27 de febrero de 2009

"Network N50Radio - Network remake"














Hoy es el día que he elegido para suicidarme, quitarme de en medio.

Cuando sonó el despertador esta mañana a las cuatro de la noche, la maldita madrugada, maldije al puto despertador, “¡¡¡¡HijjjJJJJoooOOOOO de puta, no conoces la piedad humana. Y a estas alturas de mi vida aún no me aclaraste esta maldita hora, qué preciso instante de la jornada es, la puta noche, la puta madrugada, el puto alba en que las baldosas de la calle aún no están alicatadas.!!!” A punto estuve de estamparlo contra la pared o arrojarlo por la ventana, pero luego pensé que este artefacto ha sido perpetrado por los putos hombres que todo lo joden. Pero luego he pensado que los hombres están en su mayoría tan jodidos como yo. Entonces me he levantado como todos los días. Me he preparado el café más amargo de mi vida. Lo he tomado solo, sin azúcar. He pensado, “¡Qué amargo estás hijjJJJJooooOOOOOO de puta!. Pero la culpa no es tuya sino de mi puto mal gusto. Siempre eligiendo el camino difícil, la estrecha senda, la amargura, el camino de la desesperación. A otros tipos les gusta con leche, con azúcar y seguramente sus vidas transcurren plácidas entre nubes de almíbar. Pero yo no. Yo he tenido que nacer con esta puta amargura que jode mi vida entera de arriba abajo. Cuando sorbía el puto café ya había tomado mi decisión, la de elegir este día como el de mi Juicio Final, el día en que me mandarán derechito al infierno, al puto infierno de los suicidas. Siendo más preciso, el puto día en que me destinarán al puto infierno de los locutores suicidas. Y si no me sale bien, seguramente me mandarán a engrosar la puta lista del paro, alegando las bajas audiencias, la escasa calidad de mi magazín radiofónico, la puta calidad, la puta audiencia, HijoooOOOOSSSSsssssdeputaaaaAAAA todos!

Y encima dirán esas lenguas del vituperio, maldicientes, que estoy emulando burdamente a Howard Beale. Cierto es. Él me dio la idea. Podía haberme cortado las venas en el jacuzzi de casa o tirarme por el balcón. Vivo en un sexto piso. Pero mientras sorbía el puto café natural más amargo de mi vida, me dije, este momento lo tengo que compartir con mi audiencia, la que me ha sido fiel durante estos veinticinco años de mi vida. Entonces imaginé que ahí, detrás del aparato transmisor habría alguien, la puta audiencia, vosotros, hiijooOOOOsssdeputa, que me habéis abandonado. Me pregunto ahora quiénes sois vosotros, cuántos sois, de qué calidad hideputa estáis hechos, también tenéis ganas de suicidaros como yo, de abandonar esta puta mierda. También habéis perdido la ilusión como yo desde hace tiempo. El asco os eriza el vello en la piel. También sentís que no se os escucha, que no se os atiende como me sucede a mí. También sufrís por causa de vuestras altas demandas de cariño, de afecto, de atención, de amor como lo padezco yo, que soy tan hiijjjJJJJoooOOOOdePuuuutaaaAAAA como vosotros, o tal vez más. No lo sé. No puedo pensar con demasiada claridad en este momento, éste que es el momento más hideputa de mi puta y miserable existencia. Y sólo he acudido aquí con una intención, una sola. La misma que Peter Finch en el papel de Howard Beale le hizo a su audiencia en la película en que este drama mío personal se inspira, patética y burdamente. Sí, es cierto, me siento infame en estos momentos. Un suicida infame es lo que soy. ¿La película? Ah, sí, es importante el título de la película. Uno de ustedes lo pregunta y le importa un carajo que yo me quiera suicidar. O.K. El título de la puta película...Mire usted, no me da la gana de decírselo. Consulte Google
o Wikipedia, la enciclopedia libre que nos jodió la vida a todos, a usted, a mi, a todos. Pero sólo estoy aquí para rogarles la que ha de ser mi última voluntad. Vayan a la ventana de sus casas y abránlas de par en par. Asómense y griten conmigo:

- HijjjjjoooOOOOOsssssdepuuuuuutttttaaaaAAAAAaaaaa
En la emisora de la radio pirata N50Radio, ubicada en la calle Vitral núm 66 semisótano han encontrado el cuerpo sin vida de su fundador y único locutor. Un varón que responde a las siglas P.J. S.T.

