La tejedora de sueños...Dep, Colin Vearncombe, Black...

La tejedora de sueños no dormía ni de noche ni de día, esperando a Godot ante su telar. Tejía el sudario del anciano Laertes y prometía a sus pretendientes dar un SI categórico, rotundo al concluir su labor. Eran doce los bellos y aguerridos hombres que pretendían su amor. De joven ella había amado fervientemente a su joven esposo Ulises, pero ahora, después de más de veinte años de aguardar su improbable regreso, ni siquiera recordaba el semblante de su sonrisa, su fortaleza hercúlea, su arrogancia aventurera. Verdaderamente esperaba a Godot y no a un tal Ulises. A Godot le esperamos todos. Pensamos que tal vez pueda ser un redentor divino o una pareja adecuada y conveniente, o tal vez un golpe de fortuna. Pero Godot nunca vendrá y Penélope lo sabía. Es por ello que de todos sus pretendientes, dejó que su corazón y su pensamiento se enamorase del más bueno de ellos: Nadie. Nadie era hermoso, alto y de delicadas maneras y modales. Ella nada decía. Guardaba en el cofre de su ser, muy adentro este callado amor como un anhelo palpitante, como una joya preciosa escondida en el rincón más oculto de palacio. Nadie también la amaba, con un fervor y amor tan genuinos que ningún otro pretendiente podría nunca aventajarle. Pero un mal día arribaron a palacio dos mendigos que dijeron ser extranjeros pidiendo cobijo y un mendrugo de pan: uno era Ulises bajo aquel disfraz y el otro era Godot, pero ni Penélope ni Telémaco ni los pretendientes y esclavas lo reconocieron. Sucedió entonces que Godot atravesó con su espada a Nadie, porque deploraba sus maneras tan finas y delicadas. Penélope enloqueció al contemplar su cuerpo agonizante susurrando un "te amo" inaudible que se apagaba entre sus amoratados labios. La reina suplicó a Godot que también atravesase su espada en su cuerpo para poner fin a su vida y partir con el espíritu de su amado, pero Godot mató a Ulises y a los restantes once pretendientes y luego se arrojó desde la torre del palacio a un patio cerrado, sucio y polvoriento. No le quedó más remedio a Penélope que cambiar y romper con el curso de su destino. Se ha sabido, nos ha llegado el eco que todo lo sabe y que todo lo cuenta que Penélope ha convertido su palacio en un taller de alta costura y confecciona vestidos de novia para las jóvenes que no esperan ni a Ulises ni a Godot, para las jóvenes que tampoco esperan pretendientes, para las jóvenes valientes y decididas que deciden casarse con su propio destino.

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Je suis Paris. Paz en el mundo

