Ideas para el Puente de Mayo

En el blog de Lagarto he recordado lo que me gustaban Fine Young Cannibals, en especial su vocalista Rolang Gift. Ains, qué tiempos aquellos !!!

Muy feliz Puente de Mayo a "evribodi"

XXXII Maratón de Madrid 2009

Enhorabuena, campeón !!! Lo lograste. Eres un As !!!

Telemadrid una vez más nos defraudó. Se solazó con la victoria del bahreiní Khalid Kamal Yaseen, un muchacho de 26 años que con una marca de 2h14:31
besó muy mareado la meta y en el nuevo récord de la turca con una marca de 2h32:04. Entrevistó al primer español que llegó en duodécimo puesto, un toledano, Juan Pablo Gómez Moreno que adelantó al plusmarquista Julio Rey.

Creo que 10.682 participantes merecían un poco más de atención. Unos primeros planos lucidos que nos dieran idea a los telespectadores de la variopinta participación, abigarrada y cargada de coraje.

Este es mi humilde homenaje, campeones, ellos y ellas, de todas las edades y lugares del planeta.

Feliz Día de San Jordi

Patrón de Aragón y Cataluña-Catalunya, de las localidades de Cáceres y Alcoy - entre otras - de Inglaterra, Georgia, Etiopía, Bulgaria y Portugal.

Hoy conmemoramos la muerte de Jorge de Capadocia el 23 de abril del año 303.

La leyenda es preciosa. Una leyenda de cuento infantil. En tierras de Capadocia, un Dragón tenía aterrorizado al reino. Cada día el pueblo debía entregar en sacrificio a una persona para evitar mayores daños y represalias. Cada día se fiaba a la suerte la elección del infortunado. Un día le tocó a la princesa, que voluntariamente accedió al sacrificio aunque muchos se ofrecieron en su lugar. La bella princesita se acercó a la guarida del Dragón y cuando éste se disponía a devorarla apareció San Jorge y la rescató. Mató al Dragón clavándole la espada en el corazón y de la sangre que fluyó nació Una Rosa.

Día de Libros y Rosas !!! No olvidemos que hay que leer todos los días del año. Amar es cuestión vital, como el aire que respiramos.

Que las damas regalen libros a los caballeros y los caballeros rosas a las damas !!!

"Norther Exposure...Doctor en Alaska"

Ayer domingo, en casa del abuelo, quise ver la peli más mala que he tenido el disgusto de visionar en mucho tiempo y a media peli me arrebataron el mando y la familia ya no me la dejó ver más.
Empiezo por este motivo el lunes algo frustrado.
La peli en cuestión se titula "Duda mortal". Gogleo y averiguo que su título original en inglés es "Primal doubt" del año 2007.
Su protagonista, Janine Turner, es nuestra maravillosa y añoradísima Maggie O'Connell de la serie televisiva "Doctor en Alaska", cuyos episodios seguí con verdadera devoción y admiración casi religiosa. Añoro tanto al Doctor Joel Fleischman, al locutor de la radio local K-OSO, Chris Stevens, al ensimismado y tierno Ed Chigliak, a la india Marilyn Whirlwind y su monosilábica presencia indígena, al propietario del bar "Brick Bar", Holling Vincoeur y su medio lela pero cándida esposa Shelly Tambo...En fin, añoro tanto los parajes cálidos de la gélida Cicely, que cada sábado cuando me dispongo a ver la Noche Temática en la 2, durante unos segundos caigo en una especie de minitrance durante el cual siento que al pulsar el botón del mando, "Norther Exposure" predecerá a la Noche Temática y seré entonces uno de los seres más felices del universo.

Pero volviendo al asunto de la peli mala, malísima protagonizada por Janine Turner, alego a mi favor que yo sólo quería contemplar el nuevo aspecto de esta nueva mujer instalada como yo en los cuarentaitantos. ¡Vamos que los protas de Doctor en Alaska son casi todos de mi quinta!¡Qué ilu!

Y digo que la Janine Turner está desmejorada, no por la edad, sino porque le sucede lo que a todas las del artisteo, a saber, está medio anoréxica. No las dejan alimentarse bien a estas actrices de Hollywood. Luego el asunto de los modelitos no eran muy lucidos. ¡Pésimo gusto vistiendo esta mujer! En definitiva, que me entró viendo esta peli mala, malísima, pésima, una nostalgia tremenda de los años mozos de la Maggie, del Joel y de los míos propios.¡ Ayins, cómo vuela la vida!