Las mismas fuentes informan que el Barómetro de la Comunicación y la Cultura estima en seis millones de personas las que a las siete de la mañana y cinco minutos se asomaron a las ventanas y balcones de sus domicilios u oficinas y exclamaron al unísono:


HijjjjjooooOOOOOOsssssssssdepuuuuuuuuuutttttaaaaaaAAAAAaaaaaa

21 comentarios:

Gemmayla dijo...

Una aclaración: No me he vuelto loca, juasjuas.

Os cuento. Una amiga mía frecuenta una tertulia literaria cada semana donde los asistentes leen en voz alta sus textos.

El tema propuesto esta semana es "Hijos de puta", juasjuas...ké risa con el temita !!!
No puedo por el momento acudir a estos encuentros. Pero le dije a mi amiga que podía elaborar uno para que ella lo leyese después del suyo o cuando surja.

El post anterior de Lagarto NoS. me hizo recordar esta magistral película Network y la genal interpretación de Peter Finch y la portentosa Faye Dunaway.

En vez de presentador de tele he escogido un locutor de radio, aprovechando que el tema propuesto en otro foro es "La radio". Así he matado dos pájaros de un tiro, juasjuas. También me he despachado a gusto con los "hijos de putaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa".

Smuakis...feliz finde, gente guapa

diciembre dijo...

Jajajaja, …, personalmente tenía claro que no te habías vuelto loca, querida Gemmayla, pero si pensé “que a gusto y desahogada se habrá quedado ésta mujer”, jeje. Ahora en serio, si que me ha hecho recordar el “deroombing”, aquella terapia antiestrés propuesta por cierta cadena hotelera. Incluso algo que leí hace años sobre la controvertida Yoko Ono, la cual parece ser declaró que liberaba su estrés pegando gritos como una posesa.
Pues eso, que me he imaginado un taller de “tacoterapia” y hala, todo el mundo a desahogarse soltando tacos cual boxeador entrenando, pegándole al punching bag ése, a diestro y siniestro. Lo del punching me lo ha chivado la put………………y jod……………wikipedia, juasjuas (te copio, me encanta cómo te ríes). Es que yo no acostumbro a decir ó escribir tacos, simplemente no me salen. Soy un jod………bicho raro, lo sé. A ver si ahora me va a dar por probar y le cojo el gusto. Os dejo que me voy al put……balcón…

Mi aclaración: tampoco me he vuelto loca, han debido de afectarme las radiaciones de la RMN que me han hecho hoy, jeje. Nada importante, por cierto.

Besos!

satenight dijo...

Por supuesto que al leerlo no puedo negar que he sentido un poco de envidia del protagonista por poder sacar todo ese discurso desde tan adentro y vomitarlo de una tirada.
Por supuesto, también, me he sentido arrebatada por la fuerza de la voz de ese monólogo, no entiendo bien el inglés si no está escrito (juas,juas,jeje) pero ese tono y esa voz arrastra hasta la última mala gota de rabia que uno tenga dentro,o eso me ha parecido a mí.
Ojalá yo pudiera abrir una ventana y gritar :
HijjjjjooooOOOOOOOssssssdepuuuuuuutttaaaaaaAAAAAAAAaaaaaa!!!
Una vez, en plena montaña solitaria, lo intenté pero mi grito sonó audible (creo) a dos metros a la redonda, me sabía mal romper el silencio reconfortante de aquel lugar al que había subido justo para gritar en paz. Qué cosas tiene la vida!
Gemmayla, me impresiona la capacidad que tienes para estar en todas. La motivación que se nota que tienes me reconforta mucho
Espero que Diciembre pueda acabar un taco entero y bien pronunciado antes de lo que imagina, uno sólo, pero bien gordo!!
Por mucho que quiera imaginar sé que Travis nos sorprenderá con este post de gemmayla.
Dulces sueños a los que pertenecen a la generación bisagra, hombres y mujeres.

travis dijo...

