lib. X, ep. 47.

Yo, no necesito conversar
porque adivino que ya sabes como soy
tu me has conocido siempre.

Tu, cuando me miras puedes ver
dentro de mi lo que ni yo puedo entender
yo te he conocido siempre.

Amigos para siempre
Means you´ll always be my friend
Amis per sempre
Means a love that will never end
Friends for life
Not just a summer or a spring
Amigos para siempre

I feel you near me
Even when we are apart
Just knowing you are in this world
Can warm my heart
Friends for life
Not just a summer or a spring
Amigos para siempre

Ven, nos queda tanto por vivir,
buenos momentos que podemos compartir
ya solo se vivir contigo.

Se que como un día partirás
pero también se que jamás olvidarás
la amistad que nos ha unido.

Amigos para siempre
Means you´ll always be my friend
Amis per sempre
Means a love that will never end
Friends for life
Not just a summer or a spring
Amigos para siempre

I feel you near me
Even when we are apart
Just knowing you are in this world
Can warm my heart
Friends for life
Not just a summer or a spring
Amigos para siempre

Ven, nos queda tanto por vivir,
buenos momentos que podamos compartir
ya solo se vivir contigo.

Se que como un día partirás
pero también se que jamás olvidarás
la amistad que nos ha unido.

Amigos para siempre
Means you´ll always be my friend
Amis per sempre
Means a love that will never end
Friends for life
Not just a summer or a spring
Amigos para siempre

I feel you near me
Even when we are apart
Just knowing you are in this world
Can warm my heart
Friends for life
Not just a summer or a spring
Amigos para siempre
Amigos para siempre

El Ingenioso Tintero Virtual...

2011-08-03T12:08:00.007+02:00

El Ingenioso Tintero Virtual
Que trata de la condición y ejercicio literario del famoso Tintero Virtual
De Andrés Niporesas y de todos los tinterianos y de todas las tinterianas

En un lugar de la Red Virtual, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía y vive un espacio literario de los de dardo literario certero, solera antigua, discrepar flaco y porvenir corredor. Una olla dorada de algo más inspiración que improvisación, participación las más noches, duelos y quebrantos los sábados, votaciones los viernes, algún relato de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su devenir . El resto della concluían quedadas de antología, calzas de velludo para las fiestas, con sus pantuflos de lo mesmo, y los días de entresemana se honraba con su tertulia de lo más fino. Tenía en su casa una afluencia que pasaba de los cuarenta, y una mínima participación que no llegaba a los veinte, y un mozo de campo y plaza de nombre Ritman, que así ensillaba el Zinacritú como tomaba la Nothern Exposure. Frisaba la edad de nuestro Tintero Virtual con los por lo menos nueve años si mal no recuerdo, me corrija Vichoff; era de complexión recia su fundador El Andrés, seco de carnes, enjuto de rostro, gran madrugador y amigo de la tertulia. Quieren decir que tenía el sobrenombre de Niporesas, o Berceo, que en esto hay alguna diferencia en los autores que deste caso escriben; aunque, por conjeturas verosímiles, se deja entender que se llamaba Andrés a Secas. Pero esto importa poco a nuestro cuento; basta que en la narración dél no se salga un punto de la verdad.
Es, pues, de saber que este sobredicho Tintero Virtual, los ratos que estaba ocioso, que eran los más del año, se daba a leer libros de toda índole, con tanta afición y gusto, que olvidó casi de todo punto el ejercicio del deporte, y aun la administración de su hacienda. Y llegó a tanto su curiosidad y desatino en esto, que perdió muchas horas de ver tele y de cultivo de sembradura en el jardín particular de cada quién para leer relatos de caballerías tinteriles de todas y todos en que leer, y así, llevó a su casa todos cuantos pudo haber dellos; y de todos, ningunos le parecían tan bien como los que compuso el famoso Quarter, porque la claridad de su prosa y aquellas entricadas razones suyas le parecían de perlas, y más cuando llegaba a leer aquellos requiebros y cartas de desafíos, donde en muchas partes hallaba escrito: La razón de la sinrazón que a mi razón se hace, de tal manera mi razón enflaquece, que con razón me quejo de la vuestra Literatura. Y también cuando leía: ...los altos cielos que de vuestra divinidad divinamente con las estrellas os fortifican, y os hacen merecedora del merecimiento que merece la vuestra grandeza.
Con estas razones perdía la pobre Gemmayla el juicio, y desvelábase por entenderlas y desentrañarles el sentido, que no se lo sacara ni las entendiera el mesmo Incuus, si resucitara para sólo ello….y con esto y un bizcocho con chocolate suculento y sus churros y porras convenidos despídese con un “Hasta luego” madrileño hasta la siguiente edición tinteril de este nuestro Ingenioso Tintero Virtual. ¡Larga vida para ello!

Kak molody my byli (Как Молоды мы Были) Muy feliz Día de Nuestra Señora de los Ángeles a todas mis tocayas

2011-08-02T13:43:00.002+02:00

Oglyanis, neznakomyy prohozhiy,
Mne tvoy vzglyad nepodkupnyy znakom...
Mozhet, ya eto, - tolko molozhe,
Ne vsegda my sebya uznaem...

Nichto na Zemle ne prohodit bessledno.
I yunost ushedshaya vse zhe bessmertna.
Kak molody my byli,
Kak molody my byli,
Kak iskrenne lyubili,
Kak verili v sebya!

Nas togda bez usmeshek vstrechali
Vse cvety na dorogah zemli...
My druzey za oshibki proschali,
Lish izmeny prostit ne mogli.

Nichto na Zemle ne prohodit bessledno.
I yunost ushedshaya vse zhe bessmertna.
Kak molody my byli,
Kak molody my byli,
Kak iskrenne lyubili,
Kak verili v sebya!

Pervyy taym my uzhe otygrali
I odno lish sumeli ponyat:
Chtob tebya na zemle ne teryali,
Postaraysya sebya ne teryat!

Nichto na Zemle ne prohodit bessledno.
I yunost ushedshaya vse zhe bessmertna.
Kak molody my byli,
Kak molody my byli,
Kak iskrenne lyubili,
Kak verili v sebya!

V nebesah otgoreli zarnicy,
I v serdcah utihaet groza.
Ne zabyt nam lyubimye lica.
Ne zabyt nam rodnye glaza...

Nichto na Zemle ne prohodit bessledno.
I yunost ushedshaya vse zhe bessmertna.
Kak molody my byli,
Kak molody my byli,
Kak iskrenne lyubili,
Kak verili v sebya!

like you're alive again
take ten broken limbs
and make it alright for them
and I needed you more,
more than you'll ever notice
but I need to do more
if you're to ever know this

or you won't care at all
no, you won't care at all
for you won't care at all
no, you won't care at all

dance puppet boy
if you do a good job
then they'll want you again,
give it all that you've got
show them the joy and the pain and the ending
then do it again, and we'll all stop pretending
they'll pay more attention to what's before mentioned
as you bob your head
'cause you're not even listening
a very small few of you even give meanings
but laugh, clown boy, laugh
'cause it's always so pleasing

feel, damn you, feel
like you're alive again
I needed to know,
needed a show of hands
for all this couldn't be sure
as we see a lot of them
and i traded it all,
could i make a difference
at all?

I met a woman,
she was wonderful,
everything perfect,
we both had the world
but I filled up my senses
with thoughts from the ghost
and i spent her life savings
left no room for
both of us
crying and trying
and screaming aloud,
I barely can see her tumultuous crowds
are careful to hide her and sing much too loud
see, you don't even know what i'm talking about

feel, damn you, feel
like you're alive again
I needed you more,
than you would ever've noticed
Et Al
Couldn't be sure
that you would ever notice
but i gave it my all
did i make a difference at all?

like you're alive again
take ten broken limbs

NO SOPORTO MÁS EL TURNO DE NOCHE Y NO QUIERO SEGUIR SOPORTÁNDOLO...

2011-07-25T06:17:00.000+02:00

ODIO EL TURNO DE NOCHE....

Retrato de Audrey Bepburn adolescente, asomada a la ventana de su casa.

2011-07-23T05:51:00.012+02:00

Audrey ha devorado una lata entera de leche condensada, mientras dibuja estampas de la Liberación. Sus brazos son tan flacos que parecen una prolongación de sus roídos lápices de colores, deslizándose sobre el papel.
Antes se ha dibujado a sí misma, bailando ella sola sobre un escenario, sin público y con la sola compañía de un piano sin pianista. Lo ha titulado “Edda Van Heemstra, Audrey Kathleen Ruston soy a partir de ahora”. Lo ha escrito en español, idioma que su madre se empeña en enseñarle después de dominar inglés, francés, holandés e italiano. Ahora su madre quiere que aprenda alemán y español, justo ahora que los nazis y los fascistas caerán. El alemán no le gusta, pero el español le cautiva, porque una de sus profesoras de baile es española y le enseñaba a tocar las castañuelas y preciosos bailes locales. Su profesora es vecina suya, reside en su misma calle con su otra profesora Sonia Gaskell, y a Audrey le gusta cada día asomarse a la ventana cuando ella se dirige a la escuela de primaria para saludarla. La llama “Señorita Ángeles, señorita María...que tenga muy buen día”.”Muchas gracias, preciosa Edda. Quiero que regreses a la escuela y retomes tus clases. Dime que lo harás”. Audrey asiente, mientras esboza una sonrisa, pero las lágrimas están a punto de brotar.
También se ha dibujado en compañía de su madre amasando harina de tulipanes para elaborar galletas. Audrey se dibuja siempre a sí misma con brazos robustos y aspecto saludable.
En otra estampa pinta de color gris un abrigo enorme, que le queda muy grande, a un niño que ha dibujado rubio, entrando en un tren de la mano de sus padres. Aquí sólo destaca el color amarillo de los cabellos frágiles del niño y el gris del abrigo. El resto del dibujo está pintado a lápiz. Lo ha titulado en inglés “Yo era una niña, observando a un niño”
Audrey siente ardor de estómago y la leche condensada quiere salir despedida, como buscando el camino de regreso hacia la lata de la que fue engullida, pero la adolescente no quiere vomitar y se cubre la boca, musitando “quédate ahí, quédate, que quiero engordar y recuperar el tiempo perdido”
Audrey mira el reloj, es la hora en la que su profesora de baile regresa con Tony, su antiguo profesor en la etapa de primaria. Le gusta espiarles por la ventana cuando se besan. Suelen hacerlo discretamente en la esquina de St Antoniesbreestraat, cuando se pierde de vista la torre de la iglesia de Zuiderkerk. A Audrey le encanta verles tan enamorados. Hoy, Día de la Liberación, ellos se han percatado y la reprenden entre risas “Edda, Edda, eso no se hace, espiar a la gente”. “Ya no me llamo Edda, querida profesora y estimado profesor. A partir de hoy, por favor, llámenme por mi verdadero nombre, Audrey Kathleen Ruston, se lo ruego, por favor. “ “Está bien, preciosa Audrey. Tony, por favor, saca tu cámara Kodak y tómale una fotografía para tu reportaje sobre la Liberación” “Sonríe, Audrey, sonríe. Di KISSSSSSSSSSSSS”. La niña obedece, pero hay agua cristalina empañando sus ojos. Audrey se seca sus lágrimas, las paladea y, qué extraño, tienen un sabor dulce. "Saben a leche condensada" susurra. Saluda a sus profesores. Contempla desde la ventana como se alejan. Tony y Ángeles están tan delgados que cuando se besan furtivamente en la siguiente esquina, Audrey piensa que aquellos besos son de cristal. Son los besos más bellos que ha podido contemplar nunca. Ella nunca ha visto a sus padres besarse así.Se promete que cuando ella sea mayor y pueda besar a un hombre, lo hará como lo hacen ellos, sus queridos profesores, los mejores que ha tenido nunca y tendrá.

Dedicado a mi padre......"now i understand what you tried to say to me."

2011-07-20T01:40:00.005+02:00

Página manuscrita, hallada en aguas de Tahití, en el interior de una botella lanzada al mar, perteneciente, según investigadores de National Geographic, al relato autobiográfico "Noa", redactado de propio puño y letra por Paul Gauguin:

....¿Qué puedo decir de Vincent y su maldita oreja? ¡Cuántas especulaciones, cuántas falacias vertidas y ninguna cierta! Hubiese querido sajarla yo mismo con aquella navaja que Vincent utilizaba para todo, en especial para señalar la noche estrellada sobre el Ródano. "Mira, Paul, mira cómo brilla el filo a la luz de la luna y por la reverberación de los sonidos nocturnos" "¿Qué sonidos, Vincent? ¿Qué sonidos escuchas?" Le preguntaba yo, ingenuo. Los únicos ruidos que yo percibía eran los de mis tripas hambrientas. Llevábamos dos o tres días sin probar bocado. "Escucho la voz de una mujer joven que me asegura que posará para mí horas y horas" "¡Pamplinas! Ninguna mujer es capaz de posar para ti más de media hora seguida sin morir de terror. ¿Qué les haces?"...Van Gogh mudó el rostro. Era capaz de transfigurar su expresión en cuestión de milésimas de segundo de ángel a demonio. Yo disfrutaba haciendo eso, dominándole por tan poca cosa. Mis comentarios, hasta los más nimios, le ofendían en grado sumo. Entonces, yo disfrutaba de lo lindo, como un niño chico. No era consciente de su ira, de su dolor...Pensaba que aquellos enfados eran chiquilladas de espíritu inmaduro. Siempre vi a Vincent como a un niño grande, como a mí mismo. Ambos nos habíamos resistido a crecer, a madurar, a comportarnos como seres adultos y civilizados. Pero tarde entendí que, en realidad, Vincent nació siendo un viejo, un anciano decrépito atrapado en un cuerpo joven, lleno de vitalidad, ansioso, vitalista. Percibía en él una existencia fraguada por muchas otras vidas, pasadas, presentes, futuras...en especial, futuras. Vincent Van Gogh no era un hombre de este tiempo. Su fervor religioso, su fanatismo, disfrazaba y encubría en realidad el anhelo, la evolución, el cambio radical del ser humano presente, en una criatura de otra civilización de otro tiempo, mucho más avanzado, mucho más evolucionado espiritualmente que yo mismo, que me tenía por entonces por el ser más espiritual del universo.
Le intenté tranquilizar aduciendo que sólo estaba gastándole una de mis bromas pesadas, pero ya era tarde. Grité que tanta ironía mía brotaba de mis propias tripas hambrientas. Entonces él, en forma de pinza, con sus dedos, tiró de su oreja izquierda y con la navaja se mutiló el lóbulo, aunque a mí me pareció ver que se arrancaba la oreja entera de cuajo, ya que manaba sangre abundante. Entretanto vociferaba “¡Come, come hasta el hartazgo, glotón! ¡Sólo piensas en comer!”. Se desmayó, se desvaneció ante mí, asiendo firme el trozo de carne entre sus dedos. Quise arrancarle el lóbulo aprisionado entre el índice y el pulgar, tal y como sostenía el pincel cuando pintaba sus enérgicos lienzos, para sumergirlo en el agua fría del Ródano ,con la esperanza de un posible injerto, pero lo sostenía con una fuerza casi titánica, que me amedrentó. Yo también perdí el conocimiento. Cuando lo recobré, Vincent ya no estaba allí. Corrí en su búsqueda, primero a casa, pero allí no estaba. Luego recorrí todos los lugares que solíamos frecuentar y Raquel, la prostituta del burdel al que solíamos acudir, me contó, aterrada, que Vincent, momentos antes, le había ofrecido el lóbulo como presente, “el mejor diamante, la mejor joya que te regalarán jamás” le había dicho en estado de pura enajenación. Entendí entonces que poco podía hacer. Me senté en un escabel y pedí a Raquel una botella de absenta. Para cuando vinieron en mi búsqueda un comisario y dos agentes, yo ya había ingerido cuando menos tres botellas y el interrogatorio no lo recuerdo pero sin duda debió ser de lo más penoso, dado mi estado.

