1 de Agosto, Centenario del natalicio de GERDA TARO

"Era julio de 1937 cuando Gerda Taro pasó a ser considerada "mártir antifascista" por el Partido Comunista Francés (PCF) tras encontrar la muerte en Brunete (Madrid), a los 26 años, bajo las cadenas de un tanque republicano que aplastó literalmente la mitad de su cuerpo.

Un final épico para la primera fotoperiodista que falleció en un conflicto y que, en realidad, pasó a la Historia de la Fotografía por ser la pareja personal y profesional de Robert Capa, el fotógrafo de la mítica instantánea del miliciano en la Guerra Civil española y cofundador de la agencia francesa Magnum.

Pero el tiempo pone a cada uno en su lugar. Cuando se cumple el centenario de su natalicio, 1 de agosto de 1910, su valía se empieza a respetar independientemente de Robert Capa, ante todo por las tesis de dos investigadores -Irme Shaber y François Maspero- y la labor del Internacional Center of Photography (ICP) de Nueva York. Una carreta breve y opaca

La dificultad para estudiar el legado de Gerda Taro estriba en que su carrera fotográfica es breve, teniendo en cuenta que murió unos días antes de cumplir 27 años, y que en una gran parte de su trayectoria trabajó como agente y en colaboración con Robert Capa.

La alemana Gerda Taro y el húngaro Robert Capa -cuyos nombres originales eran Gerta Pohorylle y Endre Friedman- decidieron inventarse la figura de un fotógrafo con glamour llamado Robert Capa en un París de Entreguerras de 1936.

La jugada les salió redonda hasta que les descubrieron, de ahí que parte de los contactos de las fotografías estén firmadas como "Capa" y "Capa-Taro" aunque los investigadores mantienen la teoría que los dos trabajaron conjuntamente y firmaron sus tomas como "Capa".

Y ahí radica el problema: definir el estilo de la mirada de Taro es complicado debido a la brevedad de su carrera profesional, que se desarrolló en la cobertura del bando republicano de la Guerra Civil española.
Trabajo para medios galos

Por lo que sus biógrafos Shaber y Maspero y los comisarios del ICP toman como referencia sus fotos de la contienda española donde se tiene constancia que se separó de Capa, que firmó sus fotos y que trabajó para revistas y diarios franceses.

Ello conlleva una revisión de las atribuciones de las fotos de Capa, ya que ningún familiar de Taro (1910-1937) sobrevivió, debido a que eran judíos y murieron durante el régimen nazi. En cambio, a la muerte de Capa su archivo pasó a manos de su hermano y de Magnum.
'Mujer entrenando' una de sus más conocidas instantáneas.

De ahí que se haya encontrado "en el reverso de pruebas de contacto de negativos de la época la leyenda 'Photo Gerda Taro, Black Star', que ha sido tachada por 'Credit Robert Capa-Magnum', dijo en entrevista François Maspero, autor de "Gerda Taro, la sombra de una fotógrafa" (La Fábrica Editorial).

Hace tres años, el ICP, que alberga la mayor colección de fotos de Gerda Taro, organizó una monográfica de la fotógrafa que ahora acoge hasta septiembre próximo el Círculo de Bellas Artes de Madrid bajo el título "Gerda Taro/This is War! Robert Capa at Work", una muestra comisariada por dos expertas del ICP en Taro, Cynthia Young y Kristen Lubben.

Todas ellas son revisiones históricas que en breve prometen una sorpresa mayúscula: el próximo 24 de septiembre, el ICP inaugurará la exposición "La Maleta Mexicana" con "algunos de los trabajos más importantes" de Taro, Capa y Chim (David Seymour) que mostrarán "la autoría de numerosas imágenes de Capa, Chim y Taro que han sido confirmadas o retribuidas", informó el ICP.

En consecuencia, el ICP ha atribuido más imágenes a Gerda Taro y "el material que contiene 'La Maleta Mexicana' supone un punto de inflexión en la historia del fotoperiodismo", según una de las instituciones más prestigiosas de fotografía en el mundo."

29 de julio, Día Internacional del Amor Romántico, el mal de amores, el desamor

"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.


¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.


Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»… Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).


Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón."