Sois unas pazguatas, unas ursulinas cursilonas, pidiendo disculpas por decir palabritas.
No tardé 2 seg. en upgrading, updating, el discurso de Finch. Ya no habla de la tele. Ahora se refiere a Internet.
Antes de verse atrapado, Travis era un pater familias ocupado en mudanzas, boletines de notas, charlas conyugales, jardinería, lecturas de clásicos rusos del XIX, películas expresionistas alemanas. Ahora que recuerdo, me pasaba horas viendo torneos de golf. Manda carallo! A día de hoy, por mí, se pueden meter esos hoyos donde les quepan.
Los niños me chantajearon: "Iremos para esa nueva mansión, pa, pero nos compras un pc".
Durante un año me bajé todas las discografías imaginables. Las pilas de DVDs pirateados eran columnas salomónicas que amenazaban con partirme la cabeza en dos.
Un día en que el diablo no mataba moscas con el rabo, mientras leía La Voz de Galicia, vi un link: chat. Entré, sólo dije "Hola" y alguien respondió "Eres un ser atormentado". Pregunté: "Por qué lo sabes?". Nadie contestó.
Desde entonces acudí como poseso a salas de charlas. No dormía. Pillé todas las tendinitis, destrocé las cervicales, acumulé dioptrías, pasaba las noches en negro Ducados. Allí conocí a "P". Mi vida se convirtió en un tobogán, la cloaca de El Tercer Hombre. Yo era una UVI ambulante.
El riesgo es la droga más dura. Viví al filo del infarto durante tres años.
Por fin, tras un cocktail de voluntad y ansiolíticos dejé los chats. Ahora me parecen jardines de infancia.
Por curiosidad intelectual me metí en los foros y los blogs. No parecían sitios proclives a las bajas pasiones. Dejaba allí mis melopeas mentales. Me creé un personaje de frenopático. Al cabo de media hora regresaba a ver cuál había sido la reacción a mis alucinados comentarios. Tres o cuatro halagos.
El halago es una droga muy muy dura.
Mis comentarios fueron volviéndose más delirantes conforme el tropel de groupies se hacía multitud.
De repente un "Te quiero" que me sonó más apetecible que los otros. Mejor hago una elipsis y vuelvo al momento presente.
Aquí me veo. ¿Creéis que estoy relajado? Diréis: "Pero si somos cuatro gatos y la rata de NoSur!".
No, amigas, no las tengo todas conmigo. S.D. es vecina de "Te quiero". Satén es de Catalunya, sede de mi mayor club de fans. De Gemma me fío con reservas, por la añada en que la conocí.. A NoSur hace tiempo que no le doy el gustazo de leer mis comments coheletianos en su extraordinario blog. Por si los links.
Pensaréis que estoy paranoico. Nooooooo. Está demostrado cien-ti-fi-ca-men-te que entre una persona cualquiera, pongamos que gallega, y un campesino chino sólo hay como máximo 6 enlaces, 6 individuos eslabónicos. (Con b). La novia de mi hijo mayor es eslavónica, de ahí lo de Balthus.
P.ej: entre Penélope Cruz y yo cuento 2 anillos. Gemma lo sabe, se lo dije (y se olvidó)
Por tanto, 3 para llegar a Woody Allen. O no: dos,,porque entre J. Bardem y yo sólo hay un eslabón y muy íntimo. (Gemma no necesita ninguno: habló con él). Acabo de oír en la radio a Boris Izaguirre. Tengo una argolla para llegar a su tanga.
Antes de empezar a escribir traía pensado otro comentario, al hilo del videoclip de Network, traducción de la perorata de Peter incluida. Pero me he dejado llevar por mi pánico y os he abierto las sentinas de mi corazón y dado la llave para que me encerréis en la miseria.
Por cierto..Dulce Diciembre..aquí no se viene a escribir exabruptos. Un poco de respeto a los demás contertulios.Está fuera de lugar ese RMN tuyo. Cuida tu vocabulario, Sweet D.
Y tú, Sensible (sensata) Satén... eso de "bisagra" lo será tu abuela. Y no vengas de original con tu gritito tirolés..que la terapia del Primal Scream ya la practicaba John Lennon. Con quien me une un solo eslabón, by the way.
NOTA: Todo lo que escribí va a misa. Sin mitades. Y mis eslabones son ordinary people, gente del común.
Dejo esta canción. Es un homenaje a mi fallecida amiga del alma. Le gustaba. A ella no le permití caer en mi fango. Tengo mis principios. Los puedo cambiar por otros, pero serían aburridos.
Os quiero, amigas. Sin dobleces.
SOMOS_UNA_CADENA

travis dijo...

