"Els Castellers"

Siempre, desde muy jovencita, me he considerado ciudadana del mundo, sin demasiado apego al terruño natal, a los países que luego me vieron crecer, a la "patria", MADRID, que finalmente me adoptó con toda su capacidad generosa de acogida. Pero si algo recuerdo de mi tierra natal, Catalunya, con especial fascinación infantil, admiración y sagrado respeto es la facilidad con la que un buen puñado de santos varones elevaban una torre humana ante la mirada atenta y expectante de un público arrobado y silencioso en "La plaça del Ajuntament". Porque siempre elegían "els castellers" las plazas de los ayuntamientos de todas las poblaciones a las que acudían y siguen acudiendo, como punto de encuentro, de "kedada" - que diríamos ahora en estos tiempos que corren de reivindicación de la "Ka" de Kilo como fonema usurpador de "Ques, Quis y Quos", de "Cas y Cus" -
El origen de "Els Castellers" se remonta a la "Moixiganga" valenciana, una fiesta de bailes y castillos humanos. Los catalanes, amigos como somos de la economía, el "seny", la mesura y la cosa práctica, suprimimos los bailes y nos quedamos con los castillos. Como catalana oriunda de Barcelona, de madre catalanísima y padre andaluz, habría hecho lo mismo, porque mi padre, un andaluz de Jaén, más germánico que moro, me inculcó una espartana educación enemiga de saraos y florituras.
De pequeña sólo me fijaba en el "anxaneta", el niño que trepaba por la torre, posaba sus dos pies en la cima de los quintos y levantaba un brazo en señal de victoria. Durante mucho tiempo fue esta ofrenda al cielo y a los dioses un empeño masculino, que no diré machista para no parecer borde. Con el tiempo se permitió que los "Anxanetas" fuesen niñas.
A lo largo de mi vida, jalonada como la de todo el mundo, de pequeños éxitos y estrepitosos fracasos, he meditado y contemplado en la bola mágica mía particular e intransferible -ésa que todos llevamos dentro y que los lamas llaman el "Tercer Ojo" - en vez de "mantras" y "figuras geométricas de loto", "Castellers" intentando levantar torres humanas que se desmoronan pronto unas, que aguantan un poquito más otras, que permanecen intactas como una figura dorada de bronce congelada en el espacio de la decoración mental.
De adolescente hubiese querido participar formando parte de la columna de los quintos o sextos de la torre, ahora me pregunto si siquiera me dejarían integrar la "pinya" que es la base firme que en realidad sustenta aquella mole humana.
Me flaquean las piernas muchas veces por causa de la crisis. La economía, esa espada de Damocles que pende sobre nuestras cabezas mientras celebramos el opíparo festín de la democracia, la afilada espada que cuelga atada por un único pelo de crin de caballo directamente sobre la cabeza del "anxaneta" y los "dosos" amenazando la integridad entera de la torre.
Ya no sé siquiera si quiero integrar la "pinya". A veces me gustaría que la economía, esa Reina de Corazones, que todo lo manipula y preside, se olvidara de mi existencia y de la de todos. En una palabra, que esa cruel dama nos dejase vivir en paz. ¡Ojo, esto os lo dice una catalana! Es un topicazo absurdo defender que los y las catalanes sólo pensamos en el maldito dinero. Por si alguien lo duda, somos, en general, salvo excepciones flagrantes, unas bellísimas y estupendas personas, capaces de hacer "pinya" y levantar "torres humanas" que llegan a lo sumo al balcón principal de los Ayuntamientos. Creo que los catalanes no habríamos creado ciudades como las de New York, por ejemplo, porque nuestra perspectiva es humana y respetuosa con las limitaciones de lo humano. Como los griegos, los catalanes nunca habríamos tendido puentes para cruzar las orillas de los ríos. Pensaríamos como ellos, que eso era una aberración sobrehumana insensata y desmesurada.

Viscan Els Castellers y de paso, Visca el Barça, manque pierda !!! Viva la madre que me parió, la mejor bailaora de Sardanas del mundo !!!!

"Osama" Anoche en la 2

Anoche visionamos en casa "Osama" de Siddiq Barmak, una película sobrecogedora de 2003.