Este desafortunado episodio me sigue atormentando ahora, porque cada vez que Vincent esgrimía su navaja, a mi me entraban ganas irrefrenables de agredirle de alguna manera, ya que me exasperaba su manera de comportarse, pero bien sabe Dios, si no bebe tanta absenta como yo y está lúcido y cuerdo, que nunca llevé estos aciagos e infaustos pensamientos más allá de mi mente oscura, confusa, turbada y siempre perpleja.

Escribo lo que en realidad sucedió, pero lo arranco del legajo de hojas que componen mi autobiografía, para lanzar mi testimonio al mar metido en esta botella que navegará a la deriva de la posteridad. Milagro será que alguien la pesque, porque mucho me temo que encallará, cual una vieja y pesada ancla, en las honduras del olvido.

Hasta siempre Facundo Cabral, el niño que pidió trabajo y no limosna....

2011-07-12T16:13:00.001+02:00

- Me tenés vos achanchado de escucharle la misma monserga, Señora madre del niño éste. Mientras no tengamos un rostro, cualquiera sabe, a gamba, dónde andará el zagal. ¡Ya le vale no tener foto de la criaturita entre tanta prole como ha parido!

- Bailando como estoy en la cuerda floja, ¿cómo pretende que tenga foto familiar si ando siempre sin un chavo? ¡Y ahora sin techo! ¡Mi suegro me echó a la rúa con los ocho hijos y mi marido me abandonó anteayer! A puchos agarraré este toro por las astas, pero antes encuéntreme a mi hijo Rodolfito...Rodolfito Enrique Facundo Cabral se llama. Tiene nueve años y aunque no tengo foto de él, destaca por encima de los demás de su edad porque es muy alto y corpulento y aparenta los catorce años por su desenvoltura. Pense que al apretarle el brage, regresaría y de yapa, él adora a sus hermanos y a mi me venera tanto como a nuestra virgencita. Tiró a la marchanta camino de cuatro meses y yo si no aparece pronto, me quiero morir, que es insoportable perder marido, padres, suegros, casa, e hijos todo a una. Salgo con los pies para adelante y se acabó. No lo soporto más.

- ¡Calle, calle, madre desalmada, que los que quedan la necesitan! ¿Quién les mandará traer tanta prole al mundo del diablo?

- Mis hijos, me los ha mandado Dios y él sabrá por qué, pero le ruego que busque a mi hijo y me lo traiga sano y salvo, por el amor de...

- Del Diablo...si Señora, sí, yo llevo casi cuatro meses mirando rostros de desarrapados de nueve años, pero su hijo, doña, su hijo no tiene rostro y mientras no tengamos un rostro, es labor valdía, ¿entiende?

- Mi hijo no tendrá rostro, pero tiene un nombre bien bello, Rodolfo Enrique se llama...Facundo Cabral....

- ¡Mirad!...¡Escuchad lo qué dice el noticiero de la radio de la cafetería El Goya Español! Un mocoso, un nene de sólo nueve años está conversando con el mismísimo Juan Domingo Perón y su Evita. Refiere que ha caminado durante cuatro meses desde Berisso en La Plata hasta Buenos Aires, hasta las mismísimas estancias de la Casa Rosada, burlando el cerco policial, para pedir al presidente si él " daba trabajo a los pobres". Cosa entrañable. Se me pone el vello como escarpias. Ha dicho la Primera Dama muy emocionada y hondamente conmovida, "Por fin alguien que pide trabajo y no limosna". Ha preguntado cómo se llama este héroe nacional. El niño responde: "Me llamo Roberto Enrique..pero desde hoy, Facundo Cabral porque ya no soy niño. Ya soy todo un hombre, el hombre que se marchó de casa y nos abandonó. Yo ocuparé a partir de ahora su lugar.

Hasta siempre, Rodolfo Enrique Facundo Cabral...

Cerrado por Vacaciones...Caramba, cómo las necesito !!!

2011-07-07T16:32:00.002+02:00

Este año han llegado por fin en julio. Es la primera vez que las parto en dos, como "el bacalao". Unos días ahora en julio y el resto en septiembre. Nunca antes las había disfrutado así. Será una experiencia nueva.

He leído un decálogo escolar titulado "Diez cosas importantes que hacer durante las vacaciones". ¡Caramba! yo siempre he defendido que en vacaciones sólo debe imperar una norma sagrada, esto es, "NO HACER NADA DE NADA". Norma que ningún año he sido capaz de cumplir. Siempre brota un rosario de obligaciones y deberes en vacaciones. ¡Qué cruz!

La primera obligación del día de hoy ha sido ir a ver la última peli de Woody Allen, Midnight in Paris (Medianoche en París). Me ha parecido una de las mejores. Y no digo más, porque no creo que uno de esos imperativos vacacionales sea el de convertirse en crítico de cine. Sólo diré: Vete a verla !!! Disfrútala y olvídate durante cien minutos de ti mismo, tu vida cargada de problemas y obligaciones, olvídate de las miserias del mundo...olvídate incluso de que estás de vacaciones !!!

Muy feliz verano, gente guapa !!! A vivir que son dos días !!!

F.R.I.D.A

2011-07-05T23:42:00.004+02:00

Frida, Frida, Frida...Tú nombre me parece el más hermoso, querida hermana - le susurra Cristina al oído como una cantilena de arrullo, como una nana consoladora. Frida, postrada en el lecho del Hospital de Coyoacán, esboza una sonrisa. Sólo es capaz de hacerlo ante su dilecta hermana. Las demás le arrancaban realidades como sueños, celos devoradores como autorretratos de flores lacerantes y lanzas de fragancia luctuoria. Frida se deja acariciar, se deja peinar por su hermana la larga cabellera trenzada. Durante unas horas se olvidará de sí misma y contemplará la vida a través de la mirada y del espejo que su hermana tiende ante sí para que contemple su belleza doliente como de princesa de cuento húngaro. Aquellos desgarradores y bellos cuentos que les contaba su padre en las noches de falsas leyendas.

Rivera, Rivera, Señor Rivera, ¿qué pinta Usted en ese mural? No se moleste mucho, no se importune mucho, mi Señor Pintor Rivera, porque llegaré con mi tropa de compinches y juntos le mandaremos el mural al carajo de los murales de todos los auditorios de todas las escuelas y será su mural el hazmerreír de esta Escuela Nacional Preparatoria, Preparatoria para la Nada del Aburrimiento más mortal. Pínteme a mi, Señor Rivera, que le será de más provecho. Soy la modelo perfecta. Míreme bien, Señor Rivera, tengo una pierna más delgada que la otra, llena de clavos, tornillos y toda la ferretería que Usted precisa para decorar su bello mural. Soy como un rinoceronte nacido en medio del estanque de la Nada. Pínteme a mí, Señor Rivera, y se llevará el premio nacional.

Idiota, he sido una cretina, una verdadera idiota por cruzar la vía del maldito tranvía !!! ¿Te puedes creer que el pasamanos me ha atravesado el vientre, lo único bello e intacto que me quedaba? Pintaré el maldito tranvía atravesando mi vientre como un puto hijo mal parido. ¡Mala madre! ¡Eso es lo que soy! ¡No sé cuidar de mi misma! ¿Cómo cuidaré de mi prole tan anhelada?...¡No me consuelen, farsantes, no me recen bondades ante tal estropicio! Ya no soy un ser humano. Soy una Eva de Hierro expulsada del Edén de Carne y Hueso. Soy una chatarra infrahumana bienamada del demonio. ¡Soy la Idiota que toda familia quiso tener!

Diego, Diego, Diego...has partido mi alma en dos !!! ¡La Tehuana me roba mi mejor parte, odioso Diego! La Tehuana arranca la Madre de mi Espíritu y tú no eres mi padre, Diego y nunca lo serás. Te odio y te amo, como esa Frida partida en dos, atravesada por una vena que es en realidad una arteria coronaria y emulgente. ¡Hasta mis riñones son de diferente estirpe! Arráncame el Riñón de la Tehuana, Diego, que quiero ver a mi madre y su sangre española. Llévame a Europa, Diego. Llévame a la Madre Patria porque me estás aniquilando como sólo tu sabes hacerlo, ser odioso, obeso, gordo, concupiscente.¡ Diego, Elefante Devorapalomas! Esta paloma mensajera quiere volar. Ábreme la jaula de oro...déjame volar, Diego, mal hombre.

Azul, Azul, que me entierren en la Casa Azul y que mis cuadros se incineren conmigo. Alegre, Alegre, Alegre, "Espero alegre la salida y espero no volver jamás"

And it seems to me you liveeeeeee your life Like a candle in the wind Never fading with the sunset When the rain set in

2011-07-01T00:46:00.004+02:00

Tal día como hoy Uno de Julio de 2011, Lady Di cumpliría la misma edad que dentro de un mes cumpliré yo: cincuenta veranos.

Cuando ella murió en el fatal accidente, lloré como si se hubiese muerto alguien de mi familia, alguien cercano. Con el tiempo he entendido que las personas de una misma generación, coincidentes en el año en que vinimos al mundo, tuvimos y seguimos teniendo muchas cosas en común. Como ella viví una juventud arrebatada prematuramente por un matrimonio equivocado, precipitado y precoz. Como ella, hace muchos muchos años, seres ruines intentaron arrebatarme la candidez, la ingenuidad y la alegría innata de espíritu, pero afortunadamente como le sucedió a ella, no lo consiguieron. Como a ella la vida me brindó dos hijos maravillosos y el don celestial de la maternidad. Como ella he sido capaz de superar toda adversidad con humildes, pero sinceras dosis de compasión y generoso altruismo. Como ella fui en el pasado dolorosamente tímida....Como ella, adoro las canciones y la música de Elton John. Como a ella, me favorece más el pelo corto que largo.

Creo que Ladi Di en la actualidad tendría un carisma multiplicado, si esto es posible, porque la llama de su estela nunca se apaga y menos como referente y guía para todas las mujeres de nuestra generación, que aprendimos gracias a su ejemplo a rebelarnos ante los encorsetados prejuicios e imposiciones sociales injustas. Ella dio el paso y muchas la seguimos, valientes, sin miedo. Algunas, como ella, dejándose la vida en el camino, como mi entrañable amiga Teresa, cuyo recuerdo me acompaña siempre.

Hoy cumple años una persona entrañable, y quiero decirle a esta persona queridísima que las personas que cumplen años el mismo día que nosotros son de alguna manera almas gemelas, espíritus mellizos nuestros. Creo que nos sentimos identificadas con ellas por un halo espiritual indeleble, que sólo nosotros alcanzamos a entender. Nadie más puede entenderlo. Cumplir años el mismo año alberga un significado generacional y cumplir años el mismo día que una persona que admiramos, es como haber conocido al guía interior en persona, al guía personal e intransferible. Son personas talisman para nosotros.

Muy feliz día de tu cumpleaños, T. W. !!! Abrazo entrañable desde España !!!

Esta Noche de San Juan ....

2011-06-23T22:56:00.002+02:00

.....antes de saltar la hoguera, escribe tres cosas de este año que quieras olvidar y que ardan para dar más fuerza, energía y brío a tu sol y al sol de todos. Porque el Sol siempre siempre salió, sale y saldrá para todas y todos, pese a que se empeñen en arrebatarnos este derecho inalienable.

