El cuaderno de bitácora de Aylaworld : marzo 2022

Piu Avanti de Pedro Bonifacio Palacios

No te des por vencido, ni aun vencido, no te sientas esclavo, ni aun esclavo; trémulo de pavor, piénsate bravo, y arremete feroz, ya mal herido. Ten el tesón del clavo enmohecido que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo; no la cobarde intrepidez del pavo que amaina su plumaje al primer ruido. Procede como Dios que nunca llora; o como Lucifer, que nunca reza; o como el robledal, cuya grandeza necesita del agua y no la implora… ¡Que muerda y vocifere vengadora, ya rodando en el polvo, tu cabeza

"El amenazado" de Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas,
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. "

"Último round" Prosema de Julio Cortázar.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,y los gestos, esa arquitectura de la nada,encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

El cuaderno de bitácora de Aylaworld

22 de marzo de 2022

Descansad en paz, mamá Paquita y tía María.. Que la tierra os sea leve... Dos ángeles en el cielo que han iluminado nuestras vidas por siempre, hasta la eternidad... El cel blau es la vostre casa i la casa del cel s' omple d' alegría i bondat infinitas... .

20 de marzo de 2022

Buen viaje, mamá....

17 de marzo de 2022

Qué noticia tan esperada y maravillosa....

15 de marzo de 2022

13 de marzo de 2022

Ya no nos queda ni fuego en el cuerpo de jornadas tan tristes...Que la tierra te sea leve, elegancia personificada...

12 de marzo de 2022

Que Ucrania pueda recuperar el aire dulce de la tierra natal...Fuerza, Kiev...Fuerza, Ucrania...

11 de marzo de 2022

11M🖤

9 de marzo de 2022

6 de marzo de 2022

El concierto en Cuenca tenía prevista otra composición, pero el director ruso Dima Slobodeniouk decidió empezar con el himno de Ucrania...se cifra ya en 10.000 rusos detenidos en diferentes ciudades rusas por protestar contra la invasión criminal de Putin....

5 de marzo de 2022

1 de marzo de 2022

Ucrania ha informado que 2.000 civiles han muerto desde el comienzo de la ofensiva y Naciones Unidas eleva a 874.000 los refugiados por esta cruel y criminal invasión y espera que otros cuatro millones más huyan de Ucrania.....

Cómo han caído de manera fulminante las donaciones a Gazatíes. Es desesperante ver tantísimo sufrimiento humano💔😞

"El amenazado" de Jorge Luis Borges