El cuaderno de bitácora de Aylaworld : ¿Poesía eres tú?...

26 de febrero de 2015

¿Poesía eres tú?...

¿Poesía eres tú?...

Sevilla y tú prendidos en mi memoria,

la memoria de un tiempo detenido en el naranjo,

el limonero, la flor de azahar y el duende

de nuestros bosques, nuestros jardines, nuestras sevillanas rocieras,

nuestro Guadalquivir sin orillas, apurando el último cigarrillo,

manantial de amor, golondrinas serenas,

fuente de la música y la armonia quietas que detienen el latido

y el pulso de todos los amantes,

mientras tú y yo nos amamos no saben los demás cuánto.

¿Poesía eres tú?...

No, amor mío, tú no... poesía soy yo cuando te reencuentro

y el tiempo cautiva esos instantes preciados, precisos, primorosos,

mientras Sevilla y tú prendidos en mi memoria

etenizáis mi vida y detenéis los latidos de mi nostálgico corazón.

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"El amenazado" de Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas,
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. "

"Último round" Prosema de Julio Cortázar.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,y los gestos, esa arquitectura de la nada,encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.