La niña actriz Marina Golbahari interpreta magistralmente el papel de una huérfana de padre, cuya madre desesperada decide cortale el pelo y vestirla de niño para protegerla del fundamentalismo talibán. La madre no puede ejercer su profesión de médico, no puede al igual que las demás mujeres salir sola a la calle, no cuenta con la protección de un marido. La abuela de la niña, sagaz y lúcida, pese a su confinada situación de mujer secuestrada, cautiva por la situación del Afganistán "talibanizado", descubre que un cuento tradicional sobre una niña que transita por debajo de un arcoiris y puede convertirse en niño, le da la clave para proteger a la nieta. Abuela y madre deciden vestirla de niño con la intención de que pueda trabajar en una pequeña tienda de comestibles bajo la protección de un antiguo conocido del padre difunto y garantizar su seguridad personal. Pero los talibanes la llevan a la Madrasa junto a un nutrido grupo de chicos que acaban descubriendo su identidad, pese a la obstinada protección que quiere darle su amigo Espandi. El espectador puede darse perfecta cuenta de lo dura que es la vida en ese aciago país tanto para hombres, como mujeres. Sufren doblemente los niños y las niñas por igual. La tremenda desigualdad de sexos, el feroz machismo, el despiadado fundamentalismo y radicalismo religioso perjudica a todos y todas, incluyendo a los propios talibanes cautivos de su propio gobierno del terror.
La boda de la niña con un anciano polígamo, preceptor de la Madrasa, que evita su muerte por lapidación y engrosa su lista de esposas vírgenes y menores de edad, vaticinan un final de reclusión vitalicia para todas ellas y sus hijos, la niña incluída. El detalle de darle a elegir qué candado le gusta para cerrar su celda de clausura dulcifica el rostro del anciano que entiende su realidad, la realidad de su país como la cosa más normal y natural del mundo, un mundo anclado en el Antiguo Testamento.

Nos sumamos con dolor insuperable al luto....Duelo y dolor en nuestro país...¡Ay mi querido Madrid, que desgracias te asolan!"

..........."Segunda y Tercera jornadas en la Expo, sábado 16 y el domingo 17 de agosto"