Otra cosa que solemos captar, en especial las mujeres, con los cinco sentidos y el sexto y séptimo que tenemos por ahi escondidos en la retaguardia, es la decoración. Cuando la peli es mala, malísima, pésima, nos queda el recurso de fijarnos en los decorados y el telón de fondo.

¡ESTAS COSAS NO LAS ENTIENDEN - EN ESPECIAL LOS VARONES - QUE NOS ARREBATAN EL MANDO DE LA TELE!

"La grieta" - cuarta entrega -

“Noches de blanco satén” definía Gerardo aquellos ratitos de sonrisas taimadas, cruce intencionado de miradas contritas, pero, a la postre, libidinosas; de rubor como de pellizco encarnado. Así, cuando menos, casi seis meses les duró la tontería con la excusa de sacar a pasear al Shih Tzu ella, con el pretexto de revisar, llaves en ristre, todas las puertas exteriores, él. El tintineo de las llaves y los ridículos ladridos del perro les servían de reclamo. ¿Ave amaestrada la pasión desatada? De ninguna manera: una noche ya no se pudieron contener y en la garita de la conserjería se comieron a besos. A la noche siguiente la dama con turbante le entregó a nuestro hermano un juego de llaves de su casa. A eso de las dos, él subió por las escaleras, evitando despertar a los vecinos con los ruidos metalúrgicos del ascensor, hasta la cuarta planta. Ella residía en un precioso apartamento chiquito, pero confortable y de lujo, en el que no faltaba hasta un jacuzzi mínimo en el que decididamente era imposible practicar el amor con un mínimo de provecho y utilidad. La única habitación albergaba un fantástico colchón con tecnología AirVex y relleno Memorex, disponiendo de cuatro respiraderos, seis asas – cuatro verticales; dos horizontales en cabecero y piecero cosidas en mariposa -. Gerardo nos contó que la tapicería combinaba fibras naturales de alta elasticidad y resistencia, ostentando grandes dibujos de color en relieve sobre los que ella, Gisela - resultó llamarse la dama con turbante – había bordado enormes sirenas ulisianas, ninfas náyades de cuerpos de agua dulce, trías proféticas de la miel...Al tacto, aquel espectacular colchón era mucho más que suave y fresco y natural. Gerardo nos explicó, dejándonos a todos boquiabiertos, que “El Viscolástico” en cuestión, incorporaba tecnología Optigrade, lo que significaba que aquel animal mitológico consiguiera en el yacente equilibrar la temperatura del cuerpo al copular y dormir. Sobra decir que esos detalles y aquellas pormenorizadas descripciones nos las citaba cuando los pequeños, nuestro padre y su amante no se hallaban presentes. Sólo la progenie mayor podía escuchar, de viva voz de nuestro hermano, la versión fidedigna de los hechos tal cual se sucedieron. Si sudaban durante el acto, Gerardo no lo podía asegurar. El colchón subsumía en una síntesis y simbiosis casi perfecta los fragantes aromas pedunculados de los frenéticos amantes. Definía aquella relación como barroca y medieval a partes iguales. No entendíamos muy bien a qué se refería. Chencho le replicó que si se había matriculado en Historia del Arte en vez de Psicología, ya que se expresaba con aquellos enigmas y florilegios casi arquitectónicos. Pero lo cierto es que en sus exámenes de la primera convocatoria en enero y febrero obtuvo sobresalientes y notables. Matrícula de honor en “Fundamentos Biológicos de la Conducta”.

Van a cumplirse nueve de los años que decidieron todos los que tengo

"Van a cumplirse nueve de los años que decidieron todos los que tengo. Si es preciso un recuento voy diciendo que te encontré que te estuve encontrando. Uno detrás del otro me han llevado a pensar que el amor no llega en sólo un día y si llegase cuanto duraría pues nueve años venimos a celebrar"
PABLO MILANÉS

LA VOZ A TI DEBIDA
Versos 102 a 126

¡Si me llamaras, sí;
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría:
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú, que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
«¡si me llamaras, sí, si me llamaras!»
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: «No te vayas».

PEDRO SALINAS




HERIDO DE AMOR

Amor, amor, que está herido,

amor, amor, que está herido,

herido,

de amor huido.

herido,

muerto de amor.



Decid a todos que ha sido,

decid a todos que ha sido

el ruiseñor,

herido,

muerto de amor,

herido,

muerto de amor.



Bisturí de cuatro filos,

bisturí de cuatro filos,

garganta rota,

y olvido,

cógeme la mano, amor,

que vengo muy malherido,

que vengo muy malherido,

herido,

de amor huido,

herido,

muerto de amor,

herido,

muerto de amor…

FEDERICO GARCIA LORCA

Muy feliz día de cumpleaños a los hijos de Travis !!!

