Las ultimas horas de Hemingway...

Releyendo el magnífico libro de Enrique Vila-Matas, "Impón tu suerte", en el pasaje dedicado a "La vida según Hemingway", nos dice que en sus últimos días, el escritor estaba " en estado terminal", "estaba acabado", decrépito y muy seguramente con una sensación insoportable de plena vida apurada hasta la última gota y que ya no daba más de sí. De Hemingway me ha fascinado bastante más su azarosa, aventurera y heroica vida, casi más que su literatura. Siempre me ha impactado que se suicidara unos quince días antes de mi nacimiento y de joven más de una vez pensé cómo sería mi vida a la edad en la que Hemingway tomó esa drástica decisión, decisión que también tomaron su padre y otros miembros de la familia. Ya he cumplido esos años y en estos momentos tan críticos de nuestra historia contemporánea hago extensible mi preocupación por todas las personas que transitan mi franja de edad. Por supuestísimo que me angustia el fututo de mis hijos y todos nuestros jóvenes y el de todas las personas de cualquier edad, pero quienes tenemos los sesenta estamos pasando por una situación especialmente delicada: unos trabajan sin posibilidad de jubilación hasta los 67 y quienes ya estamos prejubilados sufrimos la angustia de tener que estar cada día pidiendo perdón por cobrar nuestra más que merecida pensión, después de tantos años de vida laboral, porque se da la circunstancia de que los de mi generación comenzamos nuestra vida laboral a edades muy tempranas. A todo ello se une la máxima preocupación por los tambores de guerra que resuenan por todas partes y el rearme europeo al vernos sin el amparo y protección de los EEUU de Trump. Soy y he sido siempre una persona de talante positivo, que no optimista. Siempre he querido ver el vaso o la botella medio llena. Si el destino me ha cerrado puertas, pronto he buscado ventanas abiertas y cada fracaso he intentado convertirlo en una oportunidad de cambio positivo. Pero últimamente, ya sea por las dificultades propias para dormir y esta locomotora de tormentas que estamos padeciendo con diluvios locales por doquier, una sombra de pesimismo me embarga. Si solo me sucediese a mí, no me inquietaría. Lo vería como un pequeño bache superable. El problema es que lo observo en la mayoría de la gente de mi edad con la que trato. Es como si sufriésemos una especie de Síndrome de Hemingway en sus ultimas horas. Pasamos por noches consecutivas de insomnio. Lo poquito que dormimos es para padecer insoportables pesadillas que nos narran hechos tan catastróficos como los telediarios. Por las mañanas, quienen tenemos por sana costumbre tomar el café leyendo la prensa del día, ya hemos dejado de buscar alguna noticia positiva, si es que la hay. Impactan ya bastante más los contenidos de las noticias que sus tendenciosos y escandalosos titulares. La crispación y la desesperanza parecen querer adueñarse de todo sesgo de opinión pública. Para nada pienso en el suicidio, pero hay días en que sí me digo, " meteorito aquí estoy o mátame camión". La verdad es que yo nunca he querido envejecer como Hemingway. De hecho siempre he pensado que la última etapa de la vida traería su propia fe, su propia ilusión, su propia esperanza y quiero seguir cultivando este pensamiento con el permiso de estos psicópatas de la motosierra que dominan el mundo y que cada día nos brindan un nuevo sobresalto, un nuevo susto, un nuevo espanto sin que haya corazón mayor que pueda resistirlo. Hoy he dormido algo mejor, pero ayer ya me sentía al límite. Afortunadamente vino Vila-Matas al rescate y en esta última etapa de mi vida quiero hacerle caso e imponer mi suerte, la de mis hijos y la de todas las personas íntegras, honestas y buenas que pululamos el mundo.