Disculpas. No había leído los últimos comments de "La máscara del Emperador".
Saten, dale un portazo en los piños a esa tristeza que asoma el hocico. No la dejes instalarse, que es una okupa con mucha jeta.
No te hagas auditorías.
¡Qué manía tenemos en examinar culpas que no son nuestras! No nos perdonamos las de los demás.
Tu hijo no te cuenta sus cosas. Peor sería que te las ocultase. Y sólo pudieses hablar con él de temas baladíes. Al menos te coge la mano y besa la mejilla.
Así que el copyright de "Bisagra" es de Gemma...
Pues a engrasarla todos con un poco de Tres en "Uno lo hizo lo mejor que pudo.. y con amor". ¿Recibimos de nuestros padres la milésima parte del que hemos dado a nuestros hijos? Lo dudo.
Al final tengo que darle la razón a Gemma (y me jode): esta sociedad va por mal camino. Y mira que me fastidia decirlo, con lo joven que soy ;)
Sólo deseo que Diciembre no se tenga que hacer auditorías el día de mañana, cuando su hija ya no sea una niña.
O que nuestros hijos se hagan una de vez en cuando. Pero que no se flagelen como nosotros.
Venga, Satén...tómate una calçotada, 50 en números romanos es L (de learner, como en las autoescuelas , de life, de luck, de love, de lark cantando en tus ojos...)
Como os pongáis tristes me enfado ... eh...os cuento mi "larga y penosa enfermedad"- no esa que pensáis... sino la mental..
Y yo vengo aqui para mitigarla.
Mirad para Gemma y los putos cojones que le echa a la vida. Joder, yaaaa...que me haceis hablar mal.

NoSurrender dijo...

Jaaaaaa, qué bueno. La rabia contra la frustración es contagiosa, sin duda. Hijos de putaaaaaaaaaa!!

Travis, hermano, que no soy una rata, que soy un lagarto. U lagartoooo! :P

Besos!

Gemmayla dijo...

Diciembre, no te corte un pelo, "el puto balcón"..joder, si lo tuviera. Vivo en una antigua corrala. Dos habitaciones sin ventanas. Antes despotricaba. Ahora es una ventaja para mi alergia, la puta alergia del "collons" juasjuas.

Hideputas, como os quiero, Diciembre, Sate, Travis, NoS. !!!

No sé que sería de mi blog sin vosotros, canallas !!!

Se ha muerto Pepe Rubiales que tan prolijo en tacos era. Cachís, pobrecico. Descanse en paz.

Gemmayla dijo...

Pepe Rubianes, quise decir. Sorry. Y ya le han puesto fecha de defunción en Wikipedia explicando que "fue un actor y director de teatro español, de origen gallego y afincado en Cataluña desde su infancia, especializado en mimo, imitaciones y monólogos". Joder con el "fue". hubiese estado mejor un "ha sido un actor..."que nos acaba de dejar, Wikipedia Hideputa !!!

Pepe Rubianes, olé por tu salero !!!

Gemmayla dijo...

Por cierto, Travis, los putos ovarios que le echamos a la vida, como tú cojones, juasjuas.

Si es que somos unos y unas hideputas empedernidos !!!

Y ya está bien de ración de tacos !!!

Os voy a lavar la boca con jabón !!!

diciembre dijo...

...a veeeeerrrr, que yo ya vengo hoy con la boca lavada con jabón de Marsellaaaa...

Pués éso, que me he reído un buén rato con vosotros, sois la leche, uy, perdón!. Esto me va a costar unos cuantos rosarios y ave marías..., amén!!

Un abrazo de buenas noches, guap@s!!

PD.: Travis, "Shaun the sheep" esta siendo un auténtico éxito entre mis enanos, por lo que te doy las gracias por descubrirnos éste simpático personaje. Un abrazo, corazón!