El sábado nos levantamos pronto - relativamente; creo que eran las nueve - para poder conseguir "Fastpass" y reducir tiempo de espera en la cola del pabellón de España, el más solicitado y visitado. Hoy escucho por la radio que ayer, 19 de agosto la Expo alcanzó las 77.000 visitas, cifra record, y un maño dijo por la tele anoche en TVE 24 horas que se habían alcanzado los 5.000.000 de almas. También se ha recordado a los visitantes que se acabaron ya los pases de tres días y que a partir de hoy sólo se podrán conseguir entradas por un día que se adquirirán sólo en la taquilla de entrada. Medito en la suerte que tuvimos y lo bien que transcurrió nuestra estancia ahí pese a los leves contratiempos que surgieron. Cuando llegamos, había una considerable cola a la entrada. Control de bolsos, mochilas y chaquetas. Lo normal.Nos cayó un ligero chaparrón que deformó las suelas de mis estupendas zapatillas de esparto, las que tanto apreciaba. Me he quedado sin ellas y ahí comenzaron mis primeras fatigas podológicas. Cola de casi hora y media para conseguir entrada a las 11:20 en el pabellón de España, pero mereció la pena. ¡Una de las Siete Maravillas de la Expo! Nos encantó. Siento que no podamos visitarlo nunca más. ¡Lástima! A la salida nos regalaron botellitas de agua desalada con efectos un tanto diuréticos y laxantes. Varios protestamos que no nos había sentado muy bien al organismo. El mío es que es bien delicadito. Todavía estoy soportando sus efectos. Me recuerda la borrachera de agua que me pegué de adolescente en una excursión a los Pirineos. Algo similar. ¡En definitiva, que nadie en este nuestro maravilloso país se quede sin visitar nuestro pabellón! Visitamos Valencia, Murcia - alguien se molestó porque los murcianos justifiquen honestamente sus demandas y sus inversiones en infrastructuras acuíferas - ¡Agua bien solidario, por favor! Se reivindica que la UNESCO reclame el derecho a cuarenta litros de agua per cápita en todo el mundo gratuita e intrasferible. ¡El despilfarro, que se pague!. Mi hijo pequeño de 7 años por primera vez estampó su firma y su DNI en un listado de recogida de firmas para la UNESCO en El Faro el primer día cuando lo visitamos. Me emocionó este detalle. Me encantó el pabellón de Italia. En el de Angola nos regalaron una camiseta muy chula,con una leyenda inscrita con "Água" (acentuada agua) La estrené allí mismo porque con la manga larga me empezaba a asfixiar de calor. Nos encantó el pabellón de Aragón, otra Maravilla. Su homenaje a Buñuel y a todo el mundo con una tamborrada apoteósica. Nos encantó el paseo en telecabina Aramón-Leitner y la´visita a la exposición el "Mundo del hielo" del mítico montañero Reinhold Messner. Nos quedamos vivamente impresionados. La desesperanza catastrófica se superpone a la felicidad que prodiga esta obra titánica y viceversa. Ya no sabemos si reir o llorar, emocionarnos o guardar un sigiloso silencio. Me hizo sonreir mi hijo Héctor cuando dijo "Mamá esta señora negra se ha marchado al mundo del hielo porque en su país en África se moría de calor". Pero sus palabras no son para tomarlas a guasa. Los niños y los locos dicen verdades que estremecen. Almorzamos ahí. ¡Qué caro está todo, pero lo obviamos, estamos de vacaciones!. Por la noche nos cayó otro chaparrón cuando contemplábamos el impresionante y estremecedor espectáculo de las Gradas del Ebro, ICEBERG, INSPIRACIONES ACUÁTICAS. EL HOMBRE VERTIENTE. ¡El cielo llovía lágrimas y nuestros ojos lloraban lluvia! ¿Hay esperanza para nuestro Planeta Azul, nuestro Oikós de Agua? No lo sé. Es una incógnita para todos, pienso. Dormimos en la cama del hotel como angelitos. Dormidos todos los humanos parecemos tan inocentes !!!......Egipto - ¡cómo estaba el egipcio, como un queso del Nilo, juasjuas! puro bazar, puro mercadillo, Eslovaquia -una tomadura de pelo de pabellón, casi da la risa, me dijo Joaquín. No entré a verlo. El Rincón de la India otro bazar de baratillo. Una penita, banal mercadería. En Lithuania Héctor se caló hasta los huesos. No se secaron sus ropas y preciso una muda. Del pabellón de Suecia no me quería ir. Aquellas sillas de IKEA me las habría llevado a casa. Héctor dibujó el arce y lo llamó GOLFO. En el concurso celebrado ya ha resultado ganador el dibujo de una niña zaragozana.La he visto por la tele. A su arce lo bautizó LORENZO. LORENZO GOLFO. GOLFO LORENZO. El dibujo de mi hijo está expuesto junto al de los demás niños y niñas. La conclusión que extraigo es que me quiero mudar a vivir a Suecia, pero ya es un poco tarde para mi a estas alturas de dolores podológicos. No soy capaz de ir ni a la vuelta de la esquina y noto la anemia jugándome una de las suyas. Me quedo en Tailandia y aterrizo en el estanque de agua y piedras, pediluvio para los pies destrozados en la Expo. No exagero si los tuve en remojo dos horas largas. Joaquín y el peque se fueron a visitar el pabellón de Japón, que me quedé sin ver. ¡Lástima! Regresamos a Madrid de noche y en la carretera casi no circulaba nadie. La impresión que me llevé es que predominaban los visitantes de Aragón, en especial de la propia Zaragoza. Pero las últimas noticias nos dicen que todo el mundo esta acudiendo a la Expo. Un poquito de por favor, no te quedes sin acudir y visitarla. Te contaría mucho más pero debes verlo tú con tus propios ojos. ¡Anímate!. Me gustaría que el Dúo Goma Espuma a la par que un especial de las Olimpiadas de Bejing nos diera uno adicional sobre la Expo de "Saragossa". Mejor reir que llorar. Eso siempre. Sin frivolizar. Pero no perdamos nuestro sentido del humor pese a la crisis que tenemos encima.