"El viejo y el mar...el último Sirtakis"

2011-06-20T14:16:00.003+02:00

En mi último viaje a Grecia, visité la tumba de Nikos Kazantzakis en Heraklion (Ηράκλειο ) Su epitafio reza: "No espero nada. No temo nada. Soy libre" ( Δεν ελπίζω τίποτα. Δε φοβούμαι τίποτα. Είμαι λεύτερος)
Me pregunté entonces qué esperaba yo con este viaje desesperado, qué esperaba de la vida en general, qué esperaba de mi destino particular.
Me interrogué sobre mis miedos pasados, presentes...sobre si los venideros me amedrantarían aún más.
Medité sobre mi libertad, si me sentía libre, si lo era realmente, si era la libertad una quimera o una realidad que sólo los demás alcanzaban siéndome a mí vedada. Si tal vez fuese yo, cretino, engreído de mi, el único ser libre del universo por hallarme en la isla del blanco azúcar árabe, la cándida isla de Alexis Zorba.
Pero el espíritu de Kazantzakis no me inspiró ninguna respuesta, tal vez cansado de atender y escuchar peticiones absurdas de viajeros adictos a cultos supersticiosos y a vulgar mitomanía. Tal vez porque el espíritu del escritor nunca hubiese descansado ahí.
Opté por desistir de consultas tan trascendentales y decidí acercarme a la playa en tantas ocasiones solitaria. A lo lejos se dibujaba el perfil de un hombre sobre el mar, como una diminuta montaña recortada en el firmamento. Me fui aproximando y no tardé en darme cuenta de que se trataba de un anciano, de un hombre nonagenario sentado a la orilla, extasiado, contemplando el mar y musitando unos rezos. Me dio reparo interrumpir, pero fue él quien dejó de rezar, me sonrió y su rostro arrugado me pareció el mapa con más fragosidades, quiebras, depresiones y accidentes de lugar alguno. Era su cara el escondrijo ideal donde yo hubiera querido perder y esconderme. Le saludé. El me respondió con una ligera inclinación de cabeza y una sonrisa que por un momento convirtió los hondos pliegues en surcos insondables.
- Te esperaba. Soy el viejo Nikos, el viejo Alexis. He acudido a tu llamada. Responderé a tus dudas, pero ya no estoy en condiciones de bailar más “Sirtakis”
- Me quedo sin palabras, amado maestro.
- No esperes nada, salvo el amor. No temas nada, salvo a ti mismo y los demonios de tu alma. Eres tan libre como yo, como los demás, pero tu libertad muere con tus miedos, tu libertad se aniquila porque aún no conoces, ni has conocido el amor. Corre a buscarlo.
Dijo esto y el noble anciano se esfumó como una reverberación marina. Mi viaje había concluido.

La última función de Rajoya Zapatera

2011-06-11T17:14:00.007+02:00

Inspirado en una historia que ha narrado Jaime Azpilicueta, director teatral, en RNE el sábado 11 de junio de 2011 en el programa de Pepa Fernández "No es un día cualquiera"

La sin par actriz, de prestigio consolidado, Rajoya Zapatera, su gigante estela, esculpida y grabada a fuego durante lustros - si los lustros se forjasen en realidad cual cuatrienios - estrenaba aquella noche de primavera, que semejaba una primavera envejecida, otoñal, caduca, a decir por los rayos, truenos, chaparrones recios que caían sobre el tejado desmantelado del teatro, como lágrimas desesperadas de ángeles caídos, viejos, cansados, ahítos, su última función, tildada de la ambigüedad extrema de las funciones que son últimas porque antes precedieron otras muchas, postrera como telón final de una etapa que acaba para que otra tal vez mejor venga a reemplazarla.

Rajoya Zapatera, acicalada con su mejor vestido de su precario fondo de armario, interpretaba esa noche "Medea desaforada e inmortal en el destierro de los Campos Elíseos", una versión esperpéntica de la prestigiosa tragedia euripidiana, escrita por ella misma con ufanas pretensiones, a modo de soliloquio-Cinco-Horas-con-Mario, a modo de parlamento shakesperiano, pero que más bien semejaba un monólogo pobre del Club de la Comedia.

En el patio de butacas una nutrida concurrencia cumplía el aforo prácticamente en un cien por cien. Se vendieron gran parte de las entradas virtualmente, porque las personas jubiladas empezaban a aceptar las imposiciones de la vida moderna y siempre un hijo, nieto o biznieto sabía cómo realizar la adquisición desde el ordenador de casa. Ese ratito de abuelos en el teatro aliviaba malas conciencias de vástagos desnaturalizados. En esta ocasión, acudieron también personas de mediana edad y algún que otro joven. Rajoya Zapatera merecía tan alta consideración y más por tantos lustros, cuatrienios, décadas y centellas, dedicados a la interpretación, las tablas, El Corral, La Cazuela, La Mosquetería, los Aposentos Privados, La Tertulia Literaria, donde intelectuales progres discuten
sobre la cualidad ética de la obra...aunque desde la primera escena a la mayoría le entraron ganas de escapar a la Alojería por obleas, barquillos, aloja y en su defecto "kit-kates" de chocolate para matar el aburrimiento, el sopor, la modorra morbosamente insoportable. Las de La Cazuela optaron por esconderse en los escusados femeninos y aún algunas osaron inmiscuirse y camuflarse en los masculinos, porque a más de una se le corrió el rímel, se le desbarató el peinado, se le enturbió el maquillaje en las patas de gallo y esas cosas no hay que mostrarlas nunca al rival, esto es, a otra mujer.

Total y en resumidas cuentas, que para mortales aburrimientos y sopores ya tenemos aquí a la Rajoya Zapatera, sucedió que a media funcion se fue la luz. Quedó todo a oscuras y como de boca de lobo o loba. Rajoya Zapatera montó en cólera desaforada cual Medea con ganas de matar no sólo a sus hijos sino también a su suegra. Increpó a los técnicos de sonido. Amenazó con despedir a los de iluminación. Despotricó contra las maquilladoras. Transcurridos unos veinte minutos que a la desafortunada Rajoya Zapatera se le antojaron lustros o cuatrienios o vaya Usted a saber, se reanudó la función en la escena Tercera del Acto II. Rajoya Zapatera como si tal cosa, como si ningún contratiempo hubiese arruinado la función, retomó sus altísimas dotes interpretativas en el mismo punto donde se habían suspendido, es decir, cuando a Medea le toca convencer a la Bruni de que ésta camele a su marido Nicolás para que le haga un huqueco en palacio, a cambio de enseñarle sus secretas dotes de seducción, que incluyen preparación de pócimas, encantamiento de serpientes y de maridos infieles y otras tretas de mujer inconfesables.

Rajoya Zapatera, inmersa en su papel como una Nuria Espert renacida y en estado de gracia, hace caso omiso a los "chist, chist" que le llegan de entre bambalinas por parte del director de escena, por parte de los técnicos, peluqueros y maquilladoras. Rajoya Zapatera se siente como una diosa, una diva de primera categoría y calidad. Rajoya Zapatera ha nacido para esto y nadie ni nada la detendrán. Todo el personal opta por desistir y se marcha. Rajoya Zapatera prosige su soliloquio sin querer percatarse de que ya desde el apagón general, los espectadores abandonaron sigilosos el patio de butacas; se marcharon las mujeres de La Cazuela, los caballeros de La Mosquetería, los intelectuales fueron los primeros en huir pies-para-que-os-quiero. ¡Hasta los vendedores de la Alojería, mezclando aloja con vino, después de unos cuantos lingotazos decidieron cerrar el chiringuito y a otra cosa mariposa!

Rajoya Zapatera apura la última palabra de la última escena, del último acto de la que sin duda será su última función.

Que baje el telón.

Que no nos importe un pepino !!!

2011-06-01T08:43:00.001+02:00

Vivan los pepinos, los calabacines, los tomates de nuestra exquisita huerta andaluza, de nuestra gloriosa huerta española, la mejor huerta europea de toda la dieta mediterránea !!!

Españolas y españoles, degustemos los ricos pepinos aunque los cargue el mismo diablo alemán !!!

Hasta siempre, siempre genial Leonora !!!

2011-05-27T09:52:00.002+02:00

Hoy cuando regresaba en tren a casa al salir del trabajo, llovía, jarreaba dentro y fuera del vagón, tanto es así que me he tenido que poner el chubasquero antes de sentarme. Nunca habia contemplado algo así: la lluvia inundando un vagón de tren. El agua se encharcaba en el suelo del vagón y el contraste de la lluvia exterior frente a la interior, en cierto modo cálida, doméstica y por qué no, ferroviaria, me ha traído la genialidad de Leonora a mi mente y he pensado: ¡Carámba, qué magnífico cuadro habría podido pintar esta mujer, Leonora, la que vendió su masía francesa por una botella de coñac, con esta estampa tan inusual, tan surrealista!

Leonora, hoy me he sentido protagonista anónima de un cuadro tuyo dentro de un vagón de tren empantanado. Con mi chubasquero rojo, mi cansancio de un día tan duro, la materia gris que me rodeaba, sin duda, habrías podido pintar, quizás, tal vez, ¿tu último cuadro?.

Hasta siempre, siempre genial Leonora.

Cerrado por exámenes...Celebrando por todo lo alto las 70 primaveras de Bob Dylan...Felicidades, Bob !!!

2011-05-25T08:42:00.003+02:00

http://www.m2film.dk/fleggaard/trailer5.swf

Días de estudio y exámenes...Cerrado el blog hasta el 10 de junio...Celebramos el cumpleaños de Bob Dylan, el próximo 24 de Mayo: 70 primaveras !!! Felicidades, Bob !!!

2011-05-20T11:58:00.005+02:00

FOR EVER YOUNG, BOB !!!

"Soy para ti La Desconocida"

2011-05-17T21:11:00.003+02:00

Me pregunto al caer la tarde

si las personas a las que ya no veremos nunca más,

han muerto para nosotros y nosotros para ellos.

Me preguntó por qué extraña ecuación matemática,

de primer o segundo grado

por qué extraña metafísica que se nos escapa

sucede esta muerte en vida de las personas

que amamos, queremos, añoramos..

y a las que nunca más veremos

y que nunca más nos verán

con la plena implicación de

nuestros sentidos.

Le pregunto al cielo esta tarde

esta incógnita que ni un relámpago ni un trueno resolverán.

Flota mi interrogante mecido por una nube,

como un elemento más del firmamento,

insignificante como la estrella

a la que una vez pedí que esto

no sucediera jamás.

Creo que aquella estrella no era tal

sino sólo otro interrogante que alguien

lanzó al espacio como un cometa.

Contemplo desde mi venta un cielo lleno

de esos cometas que no son estrellas

y siento la imperiosa necesidad

de descifrarlos todos.

Libertad.......Dedicado a mi amiga S.

2011-05-09T13:55:00.003+02:00

Las canciones de Sade en una edad precisa de mi juventud, pronto me hicieron entender que la Libertad no es sólo un Derecho. Es Deber Fundamental e Inalienable. Sentir que tienes el Deber inexcusable de aspirar a tu libertad individual y a luchar por la libertad de todos y cada uno de nosotros, es lo que verdaderamente nos guía por la senda certera de la Preciosa y Preciada Libertad a la que todas y todos tenemos Derecho en el mundo entero.

I've lost the use of my heart
But I'm still alive
Still looking for the light
And the endless pool on the other side
It's the wild wild west
I'm doing my best
I'm at the borderline of my faith
I'm at the hinterland of my devotion
I'm in the front line of this battle of mine
But i'm still alive
I'm a soldier of love
Every day and night
I'm a soldier of love
All the days of my life
I've been torn up inside
I've been left behind
Tall I ride
I have the will to survive
In the wild, wild west
Trying my hardest
Doing my best to stay alive
I am love's soldier
I wait for the sound
I know that love will come
I know that love will come
Turn it all around
I am lost but i don't doubt
Tall I ride
I have the will to survive
I n the wild, wild west
Trying my hardest
Doing my best to stay alive
I am love's soldier
I wait for the sound
I know that love will come
I know that love will come
Turn it all around
I'm a soldier of love
I'm a soldier
Still wait for love to come
Turn it all around
I'm a soldier of love
I'm a soldier

Hoy me parece un buen día para cabrearse y soltar ira....corriendo bajo la lluvia

2011-05-07T12:05:00.001+02:00

Hoy no es un buen día, hoy no me lo planteo así.

Hoy no lo aprovecho. Hoy lo dejo pasar de largo.

Hoy no depende nada de mi.

Hoy no doy libre día a la experiencia para comenzar nada.

Hoy no lo recibo como si fuera fiesta de guardar.

Hoy dejo que se esfume el tiempo,

Hoy arrojo toneladas de segundos a granel por el sumidero de la cocina.

Hoy no va a ser un gran día.

Hoy no quiero descubrir nada salvo rutina gris y lluvia en mi ventana.

Hoy no quiero que sea el último día que me toque vivir.

Hoy no es un buen día ni para vivir ni para morir.

Hoy es un día en el que elijo la ira sanadora y el gran cabreo monumental.

Hoy romperé fotos y recuerdos en mil pedazos.

Hoy me rasgaré las vestiduras.

Hoy no quiero amar ni ser amada.

Hoy quiero que me dejen en paz y dejarme yo en paz.

Hoy quiero destripar la canción de Serrat que no me sirve en las actuales circunstancias.

Hoy es un excelente día para correr bajo la lluvia y dejar que el cielo llore las lágrimas que no me da la gana derramar.

Versos de un día Arlequín

2011-05-04T21:15:00.005+02:00

Circula agua por mis venas de fuego,
agua que apaga el incendio de mi bosque interior.
Devastado mi espíritu, es todo mi ser
un gran cementerio de cenizas.
Ahora tocará renacer para no ser Nadie de nuevo.
Ahora querrá mi cuerpo Alas para no volar a Ninguna Parte.
Ahora entonará una voz en mi desierto árido, seco,
un grito de socorro
que resonará como un eco de soledad mordiente,
que todos escucharán como un sibilante
susurro de la Nada.
Ahora agua salobre circula por mis arterias de hielo,
como lágrimas engullidas por un Arlequín,
incapaz de llorar.
Ahora es Ayer y Ayer un Futuro sin Instante.
Quiero dormir sin Soñar.
Quiero dormir y despertar en los brazos de un Ángel Caído,
tan perdido, tan errante como este espíritu cansado de latir.

Felicísimo Día de la Madre, Mamá, Silvia, María José...amigas entrañables, no puedo citáros a todas porque la lista sería interminable

2011-05-01T08:59:00.004+02:00

Con especial recuerdo, a nuestra queridísima Ino, a Mercedes que fue como una segunda madre para mí, y a la mamá de mi bienamado T. W.......A todas las madres que ya no se encuentran entre nosotros y que tanto añoramos.

