El cuaderno de bitácora de Aylaworld : Llueve en Madrid...Bendita lluvia...Necesitamos que llueva más...

15 de febrero de 2011

Llueve en Madrid...Bendita lluvia...Necesitamos que llueva más...

Que llueva, que llueva,
la vieja está en la cueva,
los pajaritos cantan,
las nubes se levantan,
¡que si!
¡que no!
que caiga un chaparrón,
con azúcar y turrón,
que rompa los cristales de la estación,
y los tuyos si, y los míos no.

2 comentarios:

Diciembre dijo...: Cuantos recuerdos de nuestra infancia ¿verdad? Quien no la ha cantado alguna vez... muchas veces :)

Yo acabo de hacerlo... De nadaaaa, por esa deseada lluvia en Madrid :P; 19 de febrero de 2011, 10:51
Diciembre dijo...: ... por cierto, nosotros cantábamos 'la virgen de la cueva'... Amén :P Ya sabes, mi vocación 'mística'... que me viene de la infancia :P; 19 de febrero de 2011, 10:55

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"El amenazado" de Jorge Luis Borges

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas,
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. "

"Último round" Prosema de Julio Cortázar.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,y los gestos, esa arquitectura de la nada,encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

15 de febrero de 2011

Llueve en Madrid...Bendita lluvia...Necesitamos que llueva más...

2 comentarios:

Rest in peace, David Lynch