"Nuestro precioso viaje a la Expo de Zaragoza. Primera jornada, viernes 15 de agosto de 2008"

El puente de la Virgen tuvimos la gran fortuna de poder acudir a la Expo de Zaragoza. En julio compré por internet pases de tres días para el 15, 16 y 17 de agosto y luego las recogí en un cajero de Ibercaja. Me costó mucho conseguir un hotel. Ninguno bajaba de los 600 euros dos noches. Finalmente reservé habitación en el Hotel Río Arga en la calle Contamina muy cerquita de la basílica del Pilar. Nos costó la friolera de casi 300 euros, pero mereció la pena el dispendio.
El primer día, el 15, nos sorprendió que accedimos al recinto sin guardar cola. Cuatro gatos a esa hora y un día espléndido de sol, brisa suave y ni frío ni calor. Una gozada tumbarse sobre la alfombra de césped junto al río después de comer. El pasaporte me recuerda que visitamos los pabellones AGUA PARA LA VIDA, OIKOS, CIUDADES DE AGUA, EL FARO - una divertida actuación de tres maños y una mañica que nos recordó a la Cañizares de Cámara Café, muy muy amenos, jartá de reir con el juego del Bingo El Bidón&línea La Garrafa-, vimos pasar, y no nos entretuvimos, el desfile de gigantes y cabezudos, la fascinante TORRE DEL AGUA - subimos sus 22 pisos, contemplamos las maravillosas vistas, y quedamos deslumbrados por aquella arquitectura y su decoración interior, visitamos los pabellones de Austria - un trío tirolés cantando y tocando, muy ameno, y el pabellón de Cataluña, mi tierra natal - me gustó el "Salto del agua", una completa colección de botellas de agua mineral de todo el mundo del laboratorio del Doctor Oliver Rodés - su colección supera los 4000 ejemplares - ¡no conté tantas la verdad!, pero me encantó este pabellón y la azafata virtual que daba las explicaciones. Me gusta ver escrito en mi lengua vernácula Zaragoza: "Saragossa" parecido al italiano. ¡Un poquito de por favor, máximo respeto a todas las culturas y lenguas!..... El primer día caímos rendidos. No recuerdo quién roncó primero, juasjuas ....(Continuará)

Féliz, féliz en tu día............

Hoy es mi cumpleaños. Cumplo tantos como los que nacieron el mismo año que yo. Juasjuas.

Este año me siento agradecida. Di@s me ha dado una segunda oportunidad. Después de superar con bien el susto, me siento ahora muy bien, pletórica de energía a pesar de la anemia. La Señora Anemia es como una prima hermana de la Parca. Te recuerda que con las baterías bajo mínimos vas a trancas y barrancas. Pero aprovecho a tope la situación.

El día de hoy ha empezado con un pequeño susto. Mi hijo mayor sentía un fuerte dolor en el pecho. No hemos acudido corriendo al médico. Con cuidados y mimos de madre se le ha pasado. Iremos al médico esta tarde. Siempre me gusta escuchar la opinión de un galeno o una galena, que para eso están.
El peque está padeciendo este verano de otitis y la caries le ha regalado un par de flemones. La semana próxima ya tiene su cita con el dentista.

Sin dudarlo le pido a este año mucha salud para los míos, para mi gente, para mí...para todo el mundo. Sin salud no se va a ninguna parte.

Como dicen en mi tierra Salut i força al canut !!!

Salud y mucha inspiración para tod@s..Es el mejor regalo que me podéis hacer.

Muy féliz veranito a todo el mundo !!! Y en la carretera un poquito de por favor !!!

"Todas las leonas cumplimos años y estamos de Buen Año"

"Paz"

Por un mar en calma, aunque las olas se agiten.

A los acantilados hablé y me respondieron con un eco acuático.

Zozobraron todas las empresas, se hundieron todos los barcos, pero estabás tú aguardándome en la orilla y pude caminar sobre las aguas hacia ti sin temor, aunque la mar agitase sus olas despiadadas y el contraste de los vientos me hiciese temblar.