Destino Las Suertes (Segunda Parte)

2011-04-27T01:49:00.007+02:00

Sentados a la mesa, frente a frente, en un rincón del bar, junto a un gran ventanal, que daba a un callejón sin salida, no reparamos en que ambos habíamos pedido al camarero lo mismo, hasta que éste apareció con una bandeja que portaba dos cañas de cerveza y dos bocadillos de tortilla de patatas de aspecto gemelar. Alex comentó que, en la cocina, alguien se había entretenido en medir "la pistola" de pan al milímetro para prepararnos un bocadillo en consonancia con "lo nuestro", recalcando "lo nuestro" en un tono tan altisonate y afectado que el camarero y yo no pudimos evitar unas risas. Luego, ya solos, probamos los bocadillos y bromeábamos, ella dándome a probar un bocado del suyo y yo del mío. Sabor gemelar también como era de esperar. Entonces, ella exclamó muy cortante:

- Bien, estamos aquí no sólo para conocernos en persona y celebrar nuestro cumpleaños. Estamos aquí para descifrar este enigma.

- Bueno - parafraseé yo - no hay tal enigma. La situación por lo que he podido inquirir es ésta: ambos nacimos el mismo día, en Maternidad del Hospital la Paz, por aquel entonces muy nuevo, ya que fue inagurado en el sesenta y cuatro. Ambos estuvimos en la misma habitación, la 321. Mi madre recuerda que tu madre era una mujer muy joven, muy tímida y que casi no le daba conversación. Mi madre, de siempre, ha sido muy parlanchina, muy dicharachera y extrovertida y me la imagino mordiéndose las uñas, nerviosa, porque su compañera de fatigas puerperales no le daba un mínimo de conversacíón. Mi madre me ha contado que no es lo mismo parir a los cuarenta que a los veinte. Tú madre aparentaba escasamente diecinueve años y la mía cumplía en julio cuarenta y dos, después de haber parido cinco hijos, el primero también como tu madre primeriza a los dieciocho...

- Bien, estás, como decimos en el claustro de profesores,llenando el canal. Es decir, hablas mucho para no aportar casi nada. Perdona que te lo diga tan claro. Pero es que me desquicia que perdamos nuestro precioso tiempo. Ya no somos unos chiquillos. Hoy cumplimos...

- Calla, no lo digas, que yo ya me planté en los cuarenta. Y mira, Alex, es importantísimo lo que te estoy refiriendo. No lo entiendes: no hay gato encerrado. Tú eres de una madre biológica, la tuya y yo de otra que nada tiene que ver, la mía. Nuestras madres, ¿se parecen físicamente? Pues no sé, tampoco tiene mucha importancia. Mi padre falleció al poquito de nacer yo de un infarto fulminante con solo cuarenta y cinco años, que es la edad que hoy cumplimos y "lagarto, lagarto", como rezas tú, espero superar este año con bien sin que me suceda lo mismo que a mi padre.

- Mi madre falleció a los cuarenta y cinco también, de un derrame cerebral. Otra casualidad de sincrodestino. Todo esto, Alejandro, es muy pero que muy extraño.

- ¡Vaya! Pues pues cuanto lo siento. No me lo habías comentado hasta ahora. Pensé que ya no nos quedaba nada por descubrir el uno del otro.

- Tu me sacas ventaja porque tu madre la describes como una mujer abierta, pero la mía siempre fue una tumba. Parecía albergar dentro de sí un secreto. No sé. Algo terrible. Algo inconfesable pese a su aspecto de "mosquita muerta" y siento hablar en esos términos de mi madre que fue una buena madre conmigo. Excelente. Pero siempre sentí sus silencios como una amenaza que me acariciaba la nuca. No sé bien cómo explicarme.

- Debieras incluir y explicar eso en tu libro, ése que me dijiste que estabas escribiendo y del que aún no me has dejado leer ni el título. Pensaba que tú y yo ya no teníamos secretos el uno para el otro.

- Precisamente mi libro versa sobre este lado oscuro de mi madre y sobre su terrible secreto. Y no puedo mostrártelo porque aún no me siento segura, no respecto a ti sino en lo que a mi concierne. No se aún si debiera quemarlo. Es terrorífico todo lo que se me va ocurriendo sobre mi madre y su secreto.

- Me tienes en ascuas.

Destino Las Suertes

2011-04-19T11:01:00.004+02:00

Mientras, yendo de Bambú a Las Suertes, en cada estación, escuchaba, porfiadamente, la voz grabada de la megafonía escupir “Al salir, tenga cuidado de no introducir el pie entre coche y andén”, intentaba apuntar en mi bloc de notas algunos pensamientos, algunas reflexiones que me asaltaban y me desazonaban. Al escribirlas, notaba cierta serenidad, aunque me temblaban las piernas.
Nos conocimos en Better Half Affinity, cuatro meses atrás. Mis amigos, tras estrepitosos fracasos sentimentales, me insistían, “tú no buscas tu complemento, sino alguien idéntico a ti. No lo encontrarás. Esa mujer no existe.” Nunca había sido consciente de ello hasta que conocí a Alex, diminutivo de Alejandra. Fue en lo primero en que reparé, al ver de pasada su perfil, que se llamaba como yo virtualmente y tal vez también, como yo, en el mundo real ese fuese su verdadero nombre como así fue. Lo siguiente que me llamó poderosamente la atención era su parecido físico conmigo. Era casi prodigioso. Al leer detenidamente su perfil, sus aficiones eran muy similares a las mías, muy coincidentes y su signo zodiacal el mismo, Géminis. Luego averiguamos que habíamos nacido el mismo día, mes y año, el seis de junio de 1966. Seis, del seis del sesenta y seis. “Lagarto, lagarto, me insistía ella, no lo digas. Di siempre seis de junio y si puedes obvia decir el año, que lo nuestro tiene algo de satánico y tanto tú como yo somos buena gente, ¿no?” Yo asentía. Me sentía buena persona, más bien tirando a tonto de puro bueno y ella, Alex, parecía ser de tan buena, persona muy ingenua, casi infantil. Pero todas estas impresiones no podría verificarlas hasta hoy mismo, hasta dentro de unos minutos, cuando por fin habíamos dado el paso de quedar y conocernos y tomarnos el café que Better Half Affinity recomendaba en un primer encuentro real. Lo cierto, es que sentía como si ya la conociese de toda la vida. Nos escribíamos a diario largos emails y nos llamábamos compulsivamente varias veces al día por teléfono. No había dudado ni un segundo, le confié pronto mi número de móvil y el de casa, cosa impensable en mi, en otras relaciones, en las que casi siempre me había mostrado, de entrada, desconfiado y escarmentado por experiencias precedentes negativas.
Escribí en mi bloc, “Me siento nervioso pero no por el encuentro en sí. Confío plenamente en ella, sino por el enigma que encierra este encuentro”.
Cuando llegué a mi destino, abandoné la estación de metro y en una cafetería de la avenida de Las Suertes, donde habíamos quedado, ella, Alex, Alejandra, me esperaba a la puerta. Me impresionó ver su porte tan parecido al mío. Un poco más baja que yo. Su melena de un rubio natural como el mío, recogida en una larga trenza, le daba un aspecto muy juvenil. Yo también llevo siempre el pelo largo, recogido en una coleta. Envidié que tuviese y tiene abundante pelo y a mí ya me delataban unas entradas más que escandalosas. Pero ambos aparentábamos diez años menos a los cuarenta y cinco años que estrenábamos justo este día de nuestra primera cita. El día había sido elegido adrede, con deliberada intención de sacudirnos nuestra superstición al respecto:
- Feliz cumpleaños, Alex - exclamó al verme – Ahora sí que podemos aseverar que, tanto tus padres como los míos, tendrán mucho que explicarnos a raíz de este encuentro. Somos como dos gotas de agua idénticas bajo una misma lluvia de incógnitas y enigmas sin descifrar.
Nos besamos en la mejilla y entramos en el bar. Agradecimos que el local estuvies refrigerado. Hacía un calor infernal en Madrid como todos los seis de junio de todos los años de nuestras vidas.

VOTEMOS TODOS LA CANCIÓN DE NUESTRO COMPATRIOTRA

2011-04-18T19:09:00.003+02:00

La Agencia Espacial Estadounidense anuncia que ya que se puede votar una canción para despertar a la tripulación de la misión STS-134. La votación se puede realizar desde hoy hasta el día de lanzamiento previsto para el 19 de abril. Se puede elegir entre 10 canciones preseleccionadas entre las 1350 que se enviaron al concurso. Las canciones participantes incluyeron 693 de EE.UU, 105 de Canadá y 552 de otros 61 países. El concurso comenzó el 20 de agosto de 2010 y finalizó el 31 de enero. Así que ahora hay 10 finalistas, nueve de los cuales son estadounidenses, pero el restante es español!
Jorge Otero, de Oviedo, participa con su canción “Sunrise Number 1″ (una versión de “Weatherman”). Jorge forma parte de la banda Stormy Mondays (Lunes tormentosos). Quien no conozca la banda es una buena oportunidad. Quizás interese saber que los músicos ofrecen su arte libremente, pudiéndose descargar desde su página web.
Así que los iberoamericanos deberíamos hacer fuerza por estos lunes tormentosos, porque aunque canten en inglés, son nuestros!
Pero hay que apoyar con fuerza porque otras canciones tienen ya más de 300 votos, mucho más de la veintena que reúne ahora la banda de Oviedo.
En el sitio se pueden escuchar las 10 canciones antes de votar.
Para votar hay que dirigirse al sitio Song Contest de NASA.
Video:Stormy Mondays - Weatherman

La Agencia Espacial Estadounidense anuncia que ya que se puede votar una canción para despertar a la tripulación de la misión STS-134.

La votación se puede realizar desde hoy hasta el día de lanzamiento previsto para el 19 de abril. Se puede elegir entre 10 canciones preseleccionadas entre las 1350 que se enviaron al concurso. Las canciones participantes incluyeron 693 de EE.UU, 105 de Canadá y 552 de otros 61 países. El concurso comenzó el 20 de agosto de 2010 y finalizó el 31 de enero. Así que ahora hay 10 finalistas, nueve de los cuales son estadounidenses, pero el restante es español!

Jorge Otero, de Oviedo, participa con su canción “Sunrise Number 1″ (una versión de “Weatherman”). Jorge forma parte de la banda Stormy Mondays (Lunes tormentosos). Quien no conozca la banda es una buena oportunidad. Quizás interese saber que los músicos ofrecen su arte libremente, pudiéndose descargar desde su página web.

Así que los iberoamericanos deberíamos hacer fuerza por estos lunes tormentosos, porque aunque canten en inglés, son nuestros!

Pero hay que apoyar con fuerza porque otras canciones tienen ya más de 300 votos, mucho más de la veintena que reúne ahora la banda de Oviedo.

En el sitio se pueden escuchar las 10 canciones antes de votar.

Para votar hay que dirigirse al sitio Song Contest de NASA.

Video:Stormy Mondays - Weatherman

La niña de nuestros ojos...OEOEOEOE OE OE !!!!

2011-04-15T11:55:00.005+02:00

La hemos mimado, la hemos cuidado y hemos revivido los momentos de alegría y de máxima explosión de regocijo, euforia y fascinación por el Mundial 2010.

http://youtu.be/bDYLK7b1C9k

La carta que nunca llegó de la maestra de la Ciudad Perdida

2011-04-12T11:33:00.003+02:00

Chornobyl, 27 de abril de 1986

Mi queridísima Tonya:

Te escribo con la esperanza de que esta carta llegue pronto a tus manos, para que cuanto antes puedas saber de nosotros. Imagino tu angustia en estos momentos tan grande como la nuestra o si cabe más.

Afortunadamente, mis niños y yo nos encontramos recluidos en la iglesia de la Resurrección, en pleno bosque, a la espera de acontecimientos. Pensamos que, en breve, los camaradas Comandantes del Ejército estimarán que ya podemos regresar a nuestras casas, aunque aquí corren rumores de que es inminente una evacuación de toda la población o gran parte de ella.

No quiero trasmitir sentimientos pesimistas en estos momentos, que embarguen de tristeza los corazones de mis alumnos y el de sus madres. Ellas, resignadas, permanecen a ratos en silencio, preocupadas, pero, esperanzadas, escuchan, la mayor parte del tiempo, las anécdotas, las chanzas, los chismes que entre nosotras nos contamos y nos arrancan risas y sonrisas. Otra cosa no podemos hacer, salvo nutrir de entretenimiento esta larga espera y escuchar atentas las noticias de la radio que son, como siempre, nulas o cargadas de mentiras. No quiero que te angusties, pero temo que nuestro futuro inmediato es incierto y hay que asumir que lo más sensato será marcharse de aquí. Si nos es posible, preferiría que mamá y tú nos acogierais a Luka, Vasyl y a mí en vuestra casa hasta que yo dé a luz el bebé. Me quedan escasamente tres semanas y espero no romper aguas aquí mismo, porque a los camaradas comandantes no creo que les haga mucha gracia cargar con una parturienta y su recién nacido, aunque si a nuestro Vasylyn o a nuestra Masha se le antojase nacer prematuramente, en ningún lugar como éste encontraría tanto calor maternal y mayor alegría, rodeada como estoy de mis niños, mis niñas y sus mamás. Los padres están todos echando una mano en las labores de extinción del incendio en la central. Luka y Vasyl están también allí. Desde ayer, desde que de madrugada se comunicó la primera explosión y nos arrancaron del sueño, no hemos sabido nada de ellos. No tenemos a quién preguntar, sólo este transistor que emite constantemente música de coros militares y hasta nos han emitido una pieza del desprestigiado Shostakóvich. ¡A buenas horas quieren rehabilitar su imagen! Y también he tenido ocasión de escuchar con una atención que nunca antes sospeché en mí, fragmentos de la ópera “El ángel de fuego” de Prokófiev. Creo que musicalmente las autoridades soviéticas quieren trasmitirnos lo que no son capaces de explicarnos con palabras. Lo entiendo. Sé que en estos momentos nadie sabemos qué decir . Pero yo sí sé que decirte a ti y a nuestra amada madre, mi queridísima hermana: os quiero con toda el alma y pronto estaremos juntas con nuestra Masha o con nuestro Vasylin. ¿Te gustan los nombres que hemos elegido para nuestro retoño? Vasyl ha escogido Masha si es niña y yo quiero que se llame como su padre si es niño porque ya hay demasiados Luka en la familia.

Muchos besos. En cuanto tenga más noticias, te escribo de nuevo. Creo que el correo sigue funcionando bien.

Klara

El Amor no concierne sólo a Dos. Por lo visto son Siete los implicados.