Los ángeles que nos inspiran

Ayer fallecieron la escritora, actriz y dramaturga Ana Diosdado y el escritor sueco Henning Mankell. A Ana Diosdado la conocí en el Salón Príncipe del Casino de Madrid en el año 2002, durante la entrega de premios literarios La Hucha de Oro, ya que quedé finalista con el relato "De cómo Gisela se prendó del deseo ineludible de escribir", relato que fué publicado en "La cita y otros cuentos : Concurso de Cuentos de las Cajas de Ahorros Confederadas, XXXI Convocatoria Hucha de Oro, junio 2002; (2003). Ana se me acercó muy delicada y atenta para felicitarrme por el galardón y a reglón seguido muy directa y sincera me dijo que el relato que más le había gustado era el mío y que el jurado había mantenido tensas discusiones porque otros miembros también querían que mi relato fuese el ganador. Pero que al final se impuso el criterio de "los pesos pesados" dentro del grupo. Le dí las gracias mientras me sonrojaba muchísimo. Le dije que sus palabras para mí suponían como si realmente hubiese ganado el premio y que siempre recordaría este momento, como así ha sido, porque luego estuvimos charlando largo y tendido hasta que se acercó un joven concursante que reclamó su atención. Resultó muy agradable y entrañable este encuentro, la conversación mantenida y esta manera curiosa de conocerse. Uno siempre se pregunta por qué ciertas personas aparecen por tu vida sólo un rato, unos minutos, media hora, tal vez un día y no sabes por qué desaparecen y ya no las vuelves a ver más, aunque sabes a ciencia cierta que este encuentro marca de alguna manera tu vida. A mi me dió bríos para seguir escribiendo con ilusión y dedicación, pese a la vida tan ajetreada que llevaba en aquellos momentos. Ana Diosdado me pareció un ángel, que había aparecido en mi vida en aquel instante precioso, en aquel entorno bellísimo de la sala del Casino entre canapés y copas de vino. Y como todo ángel me había trasmitido un mensaje, un mensaje que siempre he llevado guardado en ese rinconcinto del alma donde se guardan los recuerdos entrañables y los mensajes cargados de significado existencial. Con Henning Mankell el mes pasado me sucedió una cosa curiosa. Estaba en una librería buscando y consultando qué libro comprar para leer y de repente junto a mí cayó a mis pies "Arenas movedizas", su último libro, el último legado de este insigne escritor en su lucha contra el cáncer. El libro me cautivó desde sus primeras páginas y lo leí de un tirón. Me entusiasmó tanto este testimonio vital que pronto decidí empezar una novela que hace tiempo tengo en mente. La vitalidad y luz que desprenden las letras, pensamientos y reflexiones de este libro me hicieron pensar equivocadamente que Henning Mankell había superado el cáncer. Tanto es así que le escribí un email mental, que pensaba redactar para enviárselo, pero ayer tristemente me enteré de su fallecimiento. Algo en mi interior me dice que el email, pese a todo, pese a este fatal desenlace, lo recibió telepática y espiritualmente. Imagino que debió recibir en sus últimas horas de lucidez muchos emails telepáticos de sus seguidores y fieles lectores. Creo que este último libro de Mankell también me trasmitió un mensaje cargado de significado existencial. Creo que Henning Mankell sin él saberlo ni mucho menos proponérselo ha sido un ángel de paso en mi vida, este pasado mes en el que me embebí de su lectura. Descansen en paz los dos, ángeles que nos inspiran e infinitas gracias por vuestro legado literario y por haber estado aquí en el Planeta Azul no todo el tiempo que los demás hubiésemos anhelado. Hay personas que no debieran morir nunca.

Alejandra Pizarnik

PEREGRINAJE a Elizabeth Azcona Cranwell Llamé, llamé como la náufraga dichosa a las olas verdugas que conocen el verdadero nombre de la muerte. He llamado al viento, le confié mi ser. Pero un pájaro muerto vuela hacia la desesperanza en medio de la música cuando brujas y flores cortan la mano de la bruma. Un pájaro muerto llamado azul. No es la soledad con alas, es el silencio de la prisionera, es la mudez de pájaros y viento, es el mundo enojado con mi risa o los guardianes del infierno rompiendo mis cartas. He llamado, he llamado. He llamado hacia nunca.

Eso digo yo..mis opiniones en mi Blog, Facebook, Twitter, en la vida de ahí fuera son sólo opiniones de un payaso...

La mujeres de este mundo

Refugiados Bienvenidos a España

 

http://www.refugees-welcome.net/

 

https://www.eacnur.org/emergencia/refugiados-sirios-necesitan-ayuda?gclid=CjwKEAjw67SvBRC1m5zPv4GboAUSJAB6MJlkqq_kQYJfpqGG2KtoOBiC6_LAKECfVIUfmiJvlEVXFhoCEyfw_wcB

 

 

Nous sommes deux enfants du monde....

Nous somme deux enfants du monde... Sancho no quiere ya su Ínsula Barataria. Dulcinea Lorenzo y Aldonza del Toboso, dos damas en el corazón roto del Noble Hidalgo, extasiado de locura y cordura. Nous sommes deux enfants du monde. Ellas jamás supieron de su amor. Él las amaba o tal vez no. Vagaron los tres por la tierra quebrada y árida. Nous somme deux enfants du monde. Somos seres imaginarios en la mente de un creador silente, que escribe con letras de oro el libro de nuestras vidas. Nous sommes deux enfants du monde. Hay un suicida en el tejado. Violines que ahora son explosión de Perséidas en la noche de agosto. Joven, elige vivir, que la vida es dolorosamente bella como una Dulcinea Lorenzo Aldonza del Toboso en las mentes delirantes de un creador y un loco. Nous somme deux enfants du monde....