"El tiempo inexorable el que pasó"

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El reloj de arena se rompió. La joven recogió con la escoba la arena fina de las ampolletas rotas y la vertió en una botella bordelesa, que arrojó al mar con una nota que rezaba, " Quien encuentre este mensaje en la botella, tome el contenido y devuelva el casco

"Proyecto novela comunitaria Cap IV. Aventuras y desventuras de Santiago Paraíso"

Consiguió una habitación de hotel porque en ese preciso instante la dejaba disponible un tipo que parecía un profesor de arqueología jubilado. Aguardaba a que el recepcionista le cobrase la estancia. Entre tanto escogía un surtido de postales del lugar, - casi todas de la iglesia parroquial, captada desde el muro de tramontana, sumergida o emergente dependiendo del momento en que fue tomada la foto – tres o cuatro de cada. Paraíso se impacientaba. Le ponían nervioso ese tipo de esperas. El hombre comentó en una especie de murmullo como si hablase para sí, que el aparejo constructivo de piedra le cautivaba menos que el de cantos de río y que lamentaba que no hubiese postales orientadas hacia poniente que permitiesen contemplar al ducho o al profano la ventana tapiada de la iglesia. En ese momento el periodista se percató de que eran cada vez más las personas que hablaban consigo mismas. Demencia colectiva, soledad o sencillamente los tiempos cambiaban. Las charlas que mantenía con su primo por el móvil paliaban de alguna manera el déficit de comunicación social. No obstante reconocía que en aquel lugar del mundo la gente se mostraba muy abierta, gentil y colaboradora. Nada que ver con las personas de su entorno laboral. Aquel viaje se estaba convirtiendo en un crucero de placer. Había conversado más en ese corto espacio temporal desde que salió de Zaragoza que en las últimos días en la oficina rodeado de gañanes, unos crispados, otros herméticos. El arqueólogo pagó la cuenta. Cuando Santiago entré en la habitación asignada le llegó un olor como de catacumbas abiertas, cántaros y ánforas rotas.