Satenight dijo...

Qué cabrona la vida!! Pepe Rubianes se ha largado de aqui! le ví por primera vez en una obra de teatro de Dagoll Dagom, haciendo el papel de ladrón de viejas dormidas, ya entonces me gustó y me siguió gustando este gallego catalán, por su verborrea irónica, juguetona, atrevida, valiente, me gustaban sus monólogos vehementes, llenos de guiños y sonidos, sabeis que tiene el record de la entrevista más larga de la televisión en directo? la hizo con la tv3 catalana, el mismo lugar dónde opinó que les dieran por culo (ya que estamos diciendo palabrotas,juas,juas!!) a todos los españoles a los que les molestara la diversidad de lenguas y culturas de esta piel de toro, valiente!! eso le valió ser lapidado en toda españa, un país que ni le conocía siquiera ni se molestço en conocerle.
Pepe, fue coherente hasta el final, se reía de todo, de él el primero, genial, su última obra basada en sus viajes a Africa. esta noche grito un hipuuuuuUUUUutaaaaAAAAAAAa bien alto para que le llegue hasta el cielo!!
Travis, estás perdonadísimo, porque abriendo el corazón como lo haces me haces sentir que se está muy bien aqui!Esa llave que nos entregas estará siempre sobre la cómoda de la entrada, junto a la mía.
Diciembre qué son esas radiaciones? espero que estés bien y que no sea otra cosa que una sesión para ponerte morenita o algo así, ahora te imagino leyendo en el lavabo las notas "olvidadas" de tu preciosa niña,jeje
Lagarto surrender, que rabia dan los que dan rabiaaaaa!
Y ahora a lavarme la boca y a dormir, que mañana empieza una nueva semana y vendrá cargada de buenas y nuevas cosas que descubrir.
Besos de media noche de satén

Gemmayla dijo...

¡Qué curioso papel el de ladrón de viejas dormidas, Sate!

Nunca tuve el placer de conocer la labor teatral de Pepe Rubianes. Y ahora que ha muerto me pica la curiosidad. Siento que llego tarde, demasiado tarde.

Cuando gritó aquel exabrupto, me pareció que estaba enfermo, muy enfermo, crispado por esa causa. Percibí esa sención y sentí mucha lástima por él.

Creo firmemente en la libertad de expresión pero cagarse en alguien, por muy mal que te caiga, no es libertad de expresión sino insulto. Le perdonamos porque creo que atravesaba mal momento, pero no estuvo ahí sembrado. Toco un asunto bien delicado.

Ainsss por qué no podemos respetarnos las distintas culturas de este nuestro estupendo país. Respeto a sus lenguas, culturas, paisajes, gastronomías. Es muy lamentable que a estas alturas aún estemos así.

Gemmayla dijo...

Se me olvidó añadir que no quisiera que se le recordase por ese episodio de crispación furibunda, sino por su excelente labor teatral.

Satenight dijo...

Sí, estaba enfermo ya, Gemmayla. No comparto la falta de tolerancia o la falta de interés por conocer a los demás. Tampoco me parecen apropiadas las palabrotas para defenderse de la ignorancia o del desprecio, pero hay personas que utilizan esa forma de hablar cuando en el fondo lo que denuncian son cosas mucho más importantes.
Gemmayla, es un placer charlar aquí, por el respeto que nos transmitimos, es importante pensar distinto pero es aún más importante saber escucharnos sin crisparnos. Un beso sincero

diciembre dijo...

En mi ignorancia, apenas había oído hablar de Rubianes, la verdad, pero sí que escuché ayer en las noticias sus polémicas palabras. Véo que le perdieron las formas, y ¿quién no las ha perdido alguna vez?. Ante todo hay que pensar que ha muerto un ser humano, que además era buén artista. Descanse en paz.

_________________________

Satenight, gracias por tu interés, corazón, pero no es nada importante. Se trata de una tendinitis con la que llevo casi un año, y que (mea culpa), probablemente se agravó debido a un exceso de entusiasmo por el que me dejé llevar, en un reciente concierto de mi querido y admirado, Manolo García. Me puse a dar saltitos y agitar los brazos cómo una posesa, jeje. Por cierto, otro Catalán estupendo, cómo vosotras ;-).

Besitos guapas!!

diciembre dijo...

Muchas gracias por mostrar ése precioso tema de Manolo, estás en todo, guapa.

Muaksss!!

Anónimo dijo...

Diciembre, con este tema, se te cura la tendinitis.

Gemmayla dijo...

upssss, que soy yo

Incongruente dijo...

¡Vaya! no sabía yo que tuvieses un blog. Bueno, ante todo quiero darte las gracias por la deferencia que has tenido hacia mi persona, utilizando mi nick para este capítulo de tu serie interminable (por lo que veo). Me has sorprendido Gemmayla, y mucho, porque aunque nuestras relaciones en el Tintero siempre fueron "sinceras", por lo menos por mi parte, nunca descubrí por la tuya ese aprecio que me demuestras con el detalle de mi nick. Y reconozco que ya a mi edad es difícil que nadie me pueda sorprender (no sé si estoy más contento por mi todavía capacidad de sorprenderme o por el hecho de que tú lo hayas conseguido). Si a ti te corresponde el mérito, enhorabuena y gracias por hacerme sentir vivo.
He dado una vuelta por tu blog y veo que te gusta el arte en todas sus versiones, ya que en música, tanto te vale lo clásico como lo moderno. La fotografía veo que te apasiona pues llena todos los rincones de tu blog y de escribir nada más puedo decirte que siempre tuve una cierta debilidad por tu forma de hacerlo, aunque a veces, tu deslenguada lengua a mi, que soy clásico hasta para dormir, me cuesta trabajo "tragar" con ciertos vocablos o "vulgarismos" (como los llama la RAE), por ejemplo este relato en el que te dejo mi comentario. Me ha parecido fantástico, pero demasiado "crudo" para mi posible "delicado" paladar literario.
En fin, que me alegro haberte encontrado de nuevo; a cambio, te ofrezco lo poco que tengo, mi blog en donde dejo escrito lo mucho que necesito sacar de mi interior, por si quisieras leer de vez en cuando algo diferente, aunque tómalo con calma, que ya sabes lo infumable de mi literatura. Por si alguna vez necesitas "perder los papeles literarios", mi blog es 2006incongruencias.blogspot.com
Un abrazo muy fuerte y permíteme que añada tu blog a mis elegidos.
Gracias de nuevo Gemmayla por tu gran detalle para conmigo. Tu admirado Incongruente

Incongruente dijo...

Se me olvidaba, esa "personilla" que te rodea por todos lados y llena de vida tus ojos, me parece más encantadora que tú, con perdón y espero que no le enseñes tantas "palabras modernas" como tú te sabes; en su boca no creo que quedasen muy bonitas. ¡Cuídale! es tu futuro y el nuestro, son de las pocas cosas buenas que podemos dejar en este condenado mundo. Otro abrazo, pero no te acostumbres ¿Eh?

Gemmayla dijo...

Hola Incongruente:

Alegría grande verte por aquí.

Te cuento. Le he cogido mucho cariño al personaje de Santiago Paraíso. Ya no puedo desprenderme de él. Quiero con él rendir un homenaje al Tintero Virtual, a sus participantes, a la idea que tuvo Estresado creando este espacio. Ya sé que han sido muchos. No conozco a casi nadie. Ya sé que ahí han corrido más ríos de sangre que de tinta en más de una triste ocasión. Ya sé que entre todos matamos a la Mariona y ella sola se murió.

Este relato del suicida está inspirado en la película Network. Creo que Cela tenía razón al institucionalizar el taco. Creo que un tipo que está a punto de quitarse la vida tiene todo el derecho a "cagarse hasta en la mare que lo parió". Creo que la situación actual de crisis internacional que padecemos es para que gritemos un "HijooossSSSSdeeePutaaaaaaa" global y sincronizado como un canto, un grito de desesperanza recriminadora hacia los sinverguenzas que han propiciado esta triste, lamentable situación.
Incongruente, no te pido a ti que lo grites. Ya lo grito yo por tí, que se que mereces sosiego, respeto y mucho silencio para tu labor creadora.

Un besotísimo. Mucha suerte, Incon. De corazón te lo deseo.