2011-04-04T05:17:00.000+02:00

Escuché el otro día en la radio que el Amor no concierne sólo a Dos personas sino a Siete.

¡¡¡Qué curioso !!! Ahora se entienden muchas cosas.

Me gusta imaginar quienes son esos siete, sin caer en el tópico, que si amantes, suegras, suegros, cuñadas, cuñados...¿Quiénes pueden ser al margen de los citados en circunstancias no tópicas?

El recuerdo de las amistades genuinas que lo fueron de verdad, lo guardamos como un preciado tesoro

2011-04-03T05:03:00.000+02:00

A mi amiga Teresa que siempre nos decía que ella había nacido el mismo día que Miguel Bosé

Feliz No Cumpleaños, Papá. Requiem ad Memoriam

2011-03-30T04:37:00.001+02:00

Dedicado a mi padre:

Papá, estoy convencida de que cuando arribaste al cielo hace dos años, te topaste con un muro, un muro tan extenso y frío como el "Muro de Berlín", jalonado de minas y símbolos, porque durante toda tu existencia fue así. Siempre te topaste con un muro. En realidad, a casi todas las personas de tu generación les sucedió lo mismo. Sus vidas desde la cuna, desde el propio vientre de la madre, fueron vidas tapiadas por un muro infranqueable, muros sarcásticamente llamados "de Protección".

Siempre he pensado que el globo terráqueo es en realidad el cerebro de Dios o del Diablo, cualquiera sabe, un cerebro dividido como el humano en dos hemisferios, el derecho y el izquierdo, el de oriente y el de occidente, y dependiendo en qué parte del hemisferio te toque en suerte nacer, así te va, así traza el Demiurgo las líneas y los mapas de tu destino. No es lo mismo nacer en "Rombencéfalo" que en "Arquipalio", en la "Ïnsula" que en la "Amígdala" o en el "Bulbo olfatorio". Pero hablábamos, papá, de muros, de muros cerebrales, si quieres, pero a la postre, de muros.

Te imagino, papá, llegando al cielo, muy decidido y valiente, como siempre fuiste, buscando timbres y puertas de la tapia gigante, para que alguien te dejase entrar. Imagino a San Pedro asomando su naríz gordota y su tez rubicunda, por encima del tapial, increpándote socarrón "¿Qué te trae por aquí?". Imagino tu respuesta y no puedo evitar sonreir, porque siempre tuviste mucho genio, mucho arte en improvisar respuestas.

- Quiero entrar sin tener que trepar que me duelen mucho las rodilllas.

Imagino la respuesta del fundador de la Nueva Jerusalén:

- No puedes pasar. Aún no estás preparado. Tienes que regresar y vivir unas cuantas vidas.

Quiero pensar que a esto, contestaste la frase nerudiana, siempre certera y apropiada para una ocasión como ésta:

- "Estoy cansado de ser hombre".

Siento ser tan pícara, papá, pero quiero que el noble anciano te responda contundente y decidido:

- No, si no te preocupes por eso. Ahora nacerás bajo apariencia de mujer.

- ¡De mujer! ¿Por qué esa desgracia sobre mí? - respuesta típica tuya, que te conocí bien.

- Porque nacerás bajo apariencia de mujer liberada y libertaria, realizada y para colmo, bella. ¿Qué más se puede pedir? - sentenciará el Vicealtísimo.

- En tal caso, regreso por donde he venido, pero ruego una vida sin muros. - admitirás no muy convencido.

- Regresa, confía y prepárate para una nueva vida sin duda más libre y plena. No quiero decir feliz, porque eso se lo reservo al Punset, al que también le aguarda en un futuro una existencia bajo apariencia de mujer. Es la Ley del KARMA de los Muros y Cielos. Ve con Dios, Hijo Mío.

"EL PERFUME DE LA GUERRA"

2011-03-29T05:30:00.001+02:00

Este fin de semana he quedado "teleimpactada". Por fin me decidí a ver "El perfume". Compré la peli por dos euros en un quiosco de prensa. ¡Qué cosas de sincrodestino, qué casualidades sorprendentes nos reserva la vida! El 26 de marzo mientras tumbada en el sofá veía esta magistral película, el autor del libro en el que se basa el film, Patrick Süskind (26 de marzo de 1949, Ansbach, Baviera) cumplía años. Caigo ahora en la cuenta al cotillear sobre su obra y milagros en la Wikipedia. En cuanto me sobrevenga una segunda inspiración, un día de estos, leeré el libro y prometo no realizar ninguna comparación odiosa. No digo más, porque seguramente he sido la última persona en el mundo que la ha visto. Recuerdo que en su día, allá por 1985 todo el mundo leía la novela y luego en 2006 la gente gozosa comentaba la peli. Y yo con los dientes largos. En 2006 se me acabó la posibilidad de ir al cine, porque fue cuando me hipotequé, cuando compré ese pasaporte a la eternidad sobre la alfombra mágica del euribor, que te elevaba por encima de la realidad del común de los mortales. Sí, es justo reconocerlo, estos cinco años he vivido en la inopia del hipotecado.
Pero en fin, como la tele es gratis mientras puedas seguir pagando los recibos de luz, luego me ví a continuación la Noche Temática, sobre "los nobles soldados", "El tráfico de armas", "El terrorista megalómano Gadafi", "El insoportable Señor de la Guerra, Viktor Bout" http://www.rtve.es/television/documentales/la-noche-tematica/..ahí me quedé, porque no me quedaron ganas de seguir con los otros dos documentales. ¡Qué empacho de sangre derramada!
Realmente, la conclusión a la que uno llega es que los gobiernos occidentales la han pifiado bien. ¡Qué desaguisados! De nuevo, me quedo sin palabras porque esta peli, seguro, que todo el mundo la vió antes que yo.

LLega la Primavera...Alehop !!!

2011-03-21T09:36:00.002+01:00

Recuerdo que en el 2003 cuando mi peque cumplía dos añitos, escuché de madrugada por la radio los primeros zambombazos de la Guerra de Irán u Operación Libertad Iraquí, aquella Guerra ilegal. ¡Qué eufemismo hipócrita! ¿Es que hay guerras legales acaso?..

Ahora nos llegan las bombas de Lybia como si a la Primavera se le antojaran misiles en vez de campos floridos y el despertar colorido de la Naturaleza.

Creo que hoy el Corte Inglés nos abrirá sus puertas, exhibiendo sus maniquíes prendas militares en sus escaparates, porque como cada año "ya es primavera" ahi y en todas partes. La primavera debiera ser para todos, como el sol, pero ya se sabe, "quien parte y reparte Primavera se lleva la mejor parte".

Luego ha llegado la Primavera nuclear nipona que es otra forma de entender la primavera en el lado oscuro. Si alguien lo duda Darth Vader está de antagonista principal en esta peli. Todavía sueño que Anakin Skywalker es un Padawan eterno y a los Jedis que les zurzan, porque todo se complicó cuando se hizo Caballero Jedi.

En fin, que ya llega la primavera y con ella la maldita alergia.

A mi siempre me gustó la primavera como me sigue apasionando la canción que la anuncia, pero estas primaveras apocalípticas debieran borrarlas de las efemérides universales...como las puñeteras obras, que hoy no me dejan dormir.... TRES !!! Creo que hay gente que en vez de casas tienen laboratorios experimentales bélicos.

MUY FELIZ CUMPLEAÑOS, CORAZÓN, LUZ Y ALEGRÍA DE NUESTRAS VIDAS

2011-03-20T02:59:00.005+01:00

Y DIEZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ

MUY FELIZ DÍA DEL PADRE A TODOS LOS PADRES DEL MUNDO, LOS JOSÉS Y LAS JOSES

2011-03-19T04:16:00.000+01:00

日本永久に貴重なパール.

2011-03-19T02:40:00.001+01:00

PRAY FOR JAPAN FROM SPAIN http://pray4jp.info/

2011-03-17T02:46:00.001+01:00

PRAY FOR JAPAN FROM SPAIN http://pray4jp.info/
para las victimas del terremoto en Japón

在西日本人の皆さんへ
協力者さん向け情報

Japón necesita su apoyo
Written by n_miwa on 03/16/2011 – 5:27 AM
Hola! Somos japoneses que viven en España. Queremos apoyar a la gente que está sufriendo en Japón. Rogamos su ayuda! Gracias. Información de donación Cruz Roja Española Movistar ha lanzado una campaña por mensaje: envia JAPON al 28077. Todos los ingresos irán a la Cruz Roja. Coste 1,2€ Groupon- Con cada compra se dona 1

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Mágicas sincronías

2011-03-17T02:37:00.000+01:00

El oleaje rojo de la Media Luna

2011-03-15T05:08:00.001+01:00

Mi madre, esta mañana, cuando se han marchado mi padre y mis hermanos, se ha quitado por primera vez en su vida el Hiyab. Sorprendida y en cierto modo, impactada, le he preguntado por qué hacía eso:

- Demasiado tarde - me ha contestado en tono resuelto y como decidida a seguir dando pasos hacia adelante en no sé qué sentido ni en qué dirección.

- ¡Demasiado tarde! ¿Para qué? ¿Por qué?...no entiendo, madre. Es la primera vez que contemplo tu rostro. Es como verme a mi misma dentro de unos años. Somos realmente parecidas. No sé, creo, creo...creo que debieras haberme avisado antes de hacerlo.

- ¿Avisarte? Estas cosas nadie las avisa. Generación tras generación se hace así. Mi abuela, mi madre, mis tías...todas lo hicieron así y tú eres la única que pides explicaciones. Ains, estos tiempos cambian, cambian, hija mía y yo si que no estoy preparada para estos cambios, para estas preguntas que me haces tan fuera de lugar.

- Pertenezco, madre, a la Generación Inquisitiva. Insisto, madre, por qué quitarse a estas alturas de la vida el Hiyad, tu santuario protector. ¿Por qué? ahora viviré con el temor de que te pase algo dentro o fuera de casa. ¡Ay, madre, no quiero que te pase nada!

- Hija querida, mi niña - mi madre se acerca, me abraza y me acuna como lo hacía cuando era niña. En cierto modo me parece una escena patética. Me siento ridícula. - Como te decía es demasiado tarde para mi...demasiado tarde para que me pasen cosas buenas o malas dentro o fuera de casa.

- Eso no lo sabes, madre. Esos malditos hombres están casi todos locos. Sin ir más lejos, ayer, en la Universidad se me acercó un alumno que no conozco de nada, que nunca lo había visto antes y me pellizcó un pezón y todo porque tuve que rascarme la cabeza y separar un poco el velo de mi frente. Esas cosas pasan, madre...

- Esas cosas pasan a las mujeres jóvenes y bellísimas como tú, pero si ya hace años que soy invisible para tu padre, para tus hermanos, para todos los hombres que pululan la calle, ahora sin el Hiyab seré más invisible todavía.

- Madre, tú sigues siendo una mujer bellísima. si quiere te traigo un espejo para que te puedas contemplar. Debes seguir ocultándote, escondiéndote de tantos peligros como nos acechan...

- No, hijita, no. Te aseguro que soy invisible. Y desde hace tres meses Alá ha escuchado mis plegarias: aquello que a ti te regaló hace unos meses a mi en justicia y por equidad divina, me lo ha arrebatado. ¡Alabado sea Alá!

- ¿Un regalo de Alá de hace unos meses?...¿Te refieres a ...?

- Calla, hija, no peques, no seas una mujer impura. De estas cosas jamás se ha hablado entre las mujeres de nuestra familia.

- Madre, pues ya es hora de que hablemos de ello. Se llama...

- ¡ Calla, calla! No me hagas sufrir de esta manera, hija mía, luz de mi vida.

- Bien, callaré, pero tiene un nombre y las cosas han sido creadas para nombrarlas.

- A partir de este momento bajaré mi mirada. Mírame a los ojos y prométeme que nunca más me harás este tipo de preguntas que nunca se han hecho entre las mujeres siempre castas de nuestra gente, de nuestra familia.

- Te lo prometo, madre. Pero dejáme sólo decir que la Luna me regala olas de Mar Rojo que a ti te quita para nuestra Felicidad, la tuya y la mía, madre. Te ruego que no pierdas tu alegría para conmigo, para con nuestras mujeres.

. Te lo prometo, hija. Pásame el "jumur" que voy a salir a visitar a mis hermanas.

- El "jumur", el "Hiyab"...cuanto monserga. Un día de estos voy a salir a la calle desnuda.

- Hija mía, tú quieres matarme de un disgusto.

- Madre, tienes una caballera tan maravillosa, ¿por qué no la luces suelta?

- Hija, ¡basta!

Pablo Alborán...EN MI CASA !!!

2011-03-13T12:40:00.001+01:00

Consternación por Japón y nuestros queridos amigos japoneses y españoles que residen en Japón y de los que aún no hemos tenido noticias

2011-03-11T20:55:00.000+01:00

Sencillamente, sobran las palabras y las imágenes que recibimos son desoladoras, trágicas, inhumanas...Despiadada Madre Naturaleza, Madrastra, Madrastra, Madrastra...¿Dónde está el Amor a nosotros que te cuidamos y velamos por ti?

La boda de María Antonieta...dedicado a mis compañeros y compañeras de fatigas durante estos cuatro meses infiltrados cual plebeyos en la magnificencia de lo versallesco

2011-03-06T04:43:00.000+01:00

Teatro, espejo de la vida.
Escenario:
16 de mayo de 1771, enlace entre María Antonia Josefa Juana de Habsburgo-Lorena y Luis XVI de Francia, llamado Luis el Último (Louis le Dernier) o Luis Capeto (Louis Capet) por los revolucionarios, fue rey de Francia y de , Navarra entre 1774 y 1789 , copríncipe de Andorra entre 1774 y 1793 y rey de los franceses entre 1789 y 1792.

Los jóvenes novios han recibido la bendición nupcial en la capilla del Palacio de Versalles por el gran capellán, el Cardenal de la Roche. Las celebraciones en la corte se prometen esplendorosas tanto en París como en el propio Versalles con altísima afluencia de público, como merecen estos esponsales reales.
A la archiduquesa no le gusta especialmente su recién estrenado marido. En la intimidad, ha confesado entre chanzas y risas, que su rostro le recuerda al de los papagayos mudos, si los hubiere, porque su nariz es ciertamente picuda, como los picos de aquellas cacatúas parlantes, pero siendo éste, en concreto, el que le ha correspondido en suerte, mudo y sin habla, ya que la única palabra que ha escuchado de sus labios es el sibilante y susurrante “Si quiero” que ha pronunciado sin entusiasmo alguno ante el altar. Las damas de la Corte austríaca han disfrutado de lo lindo estos gozosos comentarios de su Delfina, mientras repasaban los últimos retoques para ataviar a su señora con preciosos y costosísimos trajes, traídos de París, para la celebración de la fiesta matrimonial que ha de durar como poco doce días con sus noches.
Al acceder a la Gran Galería, el Delfín ni siquiera ha disimulado su indiferencia hacia su recién flamante esposa. Pronto le suelta la mano. Pronto se dirige hacia el lugar donde se encuentran agrupados los ocho bustos de los emperadores romanos de mármol y pórfido, representando a Baco, Venus, La Pudicia, Hermes, Venus de Troas, Urano y Némesis. Apoyada en la última, Diana de Versalles, le espera, con amplia sonrisa sardónica y cómplice, pintada en su cara lujuriosa, la amante de su padre Luis XV, Madame du Barry.
María Antonieta disimula unos bostezos incontenibles. Se siente fuera de lugar en su propia boda. A su alrededor se arremolinan en forma de corro, como gallinas, Mesdames, sus nuevas cuñadas, Adelaida, Sofía y Victoria, quienes cuchichean todo tipo de cotilleos difamatorios dirigidos a la Barry. La Delfina intenta sonreír aunque no entiende gran cosa de lo que se cuece en este palacio. La Galería de los Espejos le parece un lugar realmente deslumbrante, una genuina joya versallesca. Nunca había visto tantos espejos juntos. Pregunta cuántos suman en total y una Sofía displicente le responde con desdén “Trescientos y pico, pero eso, querida, no es lo que debe importarte. Lo fundamental aquí es que no pierdas de vista a esa furcia...” “¡Caramba! ¡Puedo verme de cuerpo entero!”, responde entusiasmada la archiduquesa., “¿Y estas espléndidas pinturas de quién son?”. “¡Ay, qué pesada y preguntona nos ha salido la niña! Son de Charles Le Brun, nuestro pintor de corte, pero eso no es lo que debe preocuparte, querida, lo que ha de tenerte en vilo es esa mala pécora”, le responde Adelaida abanicándose el rostro enrojecido de celos y furor. “Uinsss, Y este mármol magnífico de las pilastras de los capiteles, ¿es de Carrara?”, prosigue su batería de preguntas la Antonieta. “No, querida, traerlo de ahí nos costaría un imperio. Es de Rancé. Pero eso no es lo que debe reclamar tu atención, mi querida niña, sino ésa que intenta seducir a media corte masculina” le increpa una Victoria sofocada de indignación.
De repente, se despierta un revuelo en la sala de baile. ¿Qué pasa? ¿Qué sucede? Las princesas de Lorena osan bailar antes que las duquesas versallescas, grandes damas de la nobleza, saltándose el estricto protocolo. María Antonieta intenta disuadirlas y mediar entre los distintos frentes que van surgiendo. ¡Es del todo imposible! Las grandes damas, cual plebeyas, tiran de los pelos y destrozan los tocados de las princesas austríacas, las princesitas a su vez, les rasgan las vestiduras. A Madame du Barry le entra un ataque de risa irrefrenable. Carcajadas, gritos, aspavientos, tocados de plumas que salen despedidos por los aires, pelucas pisoteadas por el suelo. El cuarteto de cámara entona música de Lully, empezando con piezas de comedia ballet moleriana para terminar interpretando la tragedia lírica de Perseo, amenizando una velada tan rocambolesca. Victoria mete un dedo en el ojo de una de las princesas. Una dama de nombre francés impronunciable se quita sus delicados zapatos y los estampa en la cabeza de la mismísima María Antonieta apabullando su elevadísimo peinado color ceniza. Lo que en primera instancia es una pelea de mujeres aristócratas, que han perdido todo recato y compostura, acaba siendo un ruedo de reyerta, en la que los hombres , de no se sabe dónde han conseguido espadas blancas, negras y hojas de cinco cuartas de no se sabe quién.
El escenario de fiesta y celebración de la boda del Delfín y su Delfina es una especie de teatro de Corral español en cuyo escenario actores y actrices se han vuelto locos. En un segundo, la preciosísima Galería de los Espejos se ve inundada de esperpento, algarabía y contienda. De repente todos enmudecen, se hace un silencio sepulcral, calla la orquesta porque alguien ha roto la luna de uno de los delicados espejos. “Hasta ahí podríamos llegar!” exclama Luis XV. En ese preciso instante arriba un mensajero de corte portando las peores noticias:
“En París, en la plaza de Luis XV, más de un centenar de personas han fallecido asfixiadas en la vía pública, porque se lanzaron fuegos artificiales para celebrar los esponsales y la concurrencia presa de terror huyó a la desbandada”

"Fantasiestücke"

2011-03-03T03:41:00.002+01:00

Los amores virtuales hieren tanto como los reales.

Se muere lentamente igualmente y se resucita poco a poco de igual manera.

Albergan cierta semejanza con los amores platónicos de antaño, pero se diferencian en algo esencial: las declaraciones amorosas se forjan a toque de tecla. Rectifico, ¡cuántos amores platónicos en pleno Romanticismo se fraguaron en torno a una audición de piano. Se amenizaba la velada con duetos de piano y vocales.

Robert Shumann escribió a Clara Wieck mientras componía su sonata para piano"Fantasie":

“Yo anhelo sobremanera el verte, estrecharte a mi corazón, que estoy muy triste– e incluso enfermo. Yo no sé lo que me indispone, y sin embargo sí sé que tu ausencia me indispone. Te puedo imaginar en todo lugar. En mi recámara caminas de un lado a otro junto a mí. Te tengo en mis brazos. Pero nada, nada de esto, es real... Estoy enfermo... Y no podré soportarlo por mucho tiempo.”

Poco tiempo después, Clara le respondía desde París:

"[La obra] me provoca escalofríos... Muchas imágenes se me presentan... La marcha me llega como victoria de guerreros después de una batalla, y el tema en La bemol Mayor me hace pensar en las doncellas de una aldea, todas vestidas de blanco, cada una con una guirnalda en sus manos para coronar a los guerreros, quienes se arrodillan ante ellas.”

En otoño de 2010 José Pablo teclea desde su ordenador un "email" a Sara:

"No creo que pueda soportar esta distancia. Tú en Bolonia cursando tus estudios y yo ingresado en esta clínica universitaria en Penilvania. No es el tumor que me han de extirpar lo que me preocupa. De hecho, porque dicen los médicos que está ahí, en alguna parte de mi cerebro, que la verdad yo me siento bien. Los dolores de cabeza remitieron con la medicación. Lo que no puedo soportar es esta distancia demoledora y tu ausencia física. La imposibilidad de verte, escuchar tu voz, tocarte, acariciarte...éso es lo que me matará si no salgo pronto de aquí y puedo tomar un avión para estar cuanto antes a tu lado..."

Sara, después de sus clases de Historia del Arte, le responde desde su portátil:

"Ains, mi amor, no me digas eso. No me lo digas. Te lo ruego. Sabes que no puedo viajar a Pensilvania para acompañarte en estos duros momentos. Sabes que mis padres me matarían si perdiese mi beca este año. Ellos se están sacrificando por mi para que yo pueda terminar mi carrera. Amor mío, no me lo digas, te lo ruego, que me haces sufrir. Casi no puedo concentrarme y prestar atención durante las clases. Te tengo en mi mente constantemente. Sueño que la operación es un éxito y que muy pronto puedes regresar a España y que yo me escapo un fin de semana para verte y tocarte y besarte y acariciarte y abrazarte tan fuerte que ya nada ni nadie nos pueda separar."

Carta remitida desde el Sanatorio de Endenich a Clara Schumann:

"Muy querida nuestra: lamentamos tener que comunicarle que su marido, el insigne compositor y pianista Robert Shumann, no mejora en su estado. Lamentamos en estos momentos tan delicados para Usted y su preciada familia, tener que ser portavoces de tan triste noticia: su marido, muy Señora Nuestra, ha sido víctima de un colapso neurocirculatorio y su pronóstico es grave. Le rogamos que a la mayor brevedad acuda a nuestro sanatorio, ya que presumimos un funesto desenlace...."

Clara Schumann, mientras suspende a toda prisa un concierto en Bonn, escribe en su diario:

"¡Ay, amado mío! ¡Ay, que no me dé Dios la facultad de estar en dos sitios a la vez. ¡Qué amargo dolor me atraviesa! ¿Por qué no suspendí este maldito concierto? ¡Ay, Dios me perdone!...Por favor, cochero, deprisa, deprisa, corra veloz se lo ruego. Ay, mi amado Robert, ay, no te me vayas todavía, por favor, te lo ruego..."

Telegrama recibido en la Universidad de Bolonia Facultad de Historia del Arte, dirigido a Sara Molina Valle:

"Regresa a España. Stop. Jose Pablo ha fallecido durante la intervención. Stop. Repatrían el cuerpo el jueves. Stop. Descanse en paz. Stop. No te localizamos por ninguna parte.

Sara se encuentra en lo alto de La Torre de los Asinelli. Contempla la Garisenda desde lo alto, sin ver. Su vista nublada no le permite apreciar ningún detalle. Quiere arrojarse desde lo alto. Ya no quiere vivir. No sin José Pablo. Pero alguien le ha tocado el hombro. Se gira. Es José Pablo muy sonriente que con el dedo índice le dice que "No. No lo hagas, Amor mío. Yo te esperaré siempre. Tú tienes que vivir. A mi me toca morir.Te amo y siempre te amaré." Sara se ha desmayado y un racimo de turistas se arremolina a su alrededor. Alguien pide un médico, una ambulancia.

¿Un grano de arena?...en esta playa llamada Hollywood

2011-03-01T04:06:00.000+01:00

Ayer compré en un quiosco de prensa "El asesinato de Richard Nixon" (2004)del director Niels Mueller y la vimos por la tarde en casa.

Ya la había visto en cine y no la compré porque me importen Nixon o Mueller o, aunque reconozca sus excelentes cualidades interpretativas, la siempre adusta Naomi Watts. La compré porque siento fascinación por Sean Penn. Me quedo literalmente arrobada ante su inigualable capacidad histriónica. Es un genuino acróbata, un prestidigitador de la interpretación. Sueño con reunir toda su filmografía. Si en "Mystic River", en "21 framos" o en "Pena de muerte" casi me infarto ante tamaño ·monstruo" fantástico y excelente como pocos, en "Hulyburly" del director Anthony Drazan, yo hubiese querido atravesar la pantalla, cruzar esa línea imposible entre la realidad y la ficción y estamparle besos, pellizcos, abrazos, no sé algún cachete de entusiasmo que por algo casi cumplo el mismo día que su ex Madonna.

Es sencillamente magistral su manera de encarar cada interpretación y logra algo que logran pocos, dignificar la interpretación de los demás actores de reparto.

Sobran las palabras. Tres, dos, uno: cámara, ¡acción! Que entre Penn y no se hable más.

¿Dónde estabas tú aquel 23-F del 81?....

2011-02-23T11:11:00.000+01:00

Lo recuerdo como si fuese ayer mismo. Tenía 18 años y me sentía muy mal, con un fuerte dolor abdominal. No acudí a clase en la Universidad Autónoma de Madrid. No acudí a la empresa textil de mi padre para ayudarle. Me sentía una perfecta inútil porque tampoco ayudaba ese día a mi madre en las tareas domésticas. Recuerdo que presentía algo malo, un no sé qué se respiraba en el ambiente. Miraba por la ventana, tumbada en el sofá, y el día tan pronto estaba gris como soleado. Meditaba sobre mi porvenir: no me gustaba la industria textil y no podría satisfacer nunca los deseos de mi padre; me apasionaba la carrera que había elegido, Filología Clásica, pero no contaba con el apoyo familiar: A nadie en la familia le pareció bien que hubiese escogido esa carrera con tan pocas salidas laborales. En clase me sentía muy acomplejada porque todos mis compañeros eran varones y seminaristas mucho más mayores que yo. Hablan y escribían a la perfección griego y latín clásicos. Aunque durante el bachillerato fui estudiante de Sobresaliente y Matrículas de Honor, ante aquellos jóvenes, me sentía fuera de lugar y cobré plena conciencia de que me quedaba muchísimo por aprender. Fue una verdadera cura de humildad. Tampoco estaba acostumbrada a estar sola entre tanto varón. ¡Qué cosas, luego ése ha sido mi sino! Todo esto lo meditaba tumbada en el sofa aquel 23-F. En esto llegó mi padre mucho antes de la hora habitual. Recuerdo que lo primero que dijo fue, "Uf, menos mal, hija mía que estás aquí y no has ido hoy a la Facultad. Se habla de que ya hay tanques en la calle. Creo que haremos maletas y nos marcharemos otra vez cuanto antes de este puñetero país" No sabía de lo que hablaba, hasta que encendimos la tele y el transistor y entonces entendí. Me recorrió un escalofrío por todo el cuerpo.
Ocho meses despúes nació mi hijo mayor ochomesino y con poquito peso, fruto de mi primer novio y durante esos ocho meses cada vez que acudía a consulta ginecológica, el tocólogo me preguntaba cuándo tuviste tu última menstruacción y siempre me tocaba decir con cierto pudor "El 23-F, Señor". ¡Qué tímida era yo por aquel entonces! Ese 23-F nacía un bebé en la familia, un sobrino, primo de mi hijo. Nadie acudimos al hospital porque sentíamos miedo. Menos mal que teníamos las canciones de Jarcha y los poemas de Miguel Hernández. Menos mal que aquello sólo fue un mal sueño, una pesadilla.