Llamó a su padre. Se había acostumbrado a repetirle las cosas como si fuese la primera vez que se las contase. La desmemoria de los ancianos es cándida, la de los niños perversa, se decía, queriendo justificar la memoria del olvido como una espuma de los días diluyéndose en el pasado.
- ¿Como te va, mente curiosa? ¿Has descubierto el móvil del crimen? ¿Qué tiempo hace en Santander?
- Padre, no he ido a Santander, ¿recuerdas?. Acabo de aterrizar en un pueblo precioso, Vilanova de Sau. Hace un calor de mil demonios y la sequía se ceba aquí tanto como en Zaragoza.
- Tampoco llueve por ahí. ¡Lástima!
- Llueven enigmas.
- Descífralos. Tú puedes.
- Eso intento, padre. ¿Te han llamado los niños?
- Sí, pero tu mujer me detesta.
- No te detesta a ti. Me aborrece a mi. Me consta que a ti te aprecia mucho. Pasa página.
- Si ella estuviese de tu parte lloverían chuzos de punta.
- Cuídate papá. Tómate la medicación. Ya sabes, repasa de vez en cuando la nota que te dejé.
- Tu hermano dejó una nota, pero sólo recuerdo las vistas desde el acantilado.
- Te dejo, tengo que ponerme a trabajar. Me espera un día muy intenso.
- Siempre tuviste una mente curiosa. Siempre me dije que te llevaría lejos...En Santander puede que haya acantilados preciosos.
- Sí, padre, los hay.
Dedicó unas tres horas a leer la prensa que había conseguido reunir. De la Vanguardia subrayó “Agentes de Mossos de Esquadra intensifican la vigilancia y las medidas de seguridad en San Román de Sau. Informa Europa Press que el secreto de sumario no permite hacer mayores declaraciones al Comisario que fue consultado.” De El País Cataluña destacó con un rotulador naranja que “al atractivo turístico de las viejas ruinas del antiguo pueblo de San Román de Sau al descubierto, anegado por las aguas hace cuarenta y dos años, hay que unir las medidas extraordinarias y cautelares que han adoptado el Ayuntamiento, Mossos de Esquadra de Vic y la Agencia Catalana del Agua en un esfuerzo por conciliar los intereses turísticos con los de investigación policial judicial. Se han suprimido algunos de los aparcamientos que habían sido habilitados el pasado siete de octubre ( de dos mil cinco). Siguen cortados los accesos al embalse. Se amplía el perímetro de vallas que impiden el acceso a la iglesia. Junto al punto de información turística se ha instalado una dotación ambulante de Mossos de Esquadra que colabora estrechamente con Guardia Civil y Cuerpo Nacional de Policía en la investigación del suceso que podría cobrar trascendencia internacional, según fuentes no citadas”. Paraíso barrunta que tal vez Eduardo esté en lo cierto. "Fuentes no citadas, fuentes no citadas. ¿Quién es el informante, quién el confidente?"
“No te mojes la barriga” porfiaba Torres. Significaba en realidad, “mójate y ahógate si es preciso en ese maldito pantano. No vengas con las manos vacías”. Pasaba de él, pero en esta ocasión quería emplearse a fondo, bucear en la ciénaga de aquel paraje seco y pedregoso como un desierto, en el que ni los muertos resinaban una gota de sangre. La prensa local aportaba un dato que no mencionaban los más prestigiosos periódicos: el tatuaje que lucía en su vientre, “la hija del viento”, en caracteres árabes. ¿Un error de traducción del informador local? ¿una casualidad? ¿ una perla más enhebrada en el hilo de un discurso sin punto de retorno? Donde todos decían “hijo”, aquel tipo, un tal Isidro Dexeus, escribía “hija del viento” ¿irresponsable? ¿incauto? ¿una provocación alevosa por parte de un aspirante a periodista incauto o demasiado astuto? “No te mojes la barriga, Paraíso” Presentía que el agua podía llegarle hasta el cuello y la sequía tocar fondo. “Asume un nuevo reto personal” le aconsejaba su padre desde la cordura que procura una demencia senil precoz. “No se puede nadar y guardar la ropa” le había enviado un mensaje al móvil su primo desde Tarifa, donde practicaba suf manteniendo el equilibrio sobre la cresta de una ola italiana. "Hijo". "Hija del viento". Escrito en árabe. La versión local aportaba una nueva pista.
Lo localizó, tal como le previno aquella voz sedosa de mujer gatuna al otro lado del aparato, recostado en el tronco de un olmo, a la sombra, según le había leído hacía unos días a Saramago, del árbol con menos poderes sobrenaturales que existe sobre la faz la tierra. Llevaba prendida en la oreja una colilla de cigarrillo y Santiago recordó también aquellos pasajeros de un vuelo en el primer capítulo de "Laberinto de las Aceitunas" que por mímesis se pusieron todos, las colillas apagadas en la ternilla del oído, cual pintor que se coloca el pincel ahí, a la espera de que le llueva la inspiración de alguna parte. A Paraíso le pareció ver sentados junto aquel tipo a Mendoza y Saramago. Le sonreían jocosos. Puro espejismo. Se acostumbraba a que aquel paraje inhóspito le prodigase ilusiones ópticas sin sentido. Bromas del absurdo. Sequía, amiga de bullangas. Isidro Dexeus escuchaba una canción de Madonna a todo meter. La colilla le bailaba en la oreja y Paraíso albergó el prejuicio de que si alguien se deja acribillar los tímpanos a la hora de la siesta de aquella manera es persona no demasiado cabal. Con estas precauciones y otras largas de referir, se aproximó al periodista local:

- Bona tarda. Busco a Isidro Dexeus.
- Ya sabes que soy yo.
- Es obvio. Este olmo viejo es el árbol más destacado y usted es el único periodista local, según tengo entendido.
- Estos días somos muchos husmeando en la misma olla podrida.
- Escribió "Hija del viento". Los demás periódicos mencionan otra leyenda en el tatuaje de...
- ¡No pronuncie su nombre!...¡Hija del viento, hija de su padre, qué más da!
- ¿Se lo inventó?
- Todos los periodistas fabulan entre la verosimilitud y la blasfemia. Es la profesión más infame en los tiempos que corren.
- ¿Le importaría bajar el volumen del aparato?
- ¡Lárgate!
- Tenga mi número de teléfono móvil. Si se le ocurre alguna respuesta más cercana a lo verosímil que a la blasfemia, le agradecería que me lo hiciese saber.

Dexeus convirtió en un ovillo la nota y la tiró por encima del hombro. Subió el volumen del aparato hasta convertir la voz la voz de Madonna en un guirigay de barítonos desafinados. Paraíso ni se inmutó. Decidió esperar.