Me parece maravilloso que dos hermanos cumplan el mismo día del mismo mes de distinto año. Son como gemelos o mellizos ancestrales. Un milagro para sus padres. Una bendición.

Procesión de Viernes Santo de Cristo de los Alabarderos, 10 de Abril de 2009

Con frío de invierno y algo de lluvia, hemos podido acudir a la procesión del Santísimo Cristo de los Alabarderos, donde el papá de Héctor, Joaquín ha lucido en primer plano hasta en un especial emitido por Tele Madrid. A las siete en punto de la tarde ha iniciado la procesión por la puerta del Príncipe del Palacio Real. La hemos seguido, cámara en ristre, por la Plaza de Oriente, calle Bailén, calle Mayor, calle Sacramento y en la Plaza del Cordón con mucho frío en los huesos hemos cejado en el intento de proseguir porque se estrechaba la marea humana en una especie de embudo casi intransitable.
El próximo año prometo llegar hasta la antigua Iglesia del Sacramento, en la actualidad Iglesia Catedral de las Fuerzas Armadas, pero con algo más de ropa de abrigo, bufanda y guantes.
¡Vaya primavera invernal! Un chocolatito humeante con churros y porras.

¡Viva el Cristo de los Alabarderos! ¡Viva el Alabardero más guapo del Reino!

Lost in Translation

Ayer pudimos ver en La 2 "Lost in Translation", escrita y dirigida por Sofía Coppola en 2003. En su día la dejamos escapar de la cartelera.

Bob Harris (Bill Murray) es un actor de mediana edad que se encuentra en Tokio para realizar sesiones fotográficas publicitarias promocionando una conocida marca de whisky. Está casado con hijos pequeños, pero su matrimonio ha entrado en una fase de aburrimiento. Harris trasmite un hastiada melancolía llevadera. En el hotel conoce a Charlotte (Scarlett Johansson), la joven esposa de un fotógrafo que está trabajando durante unos días en otros lugares del Japón, de forma que ella se encuentra sola en Tokio. También Charlotte se siente triste.Las infidelidades de su marido y su oscuro porvenir profesional la tienen sumida en un melancólico estar y transitar. Entre Harris y Charlotte se establece una relación de mutua comprensión, que se va estrechando a lo largo de los días en los que están juntos. Cada uno puede aprender algo del otro. Y el espectador sólo presencia un casto beso en los labios. Es una historia de amistad, amor imposible y almas gemelas que se encuentran en la encrucijada de sus vidas. Se intuye que a partir de ese momento un cambio llegará, drástico o sutil, pero llegará.

El reencuentro y la reconciliación con mi padre en los nueve últimos días de su vida ha supuesto un cambio no sé si drástico o sutil. Pero creo que soy una persona distinta desde el 26 de marzo, el día que me llamó mi madre para decirme que estaba en el hospital ingresado muy grave en la UVI y que mis hijos y yo éramos los únicos familiares que tenía en Madrid.

Muchas gracias Joaquín y Alex por haber estado ahí brindándome todo el apoyo posible.

Muchas gracias a todo el personal del hospital Ramón y Cajal.

Tenemos una sanidad en este país portentosa. ¡Lástima de competencias autonómicas que frenan y estorban en el desarrollo de la Ley de Dependencia y no crean lazos de comunicación fluídos entre centros hospitalarios de distintas Comunidades Autónomas! Creo que ante la enfermedad y la salud, todos debiéramos ser españoles. Es más, ciudadanos y ciudadanas del mundo sin distinciones discriminadoras.

Feliz viaje a Itaka, papá

Itaca

Si vas a emprender el viaje hacia Itaca,
pide que tu camino sea largo,
rico en experiencias, en conocimiento.


A Lestrigones y a Cíclopes,
al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Lestrigones ni a Cíclopes,
ni a fiero Poseidón hallarás nunca,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante tí los pone.
Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en los emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperla y coral, y ámbar y ébano,
perfumes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosos y delicados perfumes;

visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Itaca te enriquezca.

Itaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte.

Aunque pobre la encuentres, no te engañará Itaca.
Rico en saber y en vida, como has vuelto,
comprendes ya qué significan las Itacas

CONSTANTINO KAVAFIS
(1863 - 1933)




Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma ¿quién
quién amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.


Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumentos,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler, me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión mas grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedientas de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Y volverás a mi huerto y a mi higuera
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
de almendro de natas te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas
compañero del alma, compañero.


MIGUEL HERNÁNDEZ