«A Sofonisba, mi mujer .... quien es recordada entre las mujeres ilustres del mundo, destacando en retratar las imágenes del hombre " Orazio Lomellino Sofonisba ha llegado a Roma. Sólo tiene veintidos timoratas y tímidas primaveras y su padre, miembro de la baja nobleza genovesa, Amilcare Anguissola le ha hecho jurar sobre la tumba de su esposa y madre de Sofo que se presentará ante el gran Miguel Ángel, "sea como sea" y se pondrá bajo su protección y docta instrucción. Antes de partir, Sofonisba se ha despedido de sus cinco hermanas, Elena, Lucía, Europa, Minerva y Ana María y de su único hermano varón, Asdrúbal, ante la mirada atenta y severa del padre. En un descuido Asdrúbal le ha susurrado al oído "Ten cuidado, Sofo. Tengo entendido que a él sólo le gustan los jovencitos y es un viejo amargado y gruñón. Si te hace algún mal, te vengaré." Sofonisba ha sido acompañada por un grupo de pintores, discípulos del genio a su taller escultórico, donde un Migu...
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Esos sobres con el borde azul y rojo y blanco. Estaban en mi infancia, en las cartas de mis tíos, los que se aventuraron en Brasil para ganar unos cruzeiros, ellos que se fueron de un país donde en cada cruce de caminos hay un cruceiro muy sólido.
También estaban en mi adolescencia, en las cartas que cada día me llegaban a Ilford, desde el buzón de mi novia la escribidora.
Ese diseñador sabía lo que se hacía. Su producto le ha venido procurando a la gente de ultramar o ultratierra alegrías, sueños, disgustos, esperanzas, mentiras creíbles...
Es injusto que su nombre no aparezca en la red.
Ese sobre fino, azul cielo, con sus bordes en colores tan primarios como las emociones que han suscitado en millones de personas durante décadas.
Mi sueño infantil era abrir uno de esos sobres, y que algún remoto emigrante de mi familia me hubiera hecho heredero de una fortuna. Pero siempre me encontraba con una caligrafia deleznable y una ortografía sincopada de haches a destiempo y tildes exultantes y una redacción pródiga en frases hechas. Es mi destino. De veras.
Mi madre tenía una letra clara, meticulosa, aérea, airosa y legible, como casi toda la gente de su edad. Firmaba con nombre y dos apellidos, que no eran cortos precisamente, lo cual me desesperaba, en mis eternas urgencias. Ahora pienso que ella procedía muy sensatamente. Prisas, ¿para qué?
http://www.youtube.com/watch?v=qC8_1CAedic
Un beso, Xelas. Feliz día de la Madre. Por cierto, tengo por aquí un frasco de perfume muy clásicón, Myrurgia style, que ya no encuentra a su propietaria. Te lo mando vía blog. Abre todas las ventanas. Supongo que tendrá un aroma demasiado penetrante. No lo sé,,,no he abierto el paquete.
Beso y abrazo entrañables....el perfume queda precioso en la estantería de cristal tallado...Myrurgia, el aroma que hermana dos ciudades rivales que adoro, Madrid y Barcelona porque El Art Decó lo quiso un día, porque en realidad el exotismo hispánico es eso, la rivalidad mística de "Las Maderas de Oriente y Occidente", la Maja que se viste y se desnuda para Goya y la posteridad, para Puig, Monegal i prat y ahora Don Algodón, Massimo Dutti, antonio Miró o Adolfo Domínguez....
Yo soy de Carolina Herrera en lo tocante a fragancias, pero Myrurgia nos evoca tantos recuerdos que casi no lo podemos soportar...
Tu madre, preciosa y preciada mujer única .... como la mía, querido Travis