PAZ EN LIBIA, DEMOCRACIA EN LIBIA, APOYO AL PUEBLO LIBIO

2011-02-22T18:18:00.000+01:00

DE TODAS MANERAS

Las personas son irrazonables, ilógicas y centradas en si mismas,
AMALAS DE TODAS MANERAS

Si haces el bien, te acusarán de tener motivos egoístas,
HAZ EL BIEN DE TODAS MANERAS

Si tienes éxito ganarás falsos y verdaderos enemigos,
TEN EXITO DE TODAS MANERAS

El bien que hagas se olvidará mañana,
HAZ EL BIEN DE TODAS MANERAS

La honestidad y la franqueza te hacen vulnerable,
SE HONESTO Y FRANCO DE TODAS MANERAS

Lo que te tomó años en construir puede ser destruido en una noche,
CONSTRUYE DE TODAS MANERAS

La gente de verdad necesita ayuda pero te podrían atacar si lo haces,
AYUDALES DE TODAS MANERAS

Dale al mundo lo mejor que tienes y te patearán en los dientes,
DALE AL MUNDO LO MEJOR QUE TIENES DE TODAS MANERAS

MADRE TERESA DE CALCUTA ( reza en un letrero en la pared de Shishu Bhavan. La casa para niños en Calcutta )

Al mejor Alabardero que tendrá nunca ningún Rey...MUY FELIZ CUMPLEAÑOS

2011-02-20T23:13:00.000+01:00

La Carta Manuscrita de Diego Velázquez. Dedicado a Alicia, José Enrique y Antonio con enorme gratitud

2011-02-19T02:47:00.000+01:00

Carta manuscrita e inédita, escrita de su puño y letra, por el insigne pintor español, sevillano para mayor abundamiento, Diego Rodríguez de Silva y Velázquez , a Catorce de Agosto del Año 1629 de Reinado de Nuestro Monarca Su Majestad Felipe IV de Austria, también de Habsburgo, llamado El Grande y Rey Planeta.

Eminencia Cardenal Francesco Barberini, Gloria a Dios en sus obras que las dispone con gran suabidad y se regocija y se alegra mi alma de tan alto honor como me a concedido permitiéndome realizar mi humilde y modesta labor en las Estancias Vaticanas, que deviendo el susodicho vivir onesta y religiosamente y pacífico, e encomendado mi alma a Dios y a mi Rey, mi cuerpo y mi persona entera en pintar para su corte cuantos encargos me sean encomendados, sacando grandísimo provecho de esta invitación y estancia romana, donde nuestro Beatísimo Padre, muestra al pueblo italiano su gran e insuperable magnificencia y Vuestra Eminencia , su altísima y grande e insuperable generosidad para un humilde pintor que aquí en estas Estancias me hallo sin hallarme del todo, con las llaves prestadas por su Eminencia con tanto desprendimiento de suyo. Díxome Usted, su Reverendísimo siervo de Dios, que tomase las llaves de las Estancias cual quien toma las de su casa y héteme aquí en la del incomparable Rafael de Urbino que colinda con las del Juicio Final del mejor florentino que haya parido la Historia de las Artes Liberales y aún de las Mecánicas, Miguel Ángel y es en la Estancia aledaña a la de ambos insignes donde mi claustrofobia y sentimiento hipersensibilizado de claustrofobia, se me manifiesta en grado sumo, de tal suerte que empiezo a sudar como un gorrino y sufro amagos de desbanecimiento y vaidos varios como de mujer histérica, yo que me tengo por el más valiente Caballero de la Cruz de Santiago a la cual aspiro y no es cosa de dignidad que averigüen en el Reino de Hispania y mucho menos mi Rey y Señor, que a mi me flaquean las piernas por tal nimiedad. Basta que anoche tuve miedo porque sentí pasos y abrir y cerrar de puertas como si los espectros del Florentino y el Urbanita me quisieran amedrentar de suyo, que de mío ya estoy , como dicen en castellano acojonado, dicho con más sutileza gallega o catalana acollonido. Por todo lo cual, ruego caramente y encarecido a Su Merced Cardenalicia que permítame obviar mi permanencia acobardada y pusilánime en tal Estancia como quien evita males mayores administrando remedios y medicinas antes de que el mal se expanda y gangrene algún miembro, tal mis brazos o manos, herramientas fundamentales y esenciales para un pintor, artista de corte, nada más y nada menos que del Rey Planeta Español que en nada ensombrece la calidad y la altura de Vuestro Señor , Vuestro Tío, El Santo Padre, coaliado de Dios el Altísimo que todo lo ve y está en este momento viendo que no sólo es miedo sino mortal aburrimiento, ya que yo soy pintor de corte, de suyo siempre bien acompañado cuando no de Juana, hija de Pacheco, mi bella y modesta esposa y mis dos hijas preciosas, Francisca e Ignacia, lo estoy de toda mi amplia, extensa y dilatada parentela sevillana o mis compañeros y discípulos de taller donde siempre reina seriedad laboral y sana alegría y regocijo de campechana camaradería, que lo mismo nos arrancamos por soleares que por sevillanas y en viendo que en Roma son ustedes más adustos, caigo pronto en desalientos y depresiones, cosa que se puede evitar en dejándome sólo dos llaves, las de la casa de Rafael y sus bellísimos frescos, en especial el de la Escuela de Atenas y de la casa del de Buonarroti Simoni y su Juicio Final donde todos despelotados fueron vestidos por orden de Su Santidad Pablo IV, de sus desvergüenzas por Il Braghettone, Daniele da Volterra, con lo cual no peco de indignidad e impudicia. No sabiendo que aportar a mi súplica para mayor abundamiento de este farragoso y largo suplicamento que os elevo, sólo a Dios pido una cosa de la mayor importancia, que la Salud os premie como Vuescencia os mereceis, esto es, reemplazando a vuestro tío en el Trono, aunque yo desee larga vida para ambos, Tío Pontífice y Sobrino Nepote. Aprovechando tan en el fondo escueta misiva para lo que se estila en estos tiempos barrocos pero a la vez manieristas, que me concedáis el enorme privilegio de visitar con vuestro permiso la Villa Médeci al aire libre que me de el fresco de las afueras y se me permita tomar apuntes y copiar la amplia colección de escultura clásica, para todo lo cual precisare su salvoconducto y dignísima recomendación. Suyo afectísimo.

Diego Velázquez de Sevilla y España y Olé

Del mágico parecido entre JAVIER ALVAREZ y JORGE RUIZ de MALDITA NEREA, CONDENADA MÚSICA, LO QUE CUESTA VIVIR DE ELLA

2011-02-16T23:55:00.000+01:00

Llueve en Madrid...Bendita lluvia...Necesitamos que llueva más...

2011-02-15T11:05:00.000+01:00

Que llueva, que llueva,
la vieja está en la cueva,
los pajaritos cantan,
las nubes se levantan,
¡que si!
¡que no!
que caiga un chaparrón,
con azúcar y turrón,
que rompa los cristales de la estación,
y los tuyos si, y los míos no.

Por una transición pacífica al Estado Democrático por y para el Pueblo Egipcio

2011-02-11T19:41:00.000+01:00

TAHRIR, LA PLAZA DE LA LIBERACIÓN, SÍMBOLO DE LIBERTAD Y JUSTICIA PARA EL PUEBLO EGIPCIO Y TODOS LOS PUEBLOS QUE RECLAMAN JUSTICIA, DEMOCRACIA Y LIBERTAD.

Oración de san Francisco de Asís

2011-02-07T03:01:00.000+01:00

Señor, haz de mí un instrumento de tu paz:
donde haya odio, que yo lleve el amor,
donde haya ofensa, que yo lleve el perdón,
donde haya discordia, que yo lleve la unión,
donde haya duda, que yo lleve la fe,
donde haya error, que yo lleve la verdad,
donde haya desesperación, que yo lleve la esperanza,
donde haya tristeza, que yo lleve la alegría,
donde haya tiniebla, que yo lleve la luz.
Oh, maestro, haz que yo nunca busque
ser consolado, sino consolar,
ser comprendido, sino comprender,
ser amado, sino yo amar.
Porque es dando como se recibe,
es perdonando, como se es perdonado,
y muriendo se resucita a la vida eterna.

Decálogo de la Serenidad

2011-01-24T20:35:00.000+01:00

Decálogo de la serenidad.

1. Sólo por hoy trataré de vivir exclusivamente el día, sin querer resolver el problema de mi vida todo de una vez.

2. Sólo por hoy tendré el máximo cuidado de mi aspecto, cortés en mis maneras, no criticaré a nadie y no pretenderé mejorar o disciplinar a nadie sino a mí mismo.

3. Sólo por hoy seré feliz en la certeza de que he sido creado para la felicidad, no sólo en el otro mundo, sino también en éste.

4. Sólo por hoy me adaptaré a las circunstancias, sin pretender que todas las circunstancias se adapten a mis deseos.

5. Sólo por hoy dedicaré diez minutos de mi tiempo a una buena lectura, recordando que, como el alimento es necesario para la vida del cuerpo, así la buena lectura es necesaria para la vida del alma.

6. Sólo por hoy haré una buena acción y no lo diré a nadie.

7. Sólo por hoy haré por lo menos una sola cosa que no deseo hacer, y si me sintiera ofendido en mis sentimientos, procuraré que nadie se entere.

8. Sólo por hoy me haré un programa detallado. quizá no lo cumpliré cabalmente, pero lo redactaré y me guardaré de dos calamidades: La prisa y la indecisión.

9. Sólo por hoy creeré aunque las circunstancias demuestren lo contrario, que la buena providencia de Dios se ocupa de mí como si nadie más existiera en el mundo.

10. Sólo por hoy no tendré temores. De manera particular no tendré miedo de gozar de lo que es bello y creer en la bondad.

"Puedo hacer el bien durante doce horas, lo que me descarazonaría si pensase tener que hacerlo durante toda mi vida"

( JUAN XXIII )

Momentos de Luz.......

2011-01-19T02:51:00.000+01:00

Sufro un bloqueo monumental. Estoy estudiando con el espíritu muy disperso.
Ahora me he quedado encallada en la Plaza Mayor de Madrid. La preguntita se las trae: Realice un estudio, tomando como modelo la de Madrid, de las relaciones existentes entre arte y poder en las plazas mayores del siglo XVII: configuración y distribución de los espacios de poder en ellas, su sentido social, acontecimientos públicos y privados celebrados en ellas, su representación pictórica.

Veamos.

La Plaza Mayor de Madrid ha sufrido tres grandes incendios en su historia. Dos de ellos en el siglo XVII. El primero en 1631. Juan Gómez de Mora asumió las obras de reconstrucción. El segundo acaeció en 1670. El arquitecto Tomás Román fue el responsable de su reconstrucción. El último de los incendios, que arrasó un tercio de la plaza tuvo lugar en 1790, dirigiendo las labores de extinción Sabatini. Se encargó la reconstrucción a Juan de Villanueva, quien rebajó la altura del caserío que rodea la plaza de cinco a tres plantas y cerró las esquinas habilitando grandes arcadas para su acceso. Debiera preguntar el equipo docente si estos incendios fueron provocados. Me da en la nariz que sí. Las obras de reconstrucción se prolongarían hasta 1854, continuándolas tras la muerte de Villanueva, sus discípulos Antonio López Aguado y Custodio Moreno.

Las plazas mayores españolas fueron símbolo de la vida urbana: lugar de reunión, de mercado, de festejos..si tuviéramos que definir la ciudad hispana sólo con uno de sus espacios éste sería la plaza. Modelo de uniformidad fue la plaza de Valladolid, la primera de una serie de plazas regulares , que se pudo hacer gracias a un incendio previo, y son modelos experimentados que se repiten, aunque sea con variables. A mi tanto incendio me mosquea.

La corte se apropiaba de las plazas con ocasión de las Fiestas. En el caso de Madrid, ya desde que Felipe II instala la capitalidad en 1561, pero en especial con Felipe III, ese espacio de representación se convierte en un emblema de la monarquía.

La relación palacio/iglesia/plaza fue una de las más ensayadas en toda la época moderna, porque en esa feliz combinación de arquitectura y espacio urbano, se daban cita el poder político, el poder religioso y el poder ciudadano.

La Casa de la Panadería, en 1590,a cargo de Diego Sillero, fue el primer edificio construído en la plaza Mayor de Madrid, tras el derribo de las "casas de manzanas".

Es la Plaza Mayor de Madrid una plaza porticada rectangular de 129 metros de largo por 94 metros de ancho, que está completamente cerrada por edificios de vivienda de tres plantas, con 237 blacones en total. Dispone de 9 puertas de acceso, siendo la más conocida la del Arco de Cuchilleros, en la esquina suroeste de la plaza. La considerable altura de este arco se debe al gran desnivel que existe entre la plaza Mayor y la Cava de San Miguel. El origen de su nombre está en la calle de Cuchilleros, en la que antiguamente se ubicaban los talleres del gremio de cuchilleros, pues suministraban sus artículos al gremio de carniceros afincados dentro de la plaza.
En el centro del lado norte de la plaza se levanta la Casa de la Panadería, y enfrente suyo, en el lado sur, la Casa de la Carnicería.

La Plaza Mayor se convirtió desde sus inicios, no sólo en principal mercado de la villa, tanto de alimentación (surtida por los numerosos tablajeros vigilados por el Repeso), como de otros géneros (instalándose en los soportales los principales gremios); sino también en el escenario de numerosos actos públicos, como corridas de toros, autos de fe ( como el inmortalizado por el pintor Francisco Ricci, celebrado en 1680), ejecuciones públicas, colocándose el patíbulo delante del portal de pañeros si la pena era de garrote; frente a la Casa de la Panadería, si era de horca; y ante la Casa de la Carnicería, si era de cuchillo o hacha. También se celebró en la Plaza Mayor la beatificación de San Isidro, patrón de Madrid.

La estatua ecuestre de Felipe III que se encuentra en el centro de la Plaza Mayor fue comenzada por el escultor italiano Juan de Bolonia (Giambologna) y terminada por su discípulo Pietro Tacca en 1616. Fue regalada al Rey español por el entonces Gran Duque de Florencia, estando inicialmente situada en la Casa de Campo.

En 1848 la Reina Isabel II ordena su traslado a la plaza Mayor. Junto a esta estatua estoy retratada con mi hijo menor durante el mercado navideño, costumbre que se mantiene vigente desde el año 1860.

Mientras estudio este interesante tema, mi mente divaga y mi espíritu está disperso. Pienso en el concierto que dará Luz Casal el mes próximo al que no podré ir. Me gustaría mucho acudir a un concierto de Luz en esta maravillosa plaza que tan buenos recuerdos me trae de otra plaza espléndida, la de Salamanca, con su Café Novelty y el espíritu de Unamuno realizando sus tertulias diarias en la terracita. Ah, también me dedica una sonrisa, tan reconfortante, Carmen Martín Gaite, mientras toma apuntes sentada al sol.

Cerrado por Asistencia a Exámenes

2011-01-10T04:33:00.000+01:00

Mi querida gente, como cada año por estas fiestas, empieza el calendario de exámenes en la UNED.

Toca estudiar de lo lindo.

Mi vecina ha decidido redecorar su casa, que no su vida. El martirio de martillazos, golpes y todo tipo de ruidos de lo más molestos, he podido combatirlos mediante un método que he ideado que pienso patentar consistente en lo siguiente:

1º/ Llegas a casa hecho polvo de tu turno de noche, después de currar de lo lindo, porque con la crisis no hay curro para muchos, pero los que curramos CURRAMOS DE VERDAD PARA LEVANTAR ESPAÑA O TERMINAR DE HUNDIRLA, AÚN NO LO SABEMOS BIEN. NADIE NOS DICE NADA AL RESPECTO.

2º/ Tu vecino ha decidido que la casa hay que remodelarla de arriba abajo, pero como no hay dinero "pa ná" y con pagar hipoteca ya le es suficiente, ha decidido realizar la reforma y obra de su morada recurriendo a los amiguetes de turno que a cambio de unas cañas, unas risas, otro favor, te alicatan cocinas y te instalan platos de ducha; te pavimentan el suelo, te pintan los dormitorios..en una palabra te redecoran la vivienda..eso sí, no vayas a pensar que en unos quince días, en dos meses o en un año...las obras de El Monasterio del Escorial no fueron nada con esta obra monumental dilatada en el tiempo.

3º/ Entonces o una de dos, se te presenta el dilema: estrangular a tu vecino o demostrar que eres un NOBLE Y HONRADO CIUDADANO CAPAZ DE LA MÁS ALTÍSIMA PACIENCIA Y DOTES DE TOLERANCIA Y BUEN ROLLO. Eliges la segunda opción porque la primera eres consciente de que tarde o temprano se descubriría. Llegaría el amigo de Gila y diría "Alguien ha matado a alguien...!!!!".o cosas por el estilo.

4º/ Tú llegas a tu casa de tu turno de noche, pongamos que a las 8 menos cinco de la mañana, las 07:55 A.M. Y la artillería pesada se presenta en casa del vecino a las 8 en punto A.M. No te dan tregua ni para tomarte un desayuno tranquilo, pero bien, PACIENCIAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA

5º/ Calienta en el microondas a máxima potencia para que el enemigo colindante sepa que tú también tienes armas con las que defenderte, eso sí con el máximo respeto y tolerancia, un vasito de leche.

6º/ Ten preparado en el botiquín casero una caja de somníferos de esos que te dispensan sin receta en la farmacia. Tómate el vaso de leche bien caliente con una pastilla soporífera, tipo "LOS SUEÑOS DE MORFEO" o similar.

7º/ Desayuna como un rey porque no habrá ni comidas de príncipe ni cenas de mendigo. El resto del día te lo pasarás durmiendo hasta casi la hora de ir a trabajar.

8º/ Ten preparada una radio con auriculares y sintoniza RADIO CLÁSICA de RNE en estas frecuencias dependiendo dónde residas http://www.rtve.es/archivos/70-2882-FICHERO/Frecuencias.pdf

9º/ Ten preparada una almohada tamaño 1. 35 o más y te la enrollas en la cabeza a modo de turbante.

10º/ El vecino empezará a dar martillazos al pie de tu cama, pero tú ni te me vas a enterar porque a los tres segundos de escuchar la acariciadora voz del locutor explicándote por ejemplo, El Concierto de Brandemburgo nº5 en re mayor BWV 1050 de Bach, te garantizo que para cuando el locutor da paso a la orquesta, tú ya estás en los dulces brazos de Μορφεύς, dios de los sueños y de las insonorizaciones, gran protector del tímpano, del oído interno, del medio..del sentido acústico.

11º/ Pero, Criatura de Dior, en cuanto puedas gástate los euros que no tienes en insonorizar la pared medianera que separa tu casa del enemigo con una manta de PKB2,después la perfilería para sujetar el pladur bien rellenita de lana de roca y por último doble placa de pladur de 1'3 cm. Y si eres un manitas puedes hacerlo tú mismo. Y si tu nivel de paciencia, tolerancia y bondad alcanza cotas de santería, pídele al enemigo, perdón vecino, que te preste a es cuadrilla de amiguetes que por unas cañas te lo harán gratis.

12º/ SI COMO YO TE TOCA ESTUDIAR, YA SABES A LA BIBLIOTECA DEL BARRIO, QUE ALLÍ REINA BASTANTE PAZ Y SILENCIO, A NO SER QUE QUIERAS ESTUDIAR CON LOS AURICULARES Y MÚSICA PUESTA. HAY QUIEN CON HASTA CON HEAVY METAL ES CAPAZ DE SACARSE UNA OPOSICIÓN A NOTARÍAS....NO ES MI CASO..ME TOCARÁ IR CON MIS BÁRTULOS Y LIBROS A LA BIBLIOTECA DEL BARRIO. ESO O ESTRANGULAR AL ENEMIGO. .....JODER, ME PREGUNTO ¿PARA QUÉ ESTÁ IKEA?..........................QUE DIERA POR PODERM ESCAPAR A ESQUIAR...GRRRRRRRR

La increíble voz de TED WILLIAMS !!! HOMELESS MAN WITH A GOLDEN VOICE

2011-01-08T04:49:00.000+01:00

Su historia pasó de una entrevista a un periódico local, a Youtube y de ahí a la fama en unas pocas horas. Es la historia de una carambola que ha acabado en final feliz, en un trabajo con los Cleveland Cavaliers para un vagabundo con una voz privilegiada de barítono.

El hombre, natural de Brooklyn, tiene un timbre y una entonación extraordinarias. Y a partir de ahora dejará de vagar por las calles de Ohio.

La franquicia de la NBA ha sido la primera en tomar ventaja de la increíble historia de Ted Williams, aunque al 'sin techo' le han llovido las ofertas de trabajo en las últimas horas, con jugosas cantidades para poner su voz en distintas organizaciones y hasta un viaje a Hawaii como incentivo.

El portavoz del ex equipo de LeBron James, Tad Carper, señaló que todavía están en negociaciones para concretar dónde ubicarán a Williams, sin descartar que sea en el mismo estadio, el Quicken Loans Arena.

Cómo fue descubierto
Williams, un vagabundo de Brooklyn que acabó en las calles de Cleveland tras un largo historial de problemas con el alcohol y las drogas, fue entrevistado por uno de los periodistas del Columbia Dispatch interesado por el cartel que sostenía Williams en un semáforo de la calle Hudson y la autopista I-71.

En él aseguraba tener "un regalo de Dios, una voz dorada", algo que el periodista pudo comprobar al pedirle al protagonista de su historia un pequeño ejemplo. Williams hizo la demostración y a partir de ahí el vídeo se expandió a gran velocidad por Internet hasta convertirse en uno de los más vistos. Sólo en Youtube ya ha recibido más de 6 millones de visitas.

Gracias a esa entrevista, realizada en diciembre, este miércoles Williams es un hombre nuevo, con ropa limpia y con el pelo corto. "Me siento como Susan Boyle", bromeó en un programa de radio matinal. Entre otras cosas, el ex vagabundo afroamericano, explicó que cursó estudios en Ohio para trabajar en la radio, un mundo que le abrió las puertas con empleos en emisoras de Carolina del Norte y Ohio, pero que él mismo se cerró por sus problemas con la Justicia, el alcohol y las drogas.

Estuvo varios meses en prisión por robos en 1990 y 2004. Además, explicó que estuvo casado y que tiene siete hijos, todos ellos residentes de Ohio. Hoy podrán estar orgullosos de su asombrosa y fulgurante popularidad.

Me pregunto, ¿qué habría sido de nuestra "Cándida Adolescencia" en las Sales de Baile sin BONEY M ??????!!!!!!!!.....POR NUESTRA CÁNDIDA ADOLESCENCIA, POR BONEY M....

2011-01-08T03:10:00.000+01:00

Gerry Rafferty - Dulce voz de la calle, siempre viva

2011-01-05T03:39:00.000+01:00

"El Niño mordido por un cangrejo"

2010-12-28T11:35:00.001+01:00

«A Sofonisba, mi mujer .... quien es recordada entre las mujeres ilustres del mundo, destacando en retratar las imágenes del hombre " Orazio Lomellino

Sofonisba ha llegado a Roma. Sólo tiene veintidos timoratas y tímidas primaveras y su padre, miembro de la baja nobleza genovesa, Amilcare Anguissola le ha hecho jurar sobre la tumba de su esposa y madre de Sofo que se presentará ante el gran Miguel Ángel, "sea como sea" y se pondrá bajo su protección y docta instrucción.

Antes de partir, Sofonisba se ha despedido de sus cinco hermanas, Elena, Lucía, Europa, Minerva y Ana María y de su único hermano varón, Asdrúbal, ante la mirada atenta y severa del padre. En un descuido Asdrúbal le ha susurrado al oído "Ten cuidado, Sofo. Tengo entendido que a él sólo le gustan los jovencitos y es un viejo amargado y gruñón. Si te hace algún mal, te vengaré."

Sofonisba ha sido acompañada por un grupo de pintores, discípulos del genio a su taller escultórico, donde un Miguel Ángel arrebatado, intenta arrancar de la dura piedra, llena de esmeril, un Cristo muerto sostenido por la Virgen, María Magdalena y Nicodemo. El cincel suelta chispas. Nicodemo alberga en su rostro las facciones de un Miguel Ángel más enojado que Neptuno en la superficie de un mar virulento. En el obrador el aire es casi irrespirable: briznas de mármol de Carrara e ira convierten la estancia en un cuchitril asfixiante.

Los jóvenes pintores se disculpan ante Sofonisba. Mascullan pretextos ininteligibles y se marchan, dejando a la jovencísima infeliz sola en la cueva, ante aquel dragón de extraña fiereza y voracidad en su mirada. Miguel Ángel la mira de arriba abajo, como si quisiese estrangularla de desprecio. Pero, el anciano, de rostro arrugado como una pasa gorrona desecada al sol, toma una larga vara alcándara y con ella golpea la preciosísima talla serpentinada de la Piedad, empezando por Nicodemo y terminando en el Cristo, hasta verla reducida a un engendro decapitado, mientras grita y exclama: "¡Maldito criado! ¡Maldita fisura en el mármol! ¡Mataré a ese bribón. Lo estrangularé con mis propias manos!" Luego se deja caer en el suelo, a plomo, como si un demiurgo lo hubiese sacado de un carro y lo hubiese tirado como a un vulgar saco de trigo en un almacén y tras cerrar los ojos un instante, acto seguido los abre y le espeta a la pobre Sofonisba:

- ¿Tú quién diablos eres, estupido ser?

Sofo responde en un hilo de voz:

- Soy su nueva discípula..me envía mi padre, el noble genovés...

- ¡Calla, calla..no soporto tu voz de jilguero cobarde! . Si es cierto que pintas, pinta y calla.

- ¿Y qué quiere que pinte, honorable maestro?

- Quiero que pintes un niño llorando y que lo pintes ahora, ahí en ese rincón.

Sofonisba obedece muy aplicada. Los gritos no le intimidan porque está habituada al talante exigente de su padre.

Permanece en el estudio pintando hasta bien entrada la noche mientras Miguel Ángel la contempla en silencio y sin pestañear.

Casi al amanecer Sofonisba le muestra al maestro el resultado de su obra: "Un Niño mordido por un cangrejo". Miguel Ángel se incorpora; la sostiene en volandas en sus brazos como si de repente fuese un Hércules redivivo, mientras ríe y baila. Ambos ríen y bailan.

GRITEMOS JUNTOS EN UNA SOLA VOZ, QUEREMOS UN 2011 CARGADO DE FUTURO, ESPERANZA Y OPTIMISMO GLOBAL... AMOR, PAZ, ARMONÍA, EQUILIBRIO EN NUESTRO PLANETA AZUL

2010-12-28T09:56:00.001+01:00

Muy feliz Noche Buena y Fiesta de Navidad a todo el mundo, gente guapísima !!!!

2010-12-24T14:45:00.000+01:00

Y un año más seguimos buscando a Chencho....por Dior ¿dónde está Chencho y todo el "parné que nos han robao"?

Pero este Año segurísimo que lo encontramos todas y todos.....

Quiero..............Danzar en la Oscuridad

2010-12-21T09:48:00.000+01:00

No quiero ser de fuego,

pero tampoco de agua,

ni de tierra, ni de viento.

Quiero la sensibilidad de un mineral que grita de brea.

Quiero la ternura de una brizna de cielo limpio, claro.

Quiero la entereza de un duna del desierto, que fluye

como una colina valiente.

Quiero la nostalgia de un río caudaloso.

Quiero el atardecer del amanecer.

Quiero que todos los días sean idénticos a sí mismos.

Quiero noches de Media Luna en mi ventana.

Quiero la amistad de mi enemigo.

Quiero enemigos mejores que yo.

Quiero la riqueza de los pobres.

Quiero el calor de lo humano y la frialdad de La Madre Tierra.

Quiero correr bajo la lluvia desnuda.

Quiero nadar a contracorriente, sin tocar suelo y sin orillas a la vista.

Quiero un barco prestado.

Quiero una casa propia.

Quiero una bicicleta sin piñones ni cadena.

Quiero patinar sobre el mar.

Quiero volar sobre un abismo.

Quiero querer siempre.

Quiero...............Danzar en la Oscuridad

Momentos Aute

2010-12-18T19:44:00.000+01:00

"Me dice el corazón que no soy de este planeta, que caí de algún cometa fuera de circulación.......porque sucede que entre morir o matar, prefiero, Amor, amar."