Jaime Sabines


Hoy Día Internacional del "Mal de Amores" lo he inagurado rodando por las escaleras al incorporarme a mi puesto de trabajo después de fichar. Iba medio dormida y pensando en las musarañas, como casi siempre a esas horas mañaneras. Iba también pensando en esta festividad universal que hoy celebramos y que puede afectar a cualquier ser vivo alguna vez en su existencia o para su desgracia en más de una ocasión. Supe de esta festividad el otro día, frecuentando un blog que descubrí por casualidad y navegando por el océano de la vasta red http://tengomaldeamores.com/29-de-julio-da-internacional-del-mal-de/.

Las influencias de Neruda, Lorca y Joyce en el poeta mexicano Jaime Sabines - también me recuerda a Salinas - son palmarias y creo que nadie ha descrito con palabras más certeras la enajenada experiencia del desamor.

He vivido contadas veces esta traumática experiencia. Tan pocas, que podría contarlas con los dedos de una mano y aún me sobrarían dedos. De hecho, nunca imaginé que a estas alturas de la vida este dolor se pudiera llegar a sufrir con mayor pesar que en la propia adolescencia, "cándida adolescencia". Hay candidez también en la edad adulta. Transitar por las diferentes etapas del "mal de amor" es como recorrer todas las zonas erróneas de la personalidad; descubrir que las heridas nunca están del todo cerradas y cicatrizadas; sorprenderse ante la imagen que nos devuelve el espejo de la persona amada y de nosotros mismos, tan esperténtica, tan desoladora, tan exageradamente vilipendiada o venerada. Pero, cuando, por fin, al final del túnel se atisba el rayo de luz redentor y se superan todas las pruebas, uno entiende que las facetas positivas de la propia personalidad salen reforzadas; se es más fuerte, mejor persona. A la persona amada se le perdonan todos los agravios, tanto los reales como los ficticios; se le ve como a un igual, un hermano, con sus defectos y virtudes, sus heridas, sus miedos...Es entonces cuando uno le brinda su bendición, de le deja marchar y se acepta serenamente y en paz que todas y todos nacimos sino libres, con libre albedrío, con un destino determinado, con un rumbo tan inexorable como el paso del tiempo. Es entonces cuando entendemos que "Nadie es de Nadie". Es entonces cuando tal vez sea posible sustituir el amor por una sana amistad. ¡Cualquiera sabe!

"London River" de Rachid Bouchareb....Ad memoriam SOTIGUI KOUYATÉ

9/11, 3/11, 7/7..cifras, cifras...cifras de muertos, de heridos gravemente, de desaparecidos. ¿Y las bajas en la Guerra de Iraq? Alcanzan una cifra inefable.

No podemos ni debemos vivir en compartimentos estancos. En épocas de crisis, como la actual, clausuramos puertas y escotillas, nos aislamos entre las cuatro paredes estrechas de nuestros prejuicios. La xenofobia, el clasismo, todas las actitudes discriminadoras se recrudecen como una epidemia vírica, una peste social silenciosa y latente.

"London River" de Rachid Bouchared va más allá de los funestos atentados de Londres del 7/7 de 2005. No sólo nos hace rememorar los otros trágicos e infaustos atentados neyorquinos y madrileños; la terrorífica y espantosa guerra de Iraq; y por extensión todas las guerras y violencias que en el mundo han sido, son y lamentablemente serán. Nos lleva al centro neurálgico de nuestras propias emociones, de nuestro corazón. Da en la precisa diana de nuestros propios prejuicios, miserias, bajezas, de nuestra mezquina y abyecta condición de seres humanos, que soportamos el peso de nuestras emociones negativas, nuestros odios, rencores, resentimientos, celos, envidias...con estupor entre impasible, indiferente y compungido, atribulado. Somos seres paradójicos capaces de lo mejor y también de lo peor. Cada día caigo más en la cuenta de que Aristóteles y Horacio estaban en lo cierto, "Virtus est medium vitiorum utrimque reductum". Cada vez que no entendemos que la medida de todas las cosas no debe sobrepasar las dimensiones humanas, corremos el riesgo de caer en los mayores excesos y las peores vilezas.

Las diferencias nos asustan de entrada a los humanos. Despiertan en nosotros desconfianza, recelo, miedo. El encuentro entre "Ousmane" (SOTIGUI KOUYATÉ) y "Elisabeth" (BRENDA BLETHYN) no sólo es el encuentro entre diferentes nacionalidades, religiones, universos, es ante todo la constatación terenciana de que "nada de lo humano me es ajeno". Es posible el entendimiento y la amistad entre personas de diferentes culturas, esferas sociales, religiosas o culturales. Es tan posible el amor entre dos personas de razas distintas como entre dos seres de extracción social diferente. Conozco un matrimonio gay entre dos hombres,uno militante del PSOE y otro del P.P.Se aman. Conozco a dos amigas, una es musulmana, la otra católica. Son amigas del alma desde su más tierna infancia. Conozco a dos amigos, uno es del Real Madrid y otro forofo del Barça. No he visto amistad más sincera y entregada. Pero siempre, siempre, siembran habladurías a su paso. Las mismas habladurías y maledicencias que he soportado yo a lo largo de la vida cuando he querido defender mi derecho a conocer a personas diferentes, situaciones distintas a las convencionales, experiencias nuevas y estimulantes. Afloran entonces todas las envidias, el deporte nacional del baldón, el oprobio y el vituperio, que en nada se parecen a la inofensiva petanca. Pero lo peor de todo, es descubrir que ese miserable dedo acusador, la señal de la estocada nos la hacemos nosotros mismos en la diana de nuestra conciencia. Eso es sin duda lo peor. Lo peor es descubrir que el enemigo habita y lo llevamos dentro.

"London River" me hace recapacitar todas estás cosas archisabidas y tópicas. ¡Ya va siendo hora de que nos apliquemos al cuento!

"Mother & Child" de RODRIGO GARCÍA MÁRQUEZ y "Gainsbourg: Vie héroïque" de JOANN SFAR

Gozar del privilegio de regresar a las salas de cine como antaño, como quien cumple con un rito abisinio ineludible y sacramental, es uno de los mayores privilegios de nuestras voraces vidas de burgueses insaciables. Durante mucho tiempo no he podido cumplir con este rito, pero creo que poco a poco lo podré ir recuperando. Viene a ser como el ir a misa todos los domingos. Hay quien va al cine todos los miércoles para aprovechar los descuentos del Día del Espectador. Yo me beneficio de un suculento descuento con mi carné de estudiante.

Recomiendo encarecidamente "Madres e Hijas" del hijo del escritor colombiano Gabo, Rodrigo García Márquez, en especial a las personas que mantienen relaciones conflictivas con uno de sus progenitores o con ambos, tal mi caso. Siempre mantuve una relación muy difícil con mi padre, pero en los últimos días de su vida, quiso el destino, que en trece día pudíesemos resolver gran parte de los malentendidos que nos distanciaron durante años. "Madres e Hijas" ahonda en los arquetipos y perfiles psicológicos femeninos, pero "Padres e Hijos" pueden perfecta y absolutamente sentirse identificados con estos desencuentros filiales. Pudiendo hacerlo extensivo a todo tipo de desencuentros en las complejas relaciones humanas. No quiero desvelar las claves y códigos que convierten esta película en una obra maestra del género psicológico con intensa carga emotiva, contenida, sin sensiblerías superfluas. Sólo pretendo recomendarla como ejercicio de reflexión y cura de humildad. ¿Merece la pena, por el orgullo herido y por puro egocentrismo, romper con aquellas relaciones familiares, de pareja o de amistad que con un mínimo esfuerzo por las partes implicadas podían haber fructificado en algo precioso para el resto de la vida? ¿Merece la pena tanto dolor inútil? ¿Merece la pena la fría distancia y castigar con el silencio?...Creo que salvo excepciones insalvables, cualquier esfuerzo, no sólo merece la pena, sino que se convierte en la única vía para conocernos mejor a nosotros mismos, conocer a los otros, respetarlos, amarlos y aceptarlos tal y como son. ¡Maldito orgullo!

Cambiando de tercio. La vida de Serge Gainsbourg no me parece la vida de un héroe tal como reza el título. Más bien fueron héroes y heroínas, los y las que tuvieron el privilegio, pero a la vez, padecieron el martirio de tratarle y conocerle. Me ha gustado descubrir a Joann Sfar, maestro del cómic y debutante como director cinematográfico con este biopic sobre Serge Gainsbourg. De Serge a penas sabía nada, salvo que era el autor de la eurovisiva canción "Poupée de cire, poupée de son"(1965) y de la transgresora "Je t, aime...moi, non plus". Me ha estremecido descubrir el parecido gemelar entre el actor ERIC ELMOSMINO y el propio SERGE GAINSBOURG al que interpreta. Son como dos gotas de agua. ¡Increíble!

Pero ¡qué grande es el cine!

GRACIAS A INIESTAAAAAAAAAAA NOS VAMOS DE FIESTAAAAAAAAAAAA!!!! OEOEOEO, ESPAÑA CAMPEONA MUNDIAL !!!!!!

ESPAÑAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA A POR ELLOS OEEEEEEEEEEEEEEEEEE ARRIBA LAS CASTAÑUELAS ABAJO LAS VUVUZELAS OLÉ OLÉ OLÉ !!!

"Cuando tú vas.... Yo soy gitana"

Llegó la hora de empaquetar los libros o de ponerlos a buen recaudo en la mejor estantería de casa. Se acabaron los sufrimientos y quebrantos estudiantiles; cuando menos hasta septiembre.

Afortunadamente me han ido muy bien los exámenes y creo que un merecido descanso, es lo suyo.

Seguiré alimentando el blog, pero a ritmo lento, cada vez más lento, propio de la temporada estival. El veranito me encanta porque todo se ralentiza.

Muy feliz a todas y todos, gente guapísima !!!

Propuesta para sustituir las Vuvuzelas por Castañuelas...porque ESPAÑA VA A GANAAAAARRR!!!

Una vuvuzela (en zulú, también conocida como lepatata en setsuana) es una especie de trompeta larga utilizada por los aficionados para animar a sus equipos, especialmente en el fútbol sudafricano. Suele estar hecha de plástico y el sonido que produce es similar al barritar de un elefante o al zumbido de una abeja. En ocasiones semeja el agudo llanto de un bebé increpando a la familia, "¡La papilla está fríaaaaAAAAAAA!!"

Aunque el origen de la palabra vuvuzela es desconocido, podría derivar de la palabra vuvu, que en idioma zulú significa ‘hacer ruido’, o de un término sudafricano más coloquial, "baño de sonido". Originalmente se fabricaban con estaño y ya en 1978, para el Mundial de Argentina, se popularizó esta corneta en material plástico que resultó más barato y accesible para el público. Desde 2001 una empresa conocida como Masincedane Sport la empezó a comercializar en Sudáfrica.

La vuvuzela está bastante extendida en el fútbol sudafricano, donde es frecuente ver a los seguidores con bocinas personalizadas. Sin embargo, su uso en el ámbito internacional es bastante más controvertido: la FIFA llegó a plantear su prohibición alegando la posibilidad de que pudieran ser usadas como un arma dentro del estadio, aunque están permitidas desde 2008.

Durante la Copa FIFA Confederaciones 2009, las cadenas de radio y televisión solicitaron al organismo mundial la prohibición de las vuvuzelas al considerarlas molestas y perjudiciales para la retransmisión de los encuentros, algo que también hicieron algunos jugadores y entrenadores. En el Mundial de Sudáfrica, algunas cadenas de televisión adaptaron un filtro para eliminar el ruido de las vuvuzelas sin afectar a otros sonidos, aprovechando que éstas producen tonos de frecuencia muy similar.

Un estudio ha concluido que dicho elemento puede ocasionar serios daños al aparato auditivo de las personas debido al elevado nivel de intensidad de sonido que emite. A modo de comparación, el motor de un avión en marcha genera 120 dB (decibelios), y al momento de despegar 130 dB. Una vuvuzela ejecutada a corta distancia alcanza 127 dB.

A pesar de las críticas, la FIFA aprobó el uso de las vuvuzelas para la Copa Mundial de 2010, alegando que es un instrumento más para animar durante los partidos.

PROPUESTA: EN LOS ESTADIOS SUSTITUIR LAS VUVUZELAS POR LAS CASTAÑUELAS PORQUE ESPAÑA VA A GANARRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR...OEOOEOEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE!!!!!!

"Las Mujeres de Verdad tienen Curvas" de Patricia Cardoso

Llega el verano y con él la eterna obsesión por la "operación biquini".

El otro día pude visionar "Las mujeres de verdad tienen curvas" (2002) de la directora Patricia Cardoso. La jovencísima actriz América Ferrera ostenta tantas curvas como carisma y simpatía. En el papel de madre dominante y manipuladora, lo borda la actriz Lupe Ontiveros.

En esta sociedad que menosprecia los cuerpos opulentos, la grasa y la "chicha", se intentan mil y un esfuerzos por concienciar a las personas de que todo el mundo tiene derecho a vivir su cuerpo como mejor le plazca, pero la contradicción como siempre está servida: gobiernos y ministerios de salud pública nos alientan a comer con moderación espartana, moderar la ingesta de grasas y estar bien atentos a la alimentación de nuestros niños y nuestras niñas no vaya a ser que fabriquemos adultos obesos del mañana.

Lo cierto es que la gran mayoría nos sentimos tiranizados por la talla óptima, la alimentación sana y el culto al cuerpo. Llega el verano y la eterna cantinela se impone: perder esos kilos de más.

Una amiga mía me contaba que se ha enamorado de un hombre que dice preferir a las mujeres gordas. Ella se ha puesto a comer para lucir rolliza y agradar al hombre del que se ha enamorado. Le respondí "¡Estupendo! ¡Qué alegría me da saber que hay hombres así!"

Cuando me relaciono con la gente nunca miro si están gordos o no. Es evidente, que si alguien se cuida, dieta, gimnasio, salud, aspecto físico, le felicito y le admiro. Pero desde que entendí que se nos tiranizaba con estas cosas, quiero y respeto independientemente del aspecto físico. Lógicamente las personas que atentan constantemente contra su salud con dietas y costumbres insanas con un desprecio hacia su vida, no me son nada gratas, pero en la medida de lo posible, me gusta apreciar la diversidad y la diferencia de cuerpos y siluetas en la gente. Esto lo observo mucho cuando acompaño a mi hijo pequeño al parque: altos, bajos, gordos, flacos, feos, guapos. ¡Qué más da! ¡Viva la diferencia!

"Señora en Blanco y Negro sobre fondo Gris"

Se enamoró de un rostro que pendía de un marco macilento de una fotografía tomada en blanco y negro. Preguntó al camarero quién era ella, dónde podía localizarla. El nonagenario dueño del bar le contestó desde la penumbra de un habitáculo situado al fondo del local:

- No la encontrarás. Era mi mujer y se fugó allá por los años cuarenta con mi mejor amigo.










Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría


"Defensa de la Alegría" de Mario BENEDETTI

Hasta siempre, Saramago, escultor de palabras.

José Saramago murió ayer y esta mañana he soñado con él. Podría expresarlo usando un eufemismo: algo así como "nos dejó", "partió", pero la realidad es que "murió".

Sí, por la mañana. Duermo de día y trabajo de noche. Mis sueños son diurnos, diáfanos y puede cualquiera verlos al trasluz. No me causa pudor contar mis sueños. Si mientras duermo, te atreves a entrar en mi habitación, podrás contemplarlos en vivo y en directo. Me habría gustado que esta mañana hubieses podido hacerlo, porque José Saramago estaba en mi sueño. Su aspecto era el de un hombre de mediana edad. Tímido, pero extremadamente educado. Ha pulsado el timbre de mi puerta y yo le he recibido en ropa de andar por casa, de zapatillas. He sentido cierta vergüenza; tratándose de Saramago, hubiese querido acicalarme con mis mejores galas. Pero a él no ha parecido importarle mi atuendo, pese a que él vestía riguroso traje gris, con una camisa azul celeste y sin corbata. Le he invitado a pasar, pero él ha preferido permanecer al umbral de la puerta como sosteniendo el equilibrio sobre la alfombrilla de bienvenida.

- Vengo para trasmitirte tres cosas. Una. Si te gusta escribir, escribe, No te importe demasiado el resultado. No te importe si alguien te lee o no. No te importe si son trascendentales o no tus palabras. No te importe nada de nada. Dos: ama. Ama con toda tu alma, espíritu y pasión. No te importe si tu amor te es correspondido o no. Si te equivocaste de persona al deposiitar tu amor y tus esperanzas de futuro. Si amaste y no fuiste amada. Si diste demasiado y recibiste poco. Si tu mente se obnubiló y confundiste al ser amado con el propio Amor. No te importen el desamor y la indiferencia. No te importen el desprecio o la deslealtad. No te importen nada de esas cosas inútiles. Lo importante es que eres un ser que sabe amar, dar amor y valorar la belleza de las personas. Tres: Me alegra que no compartas mis ideas comunistas que antaño si compartiste. Eso significa que perteneces a una generación diferente a la mía. Eso significa que no has sufrido tanto como yo, como mis padres, mis abuelos; como tus propios padres. Eso significa que has conseguido luchar por una buena causa, por unos valores democráticos nuevos, que perdurarán en el tiempo.

Insistí en que pasase, en que me dejase prepararle un café, pero Saramago, el buen Saramago Samaritano, se esfumó como se diluyen todos los personajes de nuestros sueños. Ni siquiera pude agradecerle sus palabras cargadas de bonhomía. Ni siquiera pude agradecerle sus libros, sus poesías, sus artículos. Ya era demasiado tarde.







«Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran»

«Somos la memoria que tenemos y la responsabilidad que asumimos. Sin memoria no existimos y sin responsabilidad quizá no merezcamos existir».

«Hay quien se pasa la vida entera leyendo sin conseguir nunca ir más allá de la lectura. Se quedan pegados a la página, no entienden que las palabras son sólo piedras puestas atravesando la corriente de un río. Si están allí es para que podamos llegar al otro margen, el otro margen es lo que importa».

«La derrota tiene algo positivo: nunca es definitiva. En cambio, la victoria tiene algo negativo: jamás es definitiva».

«El hombre más sabio que conocí no sabía leer ni escribir. Era mi abuelo materno y, aunque analfabeto, era un sabio en su relación con el mundo. Era pastor y había armonía en cada palabra que pronunciaba. Era una pieza en el mundo. No era apático, ni resignado. Era un ser humano directamente conectado con la naturaleza, como los árboles de su huerto, de los cuales se despidió cuando tuvo que viajar a Lisboa. Les abrazó y se despidió de ellos, de su naturaleza, porque sabía que se iba a Lisboa a morir».


«No me preocupa la muerte,
me disolveré en la nada».

«Nuestra única defensa contra la muerte
es el amor».

JOSE SARAMAGO dixit



"A medio camino entre esa aldea próxima a Lisboa que siempre llevó en la pluma y en el alma y el pedazo de España que también hizo suya, José Saramago iniciará su último viaje en los escenarios que forjaron su literatura. De la pequeña Azinhaga a la aún más pequeña finca de Lanzarote donde ha residido sus últimos años junto a su gran amor, Pilar del Río."


Saramago me apasiona. He leído escasamente tres libros de él, pero sé que es el autor al que dedicaré más tiempo en un futuro no muy lejano, porque me parece el más cervantino de los escritores, el mejor, el más artesano, el más pulcro, el más irónico, el más entrañable y el más sensible. Tengo tan presente "A jangada de pedra" como si la hubiese leído ayer mismo. Su manera de narrar impacta, deja honda huella. Eso sólo lo logran los genios. Recuerdo que cuando leí "Todos os nomes" hace ya muchísimos años, padecí tremendas pesadillas y sueños muy extraños propiciados por su peculiar manera de narrar. A raíz de aquella lectura, me entraron tremendas ganas de abandonar mi puesto de funcionaria y de hecho lo abandoné durante cuatro años de excedencia. Puedo asegurar que aquella deserción se la debo a Saramago. Me fue mal en algunos aspectos y muy bien en otros muchos larguísimos de referir, pero sé que aquella inolvidable experiencia de cuatro años, se la debo a Saramago. También le debo a él, la tranquilidad de espíritu que siento cuando no me apetece escribir. Antes lo vivía con tremenda angustia, pero leí en alguna parte que Saramago estuvo 20 años de su vida retirado de la literatura "Sencillamente no tenía algo que decir y cuando no se tiene algo que decir lo mejor es callar»; entonces me dije, de eso se trata, si no tengo nada que decir, es mejor callar.

Saramago, desde hace muchos años que no comulgo con tu ideario comunista, pero entiendo perfectamente que la censura que viviste en plena dictadura de Salazar y tus orígenes humildes y tan difíciles como lo fueron para mis padres y abuelos, te posicionaran firme y decididamente en aquella ideología, para mi ahora trasnochada y caduca.

Saramago, descansa en paz. Siempre siempre nos acompañarás.

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade
Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade
Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade Grândola villa morena


Tierra de fraternidad
El pueblo es el que más ordena
En ti, oh ciudad
En ti, oh ciudad
El pueblo es el que más ordena
Tierra de fraternidad
Grândola villa morena
En cada esquina, un amigo
En cada rostro, igualdad
Grândola villa morena
Tierra de fraternidad
Tierra de fraternidad
Grândola villa morena
En cada rostro, igualdad
El pueblo es el que más ordena
A la sombra de una encina
de la que no sabía su edad
Juré tener por compañera
Grândola, tu voluntad
Grândola, tu voluntad
Juré tener por compañera
A la sombra de una encina
de la que no sabía su edad

http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200811030508

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/portugal/jose_saramago.html

http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=137844

http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200811030508




Aprendamos, Amor

Aprendamos, amor, com estes montes
Que, tão longe do mar, sabem o jeito
De banhar no azul dos horizontes.

Façamos o que é certo e de direito:
Dos desejos ocultos outras fontes
E desçamos ao mar do nosso leito.

José Saramago, in "Os Poemas